VIEJAS CANCIONES

                  Ahora me estaba dando una vuelta por el feisbuc y flipé...os juro que flipé a colores y es que un menda que debe tener más o menos mi misma edad, publica en su muro (de la vergüenza) la puta música que escucha y es de suponer, que es la que le gusta y porque sino, no la pondría. Y al menda le gustan todos los plastas de aquellos tristes épocas, los cantautores de los cojones y el Silvio Rodriguez y el Hilario Camacho siempre plasta deprimido y aburrido y el Bertin Osborne, que de aquellas aún no había construido su casa de Jerez y que por tanto, no nos castigaba con tener que verlo una vez a la semana por la televisión y la Marta Sánchez que aún no se le había ocurrido poner letra al himno español y ¡Viva España y la Legión! y no sigo dando nombres porque os voy a deprimir y os voy a hundir en la puta miseria. 

                   Y volvemos a cuestas con el puto argumento de la tradición de mierda. ¿Y que pasa contigo tío?... que como te gustaba la música de aquellos tiempos... pues resulta que han pasado entre 30 a 40 años y tu coco no ha evolucionado ni un poco...sigue completamente estancado entre aquella música tan infumable. La Marta Sánchez y arriba España. El Bertin presumiendo de queli o choza y mientras canta "Amor mediterráneo" y Olé. El Hilario Camacho que te hace llorar a moco tendido. El Silvio Rodriguez bajando a la tierra y como siempre, hablando de ese amor incomprendido que nadie será capaz de comprender...pues chico si nadie te comprende...ponle remedio al tema y ¿sabes? sabes que también se puede vivir sólo y contento.

                    En todo hay que seleccionar y si te echaste el primer polvo acompañado de una canción de Silvio Rodriguez...pues dí que te echaste tu primer polvo con una canción de Silvio Rodriguez, pues así todos te alcanzaremos a entender y porque de tu primer polvo te tienes que acordar de cada detalle (bueno, eso si tu primer polvo salió bien) y porque si salió mal, será otra cosa muy distinta. Pero pongamos y supongamos, que ese primer polvo salió muy bien y de fondo se escuchaba una canción del Silvio Rodriguez (que de los mencionados, es el que más se puede salvar) y entonces esa puta canción de los cojones se quedó grabada en el fondo de tu Alma. Pero bueno, si fue así, hay que decir que fue así y no hace falta ser tan explícito y porque se puede decir que te gusta porque la escuchaste en un momento muy especial que no hace falta especificar para nada, ahora sí...que se supone...si es que se quiere suponer.

                  Y ahora me llega la letra de aquella vieja canción del tal Pablo Milanés que dice: "Yo no te pido que me bajes una estrella azul...". Y esa canción y canciones del tal Pablo Milanés las escuché todas juntas en un recital que dio en Santiago de Compostela (cuando yo era un puto estudiante que me emocionaba con éstas cosas tan etéreas y sensibles)...pero bueno, no fue echando mi primer polvo, pero ni por eso o por otro motivo, me declaro fan del Pablo o del Silvio y no hablo del resto de cantantes y porque del resto ya es imposible. Fan de Bertin Osborne y colgarme de un pino, sería la consecuencia o de la Marta Sánchez y colgarme y por favor...del palo mayor de un barco velero.

                 En realidad mi primer polvo, fue sin música y fue en un puto cuarto o habitación de piso de estudiantes y con olor a moho reseco y tacto de sábanas tiesas como mojamas embalsamadas y si follé como un descosido y los dos nos pusimos todos locos...pero el final de esa noche de polvos salvajes acabó fatal...y hubo separación de bienes gananciales y todo lo anteriormente disfrutado fue cubierto por una densa niebla. Vamos, que me acuerdo de todo pero al mismo tiempo, no me quiero acordar. Ahora bien, os puedo asegurar que no había música de fondo y sin fondo...

EL DESTINO

                     La tarde, el día, la noche y de nuevo empieza otro día y que ya veremos como va y que sorpresas nos deparará. Porque no es como se empieza el día y es como se acaba. Resumen del día: fue una mierda o bueno, empezó mal, fue peor y al final y por factor sorpresa, se recondujo y porque sí. Y repito, porque sí y es que un día malo o fatal no se reconduce porque tú te empeñes y te dejes los hígados en el intento, el día se reconduce hacia algo mucho mejor, porque le sale de dentro y porque le da la real gana. O acaso pensabais que nosotros los humanos, estábamos dotados de ese poder. Me temo que no, me temo que nosotros somos el sujeto o muñeco con el que juegan las fuerzas que determinan que pasará en el momento siguiente. Aprieta (el que sea o el que esté arriba o abajo), el botón que pone mal o fatal y tendremos uno de nuestros peores días. 

                   Nadie se escapa a la influencia de la Luna, pues en éste caso nadie se escapa a la influencia de las fuerzas paralelas que determinan nuestro siguiente hecho. Todo esto, suena a pastel...pero perdonadme otra vez con mi insistencia...suena a pastel...pero lo que realmente importa y lo que realmente yo quiero decir es que...es que no puedes forzar los cambios de tu destino y se te ibas a caer por un terraplén tendrás que caerte por un terraplén. Claro que puedes decidir no salir de casa y encerrarte bajo llave y con ese cambio de táctica puedes llegar a cambiar el destino que tenías marcado.

                  Claro que el destino se puede cambiar y transformar, pero el destino por vía libre va hacer lo que le sale de sus cojones (a él y no a ti). Porque ese día fulano cogió la bici y pensó en transitar por caminos rurales pero para llegar hasta el principio del camino rural, primero tendría que ir por un corto tramo de carretera de más o menos un kilómetro de recorrido...y justo cuando subía por un pequeño repecho aparece una curva cerrada y en ese mismo momento viene un automóvil que debido al repecho y a la curva cerrada, no ve al ciclista y cuando lo ve se lo ha comido. Resultado: ciclista muerto por sólo recorrer un kilómetro por carretera. Como veis todo coincide y todo tiene su propio momento dentro de ese aparente caos. 

                Y podía haber salido un minuto antes y así no coincidirían en el repecho ni en la curva y el resultado hubiera sido totalmente diferente y el ciclista llegaría al camino rural y el del coche llegaría a donde quería ir. Y es que todo coincide cuando tiene que coincidir y el ciclista había salido de casa con el cartel invisible que ponía, hoy te vas a morir. Después de que pasaron estos lutuosos hechos, uno se pone a elucubrar y piensa y ¿si hubiera ido por otro camino? y ¿si saliera una hora antes o una hora después? y si, si, sí y bla, bla, blá....pero no salió a la hora que salió, decidió hacer un kilómetro por esa carretera y del coche cogió su coche como todos los días y en lo último que pensaba es que hoy iba a matar a un ciclista, pero así ocurrió y eso no tiene vuelta de hoja...Meses después uno se entera que el ciclista era un puto yupi de película todo forrado, que estaba pasando sus vacaciones en la Isla y que llevaba años viniendo y que ese puto recorrido en bici lo había hecho un montón de veces...pero señores y señoras, lo que ocurrió tuvo que ocurrir ese puto día...

PUTO ELECTRICISTA DE LOS COJONES

                    Se decía de aquél que está hecho polvo y que no puede ni con sus huevos y que los arrastra por el suelo, se decía de aquél que estaba acabado, terminado y finiquitado. Pues así estoy yo hoy... acabado, arrastrado, feito polvo y por cierto, hay que aprovechar cualquier rendija publicitaria para mandar un mensaje subliminal que ya es recurrente y por eso me veo en la obligación de tener que aclarar... que sigo sin echar un polvo y es que ni en los sueños echo un polvo, a veces me aproximo, pero en el precalentamiento siempre me despierto y adiós polvete soñador. Estoy sudoroso y medio rostro pálido con labios azules cianóticos por falta de oxígeno y que si me ve alguien que no me conozca, se pensará que está ante un muerto viviente o ante un ánima que vaga por las esquinas de la casa. Menuda bofetada de calor, es bestial y creo que si hoy sobrevivo es porque estoy enchufado a la única máquina de aire acondicionado que funciona en ésta puta casa de mierda. Y como coja al puto electricista de los huevos, empiezo por arrancarle los ojos y a continuación le hago una corbata colombiana con su asquerosa lengua de buitre estafador de guiris. 

                ¿Exagerado?, pues los he visto mucho peores. De todas formas pasa lo que pasa, porque estamos en el mes de agosto y los lugareños de pura cepa autóctona, saben que en Agosto pueden hacer su agosto y primero van sacar la guita a los guiris con pasta y porque después, les queda todo el puto otoño e invierno para atender al resto de los mortales que también vivimos en ésta pequeña Isla y que no pertenecemos a la tribu isleña. Y a mi me van a joder y a joder más de lo que me han jodido y hasta finales de Septiembre no veo posible solución en el horizonte. Salvo que siga insistiendo día sí y día también y el señor electricista va a comprobar lo que es un tío pesado y plasta que nunca parará de llamar por teléfono o emitiendo señales de humo. Te vas a enterar para que vale un peine. Bueno, muchas bravatas y mucho rollo marinero...Yo sigo sin aire ambiente y  casi sin aire acondicionado y sino sobrevivo a éste mes, ya sabéis de quién coño es la culpa. Y es del puto electricista de los cojones...