CICATRICES...

Dicen que las buenas heridas cicatrizan de primera intención,

también dicen que las peores cicatrizan mal y cicatrizan horrible,

éstas, por su maldad, suelen dejar evidentes secuelas y marcas

y ésta es una evidencia basada en la ciencia

y no hay argumento ante éste hecho expuesto...

Y yo no puedo cicatrizar bonito y fácil,

porque mis cicatrices no fueron causadas por cortes limpios,

ni fueron producto de una lucha de navajas en un cruce de caminos,

mis cicatrices tienen más que ver...

con puñaladas traperas recibidas por la espalda en cualquier amanecer,

mira, te voy a dar un abrazo

y en ese mismo momento, 

el filo de navaja estaba atravesando mi piel...

HAY MOMENTOS Y MOMENTOS

Hay momentos en que lo decides todo

y hay otros en que te apagas y te dices hasta mañana,

Hay algunos que son estelares

y brillas bajo la luz de los focos,

mientras los de tu alrededor gritan tu nombre 

con inusitado entusiasmo, 

Hay otros momentos de tono bajo

son casi imperceptibles para el oído humano,

 se mueven a ritmo lento

y los susurros son su lenguaje,

Hay otros momentos de impacto,

de repente te disparan palabras a bocajarro

y tú caes al suelo, 

fulminado y muerto,

Hay momentos íntimos,

de tú a tú,

de cara a cara,

de comerse a besos

y de esconderse bajo las Sábanas.

ERRORES...

A grandes errores más demanda de aciertos 

a más demanda de aciertos más exigencia,

a más exigencia más control diario,

a más control diario más disciplina ciega,

a más disciplina ciega menos intuición,

a menos intuición menos pasión e ilusión,

a menos ilusión más depresión

a más depresión menor fuerza vital, 

a menor fuerza vital peor funcionamiento...

yo me considero un error,

pero un error por mis hechos

y se lo digo al mundo y además se lo grito:

me equivoqué tantas veces,

que aún no logro entender como sigo vivo

y la última vez,

fue como dispararme en un pie

y poner cara de poker...

TENGO LAS GANAS BAJO...

Tengo el cansancio acumulado,

tengo las ganas bajo mínimos históricos,

tengo la vida cogida por su Cuello,

si la aprieto..la ahogo...la asfixio...

si la dejo respirar...

puede que se venga conmigo,

maldito dilema,

vida sin ganas... ¡menuda mierda!

si en cambio, sumo y multiplico mis átomos vitales,

puede que mis alas se acoplen para volar,

de momento,

asumo mi bajo nivel de autoestima

y mi pérdida de identidad.




Y NO...

Bajo mi control no tengo nada,

yo pensaba que algo de control me quedaba,

que si quería...quería,

que si te añoraba...lloraría,

que si te pensaba...los dos volaríamos,

que si algo me dolía...tu allí estarías,

 no pensaba en el mundo de las cloacas 

y de como se ganan la vida las ratas,

tú sobreviviste a mi por ser la primera en abandonar el barco

después, me viste desde la distancia y dijiste:

lo siento...me he equivocado contigo

y no sé porqué, pero "el me he equivocado"

siempre lo has utilizado para salir de situaciones comprometidas

y sobre todo, te hace quedar bien contigo misma,

me he equivocado, como argumento universal

 y a tomar por saco.

Pero antes de cerrar éste Poema,

tendré que vomitar mis pensamientos más crudos,

metí la pata y entono el mea culpa,

soy gilipollas además de cretino

y no...no volvería hacerlo

y no...ni loco...ni cuerdo...ni malherido...

ahora el pensar en ti me sirve de ejemplo de lo que nunca debió haber ocurrido.

¡DIGO YO!

Si pretendías decirme otra vez,

que no entiendes nada,

que todo es muy complicado,

que soy muy raro y muy retorcido...

entonces te diré algo:

nadie me va a convencer a base de repeticiones,

cuando niño funcionaba el no hagas esto y el haz lo otro,

pero ahora, 

que estoy apuntalado como un viejo buque en un astillero

y muy cerca de pasar a la reserva, 

a la reserva activa y no marina

y con derecho a voto (eso siempre), 

las repeticiones insistentes son como música de fondo

que hasta me sirven para conciliar mejor el sueño

y para terminar...

lo que yo sea, me lo he ganado a pulso

y con el puto sudor de mi frente,

entonces, a lo mejor lo que yo quiero,

es ser como soy y estoy

y al que no le guste

gustosamente le señalaré la puerta de salida

y si soy raro, mejor

y si soy complicado

tendré que cambiar de desodorante

¡digo Yo!

OTRO MISTERIO SIN RESOLVER

Vamos a ver...

lo que yo escriba

 quedará entre nosotros

(será un secreto compartido a voces)

y lo que vosotros escribáis,

como no espabiléis y pronto y ya,

se lo llevará la corriente

además, 

como los ríos desembocan en el mar,

 todo lo escrito será

 otro misterio sin resolver.

¿CUAL DE LOS DOS SERÁ EL MÁS EMPÁTICO?

Si resulta que me llamas,

si resulta que lo intuyo,

y decido que suene hasta su agonía,

porque quiero,

 porque me apetece,

  porque me da la gana,

si resulta que me lees,

 que me intuyes,

  que me hueles,

y te llamo y te inundo de mensajes,

si resulta que tú pasas

 porque no quieres,

  porque no te apetece

  porque no te da la gana.

¿Cual de los dos será el más empático?

ME DIJERON

Me dijeron

vente con nosotros

aquí siempre tendrás un sitio

y yo sin pereza ninguna

desembalé mi mochila de andar por la vida,

aquí estoy, dije a modo de saludo,

vengo dispuesto a dejarme la piel,

hombre tampoco te pases, me respondió alguien,

nosotros llegamos como tú,

dispuestos a dar un do de pecho,

pero nos reunimos en asamblea

y decidimos darnos un respiro: 

todo lo que se da, se da hasta cierto punto,

se da y se reparte y se suma y se resta,

por tanto, todo se comparte,

pero nada de rasgarse las vestiduras

y ser el más sacrificado de todos,

hasta el sacrificio debe ser compartido

y el sufrimiento, también,

estamos para lo bueno y para lo malo

y además, 

tu mochila puede ser muy interesante,

vamos a indagar un poco: 

naciste en la ciudad de Vigo, 

lo primero que viste fue el océano Atlántico,

ese día llovía a mares y hacía frío,

empezaba a salir el sol

(eran las 6 de la mañana)

en ese mismo instante y a lo lejos

se escuchó la bocina de un barco,

era día de bruma intensa y niebla densa,

era un día 5 de Febrero de un año cualquiera,

pero creo recordar que era en los albores

del año 1.956

(Sólo he descrito el momento de mi nacimiento

y aún así, no del todo. Siempre quedan cosas en el tintero.

 Os juro que habrá más...)


¡CUESTA MUY POCO!

Con esos ojitos marrones que tienes,

que parecen farolillos de miel con algodón acaramelado,

o que parecen dianas de algodón con miel tostada al sol de la Toscana,

no sé que decirte,

pero voy a decirte algo,

lo dulce se suele tomar de postre

pero nada más verte

me entraron unas ganas tremendas de quererte

además,

caí en esa especie de insomnio despavorido y persistente,

en que sólo se ve lo que no quieres ver,

me gusta lo obsesivo y lo que no te deja dormir ni en los sueños

y tú no me dejabas dormir,

pues tus compulsiones eran tambores dentro de mi alma de rata,

( y no digo, lo de rata inmunda...porque ya se sabe, va incluído)

yo veía una flor y tú con ella,

 me hacías un jardín de flores aromáticas,

o yo soñaba que así, era 

y a lo mejor, 

mi flor era una simple flor silvestre que crece en las aceras

y tú eras la dulce Dulcinea del Toloso a lomos de un caballo blanco y satinado

y es que alucinar, 

¡cuesta muy poco! y además te resulta gratis.

(Buena idea y eso que no soy de Ikea)

A VUELTAS CON LA PUÑETERA INTELIGENCIA EMOCIONAL

A vueltas con la puñetera inteligencia emocional. Vamos a entrar directamente en el tema y tal y como a mi me gusta (sin tapujos y sin medias tintas y por supuesto, dando el grito de guerra...¡a tomar por culo!):

Yo me emociono con muchas cosas, menos cuando me doy cuenta que me están mintiendo, entonces me cojo un cabreo de mil pares de cojones. Entonces es cuando me digo, os vais a enterar para que vale un peine y en ese preciso momento, es cuando me vuelvo a dar cuenta (perdón, por la repetición) de que mi inteligencia emocional está a ras de suelo. Primero, no soy emocionalmente estable y soy medio psicótico (algo de normal me queda, pero tampoco mucho y cada vez me queda menos). Segundo, soy bastante paranoico y sino quiero que me hablen de una cosa determinada, será mejor que no lo hagan, porque estoy lleno de cortocircuitos que al final funden mis plomos y la consecuencia final, es que me hacen ponerme violento y agresivo, pero eso sí, sin matar a nadie. Pero no por nada ,sino por no mancharme las manos de sangre (que es lo que menos me gusta de la agresividad y bueno y que los trozos de carne te manchen el traje).

 Tercero, yo no soy el santa santorum de nadie y si viene alguien y me calienta la bilis, algo tendré que hacer con él y con sus putos muertos de mierda. Cuarto, la base de la inteligencia emocional resulta que es la Empatía. Y por ahí, ya sí que no paso. Empatía para los monos que les vendrá muy bien y a ver si así paran y de una puta vez, de hacerse pajas a todas horas. Ya quisieran algunos, tener un poco más de empatía por mi parte, pero mientras me quede una sola neurona en pie, puedo jurar y así lo hago, que en base a mi juramento hipocrático (no hipócrita, sino hipocrático o a lo mejor resulta que a algunos les tengo que explicar quién era Hipócrates), puedo asegurar y así lo hago, que el día en que yo me haga de la secta de la empatía, ese día me suicidio sin remedio y sin marcha atrás posible.

Yo paso por algunas cosas, por ejemplo, porque nos queramos todos y porque como no me lo creo, me da igual el tema problema, pero por otras no puedo pasar y lo de la empatía, me lo tiene prohibido mi religión judeo masónica cristiana musulmana (veis, he sido empático y he metido a todo dios en el mismo saco), pero faltaba la guinda del pastel y la guinda del pastel es...es que soy agnóstico, no creyente, ateo empedernido y las religiones me las paso por el forro de los c... y con la empatía hago un pastel de chocolate con nata montada del Canadá y lo regalo a una asamblea de diabéticos perdidos y para que la espichen dulcemente.

Y a modo de resumen, os presento ésta síntesis acaramelada y especialmente empalagosa sobre la Empatía:

La base es la empatía. La comprensión sincera del otro permitirá que, ante situaciones de conflicto, el profesional comprenda el fondo que levanta la indignación o turbación de una persona y pueda lidiar directamente con ese aspecto. También al contrario: si se abre un entendimiento, el cliente o paciente, empatizará más fácilmente con el trabajador. Comprender las emociones ajenas supone comprender las necesidades de un individuo y humanizarlo.

Leyendo todo esto, yo no sé que hacer conmigo y con mi casi podrido Cuerpo. Por cierto Hitler ¿no era empático con toda su gente? y bramaba él ante sus multitudes de descerebrados y el mundo se abría en canal...Entonces, ¿era empático Hitler o no lo era?. Yo creo, que sí lo era, pero resulta que sobre todo era un nazi asesino...por tanto, hay que poner la empatía dentro de cada contexto determinado...

TODO ES TEMPORAL

Todo es temporal,

todo, menos la ira de dios,

la ira es iracunda

y si es la ira de dios,

puedes darte por muerto

todo es temporal

me decías mientras estaba lloviendo

y yo te contestaba mirando al gris del cielo,

seguro que después del temporal

viene la calma,

y así, era...

la calma se instalaba a hurtadillas,

primero aflojaba la intensidad del viento,

después, 

la mano de dios suavizaba con ternura, la lluvia

y así, se daba paso al cielo azul intenso,

mientras, todo se llenaba de reflejos y destellos,

como si dios con la otra mano, 

le estuviera sacando brillo al sol tras la lluvia,

todo es temporal,

hasta la vida, es temporal

y dicen que después del temporal viene la calma

y así ha sido

y ahora estamos todos en calma

todos, menos mi karma.

HARTO DE ESTAR HARTO

Lo dicho,

avanti a toda máquina,

voy tan acelerado que hasta los huesos se me salen de sitio,

me descompongo y me repongo

me desmonto y me vuelvo a montar,

sólo que de cada vez... 

me siento más desgastado y cansado

y harto y harto por encima de todo,

harto es una palabra hecha de cinco letras,

y mi hartura es de naúsea y vómito

es de asco vomitivo,

es de arcadas y vómitos en escopetazo,

es de darse la vuelta y de cagarse encima,

lo dicho

estoy harto de estar harto,

de que hartura tengo encima,

de que si me ves, escapa...

sino puede que te vomite toda mi hartura.

¡YO TE QUERÍA!

Las historias acaban mal o acaban bien,

según las cuentes,

como le pasa a mis historias,

que un día están contentas

y que otro día te exigen que acudas a su funeral

y vestido de impoluto negro ceremonioso

no sé el porqué, 

pero siempre exige más el polo negativo,

el positivo es más dejado

y no le importa que andes en pelotas

o vestido con una chilaba comprada en el Corte Inglés,

ya sabes, de putas rebajas

que al final, no son rebajas ni ná,

y son reclamos para seres consumistas y materialistas,

en fin... 

las historias siempre deben tener un punto final y definitivo

y en ello, va incluido la conclusión final,

que debe ser contundente, clara y apasionada

y en mi caso es...

                  ¡Yo te quería!

¿MIS LÍMITES?

Pero no,

si nadie me dice hasta aquí has llegado,

yo seguiré sin causa y sin remedio,

mis límites los marcan los atardeceres

y cuando el sol alza la vista,

mis límites no son de éste mundo,

son trozos de universo envueltos en finas capas de neutrones,

son cáscaras de meteoritos dejados de la mano de dios

o son sobras de comida basura espacial,

por un lado, tenemos una Hamburguesa en salsa verde

y por el otro, tenemos un paquete de papas fritas aliñadas

y entonces y sólo entonces

podemos empezar a hablar en donde están mis límites.

SI...

Si...si prolongamos demasiado la vida

seremos muertos vivientes

 si prolongamos demasiado la muerte

seremos virus vivos atenuados,

seremos putas vacunas de la muerte.

ME RODEO DE HISTORIAS INTERMINABLES

Me rodeo de historias interminables

a las que poco a poco -por suerte- les voy poniendo punto y final,

y de cuentos que nunca debieron ser contados 

como nuestro cuento de elfos y duendes:

 el malo...patético, 

el duende...siniestro,

el valiente... cobarde  

el duro...blando y grimoso

la chica...perdida en su selva

¿que sino no tengo nada en el almacén de los buenos recuerdos?

yo pregunto y de inmediato, 

me contesta mi ordenador...

  lo siento, no hay sitio

   disco duro totalmente ocupado

     el resultado de su búsqueda ha sido nula

       no hay nada, ni hoy ni mañana

¿y pasado mañana?,

pasado mañana puede que esté escribiendo otro cuento en donde:

el malo... seré Yo,

el duende... será otro, me supongo que con algo pendiente,

el duro... será de chocolate blanco,

y la chica... puede que prescinda de ella

será un cuento dentro de mi propia historia.

UNA HERMOSA Y PENOSA HISTORIA

                         Hoy y no sé porqué me acorde de una de esas mañanas locas, desfasadas y descontroladas de mis viejos tiempos de borrachera. Puede que sea, porque hoy vi unas hermosas fotos del amanecer. Era en Baiona, pero da igual podía ser en cualquier otro lugar, pero eso sí, tenía que ser un sitio tan precioso como lo es Baiona (que no es tan fácil). Mis recuerdos de aquella mañana son un tanto vagos, yo creo que me puede más la sensación que el recuerdo en concreto. De todas formas, recuerdo que veníamos de tomar copas hasta la bandera (ciegos como Piojos), lo que no sé es como habíamos llegado a ese sitio. Supongo que sería como se hacía antes, a lo bravo y nunca midiendo el riesgo. Recuerdo un hermoso río, no muy grande de tamaño, pero inmenso de hermosura. 

                           Sus aguas eran cristalinas y frías, muy frías y tal y como es el agua de los ríos. El sol empezaba a salir en el horizonte y los tres amigos jugábamos a saltar de piedra en piedra y para tratar de llegar hasta la otra orilla. Sé que éramos tres, pero solo me acuerdo de dos y porque queramos o no queramos la memoria es más selectiva que nada y ella solita se ha encargado de borrar al tercero en discordia. El tercero fui el primer amigo que tuve que mandar a la mierda, bueno yo y el otro. Porque ya de esas andaba en el puto globo de la droga dura y sólo hubo que esperar un relativo tiempo, para que ese globo explotara de manera definitiva. Es fácil, un colgado del Caballo o heroína se va colgando más y más y llega un momento en que el mismo te pide que escojas entre aguantar sus putos monos de mierda o entre mandarlo a la mierda directamente. Y al final, tanto acaba de ir el Cántaro a la fuente, que se acaba rompiendo.

                       Pero bueno, esa mañana él aún estaba ahí y las conversaciones giraban sobre nuestra antigua amistad y lo que nos podía deparar nuestro futuro. Mientras el sol seguía luciéndose, mientras el río serpenteaba como una Culebra y mientras las inmensas vistas que hay desde allí, nos regalaban unas postales espléndidas de mi amada ría de Vigo. Creo que el sitio se llamaba "A Curota", pero tampoco me hagáis mucho caso ( de hecho comprobé después, que no se llamaba así). Y lo del río, no sé si el río estaba un poco antes de ese sitio o estaba en el mismo lugar. La memoria alcohólica falla más que una escopeta de feria. Pero en resumen tengo tres planos fotográficos grabados a sol y fuego: 
       -Uno, el río. Precioso, fresco y burbujeante,
       -Dos, el sol espléndido.
       -Y tres, las maravillosas vistas de mi ría de Vigo (arriba, en la foto).

                       Y ¿de los amigos?. Del tercero en discordia ya os conté como la acabó la cosa. Con el segundo, mantuvimos la amistad durante unos largos años. Hasta fue el Padrino de uno de mis tres hijos. pero dio la coincidencia que yo tuve una de mis épocas peores (más corta que otras, pero muy intensa) y vivía imbuido con mi Ombligo en mi puta depresión de mierda. Total, que dejé de escribirle y de llamarle (me daba vergüenza hablar de mi, me encontraba fatal). Y él se lo tomó como que Yo pasaba de él  y en realidad, no pasaba (al revés). Pero bueno, por su parte se fue instalando en el silencio vengativo y cuando años después, le escribí tratando de explicar lo que me había pasado (un mea culpa), él ni me contestó y entonces se hizo el silencio definitivo. Le volví a escribir y entonces rompí mi silencio y le dije de todo menos bonito. Y así acaba ésta hermosa y penosa historia, que os acabo de contar.

LA INTENSIDAD DE MIS ATARDECERES

La intensidad de mis atardeceres,

no tiene que ver con la intensidad del sol,

 ni de la luna,

  ni del estado del mar,

   ni del azul del cielo,

la intensidad de mis atardeceres

 tiene que ver con los sueños,

  con mis sueños,

   con los tuyos,

    con su tacto de terciopelo, 

     con su osadía decidida,

      con su vientre de mujer serpiente,

    y con su veneno de la muerte,

la intensidad de mis atardeceres,

 requiere destreza mágica

 yo aporto el mundo de mis sueños

y tú los dotas de vivos colores.

YO HUBIERA PREFERIDO...

Yo hubiera preferido... 

vivir dentro de mundos paralelos,

realidad, por un lado

fantasía, por el otro,

por el medio, 

que corrieran las aguas tenebrosas de la vida

 que a su vez,

desembocarían en las alcantarillas del miedo,

lejos de mis deseos y de mis quimeras.

SOY UN ARREPENTIDO

Yo sé que un día dije

"no me arrepiento de nada"

y que después, lo dije más veces,

pero también sé que las últimas veces,

fueron simples ecos de las anteriores,

a veces, es más fácil repetir 

que indagar en lo que estás pensando

y hasta que un día te levantas con el pie cambiado

y lo ves todo tan claro y tan evidente

que hasta notas dentro de ti, 

como explota una luz interior,

tienes un fogonazo de claridad alucinante,

y a la vez un trueno ensordecedor tocando el tambor

al final, se ve un rayo ligero como la brisa

abriendo en dos, el cielo

y desde ese día lo supe,

soy un arrepentido

y además, no tengo perdón.

Y SIN MÁS...

Te he buscado por internet,

puse tus iniciales

y sin más...

salió tu cara

y debe ser tu cara de hace años,

mucho más joven

pero no mucho más bella,

ya sabes que a mi me gusta la vejez,

me gustan sus surcos,

me gusta su piel de sapo y de trapo,

me gustan sus aristas desvencijadas y alicaídas,

mi debilidad es lo alicaído y lo tirando a viejo,

y lo que huele a humedad de oquedad,

me gusta lo negro sobre lo blanco,

su viejo contraste y su inmensa profundidad,

te he buscado por internet

puse tus iniciales

y sin más...

salió la cara oculta de la Luna.

LA VIDA

La vida 

la vida sabe a agua mineral,

hay agua líquida

hay burbujas de aire, 

hay sales, 

hay potasio, 

hay sulfatos,

hay partículas de mineral...

...la vida sabe a agua mineral

y huele a vino recién ordeñado,

fresco y crujiente, 

rojo de ira y rojo de amor,

amable con el entorno

y cariñoso en la intimidad,

la vida es la vida

y ella es mi debilidad.

LOS TIEMPOS CAMBIAN

Estoy lleno de giros complejos y comprometidos,

de autodefinidos sin definir y porque es mejor dejarlo así, 

de curvas con peligro indefinido,

de rectas sin fondo y a toda velocidad,

me gusta el riesgo con peligro y sin razón de ser

o me gustaba..........................................................

pues ahora soy más de gustos comedidos y tranquilos,

ahora me gustan los cinturones de seguridad,

(los de castidad, no)

las carreteras anchas,

la velocidad de crucero,

la cautela como norma básica para funcionar,

la prudencia como principio y final,

y el llegar entero y sano a la meta final,

los tiempos cambian

y yo cambio con ellos..............................................


9 GATOS

Calor y gloria, decía el otro,

calor y agobio, digo Yo

y hoy está el horno bien encendido,

sudan hasta las Cucarachas del Ártico

(cuando el Ártico era Ártico

y no una mierda como es ahora)

y creo que la asamblea de majaras ha decidido

mañana más sol y buen tiempo

Como decía la Polla Records,

cuando eran Polla con más gloria que ahora, 

ahora son como Yo, 

viejas glorias que viven de su viejo cuento,

maticemos un poco...

mi viejo cuento es una mierda

y vivo más de mi reciente historia que del pasado,

yo en mi nueva era... tengo 7 años

y eso equivale a la vida de un Gato

y como tengo 63 años

he vivido como 9 Gatos,

soy 9 Gatos en una persona

o soy 9 paranoias en un mundo de locos.

NO ME BUSQUES EN...

No me busques en los Columpios,

búscame en las raíces del mal,

cerca del abismo de las tinieblas

y lejos de la bondad celestial...

LA TOMATINA Y LOS PLASTAS

                                             Claro que para escuchar imbecilidades y tonterías está el Facebobok de los cojones. Y algunos se echan toda la mañana o todo el día  y para iluminarnos con lo que todos sabemos, que ésta sociedad de mierda es una mierda. Pero claro, una cosa es que lo diga yo o el otro o el de la moto y otra cosa es que lo diga un adivino de estos, que además no tiene otra cosa que hacer que perder el tiempo. Deben vivir de la sopa boba y de ver volar las moscas. Bueno, hay otro medios y será hora de empezar a plantearse seriamente otras posibilidades. Hombre, con alguna gente me jodería perder contacto. Supongo que si fuera hablando de uno en uno, el tema lo tendría resuelto. Pero me siento vago y perezoso para escribir de uno en uno. Y ¿para todos?. Para todos no, porque para todos no discrimina los plastas de los no plastas y seguro que se me va a colar alguno de estos innombrables elementos. Cansinos, plastas y deprimentes. Mira que me da pena este pensamiento: la razón de ser y de existir de uno, es dar el puto coñazo a los demás. Pues si señor viven para eso, para fundirnos como queso fundido al calor del sol.

                                             ¿Y acaso en una Isla no hay mar?. Y mar por todos lados y además está precioso de necesidad. Serán putos Topos que no ven y que además, ni sienten, ni padecen. Topos a los que se le ha extirpado las partes sensibles y las áreas del entendimiento y por eso viven en lo más recóndito de su propia oscuridad. Yo votaría por su extinción. O los haría salir de su casa con un cartel que pusiera: soy un plasta de Facebook y si queréis podéis tirarme Tomates. Y hacer una puta Tomatina con cada plasta. Y hablando de Tomatinas, menuda gilipollez son esas fiestas en que el tema va de lanzarse tomates maduros los unos a los otros. Y eso ¿es una fiesta? o es simplemente ¿tirarse tomates los unos a los otros?. Nosotros de pequeñitos, nos tirábamos piedras, que son mucho más baratas y además, cuando le das a alguien, le duele y hasta puede que sangre.

                                              El tema que hay es el siguiente: una fiesta está hecha por miembros del pueblo, pero eso no quita que pueda ser una verdadera gilipollada. Los Tomates están riquísimos en la ensalada y en el Gazpacho o en el Salmorejo y más ahora en Verano. Lo de las fiestas populares tiene su aquél, porque por ejemplo a mi se me ocurre mearte en la cara y vas tú y haces lo mismo con otro y entonces la fiesta popular consistirá en mearnos en la Cara colectivamente y los unos a los otros. ¿O no?

ENTONCES Y SÓLO ENTONCES

Que si levanto mi cuerpo

es para ponerme de pie y en pie,

que si alzo mis dedos,

es para decir estoy aquí,

que si muevo mis labios,

es para decir te quiero,

aunque te hayas quedado sin nombre y sin cuerpo,

aunque la belleza sea etérea y a la espera de algo que no sé que es,

aunque tus brazos cuelguen de un árbol

y tus piernas sean prolongaciones de aquél ayer,

hoy te juro,

que caminaré sobre las aguas,

que volaré por debajo de la línea de flotación,

que iré saludando a mis peores temores,

que seré leal y valiente,

que te diré lo que pienso y siento

y entonces y sólo entonces, podré ser declarado...

como territorio libre de odio y de impuestos.

COMO SINO ME HUBIERAS VISTO

Pasaste a mi lado como un halo cobarde,

como sino me hubieras visto,

como si tu cobardía tuviera tu nombre

y a la vez fueras señalada por millones de dedos,

acusada de cobardía,

condenada a galeras

y exiliada a vivir dentro de tu propia burbuja.

SOY...

De aire

mis dedos son de aire

y mis muelas son de duro acero carcomido por el óxido de los tiempos,

yo soy de fuera,

soy de más allá de las estrellas,

soy un hombre furtivo que no tiene nombre,

tenía nombre de pez

y como por la boca muere el pez,

me quedé sin boca y sin nombre,

y ahora soy la sombra de mi propia sombra

soy aquella sombra sombría que se quedó sin nombre.

LA IDEA...

La idea no es ir recogiendo premios de artista

primero, yo de artista tengo muy poco

y segundo, soy muy feo para salir en las fotos,

yo prefiero la clandestinidad del Gusano,

orado agujeros y excavo subterráneos,

y de vez en cuando me metamorfeo en linda Mariposa,

despliego mis delicadas alas pintadas

y así rompo, todo lo que me ata.

HOY QUIERO DECIRTE UNAS CUANTAS COSITAS

Hoy quiero decirte unas cuantas cositas:

Primero, no hay ¡Buenos días!,

los buenos días tienen su precio

y yo no voy regalando amor a cambio de miseria,

Segundo, no hay hora del ángelus,

porque el ángelus emigró al país de nunca jamás, 

te vio marchar y juró no volver a mirar atrás,

Tercero, no hay vuelta de hoja,

y lo hecho hecho está,

y todos los días te recordaré 

como lo que nunca debió suceder.

¡OJALÁ ASÍ FUERA!

De noche todos los Gatos son pardos,

de día, no

de día se le ve la cola a las alimañas

y se le caen los dientes a quien nos miente...

¡Ojalá así fuera!

NO ES FÁCIL VIVIR EN EL DESCONCIERTO

No es fácil vivir en el desconcierto,

 siempre la duda, acechando...

como un Lobo herido... como un Lobo hambriento,

no es fácil avanzar en la espesura de las dudas,

dar dos pasos y al tercero ya estás dudando,

no es fácil jugar al si pero no,

o al no pero sí,

y salir indemne e ileso,

yo no aspiro a ser un hombre de hielo,

ni a ser lava incandescente de un volcán  en erupción constante,

prefiero que mis carnes sean sensibles

y que mis antecedentes que no sean penales,

prefiero la libertad sin fronteras a la esclavitud de la duda.

NO LLEGAMOS A MARTE

Vamos a ver nena

y digo nena... 

porque tu nombre se lo llevó una ráfaga de enloquecido viento,

yo sé que tenías nombre y apellidos,

que era un precioso nombre,

que tus apellidos no eran comunes,

que andabas con dos piernas,

que masticabas sonriendo

que mirabas con infinita ternura,

que los dedos de tus manos eran largos y finos

que tu pelo eran relucientes espigas de oro y trigo

que tu cielo era parecido al mío,

estaban la Luna, Saturno y sus anillos

y Marte, para no equivocarme,

decías algo y en silencio me mirabas, 

yo te respondía 

aquí no hay quién viva

y yo pensaba en Marte

y las vueltas que tendríamos que dar...

 al final, nena

no llegamos a Marte

ni a ninguna otra parte.

TERAPIA DE NADA

Primero tengo que dar un grito,

un grito de desesperación,

después debo coger aire a fondo

con tranquilidad y parsimonia,

sintiendo el aire dentro de mis Pulmones

y notar como se expande mi caja torácica,

siguiente paso es

estirar mis miembros hasta su apoteosis final,

que hagan crac los huesos,

que chasqueen las articulaciones hasta el delirio

que se disloquen los cartilagos en cascada,

que se dilaten los intestinos,

que se ericen los pelos,

que se perdonen los errores,

que nos amemos unos a otros,

que nos desviemos de todo y en todo,

que viva el sexo duro

que el amor es imposible

y que no hay perdón en la rendición.

¡¡¡PIÉRDETE!!!

A ti...que meas colonia y cagas flores como Coliflores,

a ti...guapa de cara y fea de alma,

a ti...que piensas que irradias

y en realidad, emanas toxicidad,

a ti...princesa con labios de mierda

 te voy a dedicar ocho letras

        ¡¡¡piérdete!!!

y aléjate de mi mente...

MIÉRCOLES 26 DE JUNIO

Miércoles 26 de Junio.

                       
 Nada nuevo a bordo. Viento noroeste (fuerza 3). Noche cerrada con bruma espesa. Cena tranquila con larga sobremesa bien regada de un buen aguardiente gallego. Ayer por la tarde hubo movimientos extraños, el barco se movió sin rumbo fijo durante un par de horas, eso nos dijo el Capitán. Nadie sabe el porqué. Deben ser fenómenos extraños en la tercera fase. Llevamos rumbo a Singapur, pero antes aún nos quedan  un par de paradas en tierra: la primera en Mumbai (India)  y la segunda en Colombo (Sri Lanka) y después por fin, llegaremos a nuestro destino. Salimos del puerto de Vigo (Galicia-España) hace 14 días y estamos de mar y barco hasta la misma bandera. Pero ya queda menos, apenas 3 días y después a conquistar Singapur o mejor, que él nos conquiste a nosotros (yo me dejo querer).

                      Ayer vimos Desfiles y Cormoranes, fue precioso porque además coincidió con la hora punta de la puesta de sol. Hay personas a bordo que pueden resultar ser interesantes, algunas que no todas. Ayer en la cena congenié con un tipo que era irlandés de pura cepa, católico hasta la médula, caótico en la práctica del día a día (eso me dijo) y eficaz cuando la conversación se enredaba más de lo necesario (eso lo comprobé). Después con el aguardiente todo se fue haciendo más confuso, tipo nebulosa, pero al mismo tiempo, las conversaciones se fueron llenando de risas y chistes y anécdotas absurdas. Hoy menuda resaca tenía y el irlandés no apareció hasta última hora de la mañana y con cara de poco amigos. Supongo que lo fundió la resaca, él solito  se bebió lo de tres de nosotros. Menudas tragaderas tiene el irlandés.

                     A bordo hay de todo, de todo tipo de personas, de todo tipo de tripulación, de todo tipo de entretenimientos y de todo tipo de bailes y variadas payasadas. Para mi todo esto es un coñazo. No me gustan las fiestas, no me gustan los bailes. Odio las conversaciones y cenas de etiqueta. Pero bueno, es lo que hay. Además, no es cuestión de encerrarse en el Camarote con una botella de aguardiente y borrachera va y borrachera viene y así, hasta llegar hasta Singapur. Un día vale, dos un poco menos y tres, ya no. Prohibido y guardado bajo cerrojo. Y porque en ésta vida o te espabilas o te espabilan y yo prefiero espabilarme yo solito. 

Las mañanas tienen un pase, entre que desayunas, entre que te das un paseo alrededor del barco y el mar y no sé porqué suele estar más bonita de mañana (bueno, salvo a la hora del atardecer). La tarde es lo peor que llevo, la tarde se hace cansina, tediosa y aburrida. La mayoría de los pasajeros se van a la piscina del barco y el que no sé baña aposenta su culo en el chiringuito de la piscina y venga a cocerse a gin tonics y cervezas. Después con la melopea es cuando deciden mojarse los huevos. Yo leo, me encanta leer. Y también escribo, lo de escribir es mi pasión turca y sin darme cuenta la puesta de sol se acerca. Y yo no me pierdo una, no vaya a ser que me quede sin ver su rayo verde. Además el mar se tiñe de oro y plata y parece una alfombra de agua.
Bueno, pues para ser mi primer día del diario de a bordo, creo que no ha estado tan mal. ¡Seguiremos escribiendo! y por supuesto ¡disfrutando!...

LA NANA

Por un momento...

me apeteció besar tu cara,

y tus labios y tu pelo

y buscar refugio en tu hermoso Cuello,

rozarte con mis Dedos,

llorar de madrugada

hacer burbujas de agua,

jugar al escondite,

pensar en el mañana,

rodearme de tus Brazos,

añorarte en el silencio,

amarte hasta la muerte,

quererte sin tenerte,

soñar que sigues conmigo,

que cuando abrazo mi almohada

es tu cuerpo el que yace dormido,

gracias por todo

gracias por nada 

y ¡hasta mañana!

¡SE ACABÓ EL VIAJE!

La guerra entre los mundos,

los planetas y satélites, 

las naves estelares,

los viajes espaciales,

el pasar por Marte,

el mear en Júpiter,

el dormir en un anillo de Saturno,

el dar la vuelta a la Luna

y por fin, 

 aterrizar en Menorca.

señores pasajeros

¡Se acabó el viaje!

espero que les haya gustado...

PUEDO ASEGURAROS...

Puedo aseguraros...

 que estoy en mi tercera edad, 

en la mía y no en la tuya,

 Mi certeza es evidente: 

estoy hasta las narices de tanto payaso mediático,

pide un Fanta fría y expresa una tontería,

dime si me quieres

y a cambio, te diré que amo la muerte,

como en la Legión...soy el novio de la muerte

y la ducha me gusta caliente

y el aguardiente casi helado y sólido,

o semilíquido como el Ártico o el Antártico,

y mi querido Trump, dos puntos:

te vas a cargar al planeta tierra

 lo cubrirás de mierda atómica

y los mares serán de plástico 

y los amaneceres serán atardeceres donde nunca se pone el sol, 

como tú y yo,

que nunca supimos por donde salía el sol.

EL RAP DE LA IZQUIERDA DIVINA

                    Los puros, los pulcros, los santa santorum, las profetas y sus tretas. Los guardianes de la sagrado. Los tupamaros venidos a menos. Los perfectos imbéciles que siempre hablan del pueblo. Los señalados porque ellos mismos se han señalado. Los elegidos por nadie. Los que dictan normas y formas de ver la vida y las convierten en mandamientos. Son cuatro gatos, pero que sean cuatro (lo cual por cierto, me importa una mierda) no quita que se cuelen por las rendijas de cualquier medio. Aunque por encima de todo, les entusiasman las redes sociales. Problema: que si te metes en una red social y eres de izquierda, lo lógico es te arrimes a los en teoría tuyos. Pues meses y años después de padecerlos tengo que decir:
que a éstos pastores mesiánicos no los aguanta ni dios, porque se consideran a si mismos como inspirados por la divina izquierda y tiene la cara y el cuajo de decirte lo que es correcto y lo que no. 

                   Por ejemplo, hacer fotos de niños muertos está bien o mal según se mire:
          -si la foto se la hace un periodista que así pretende vender más revistas y periódicos...pues mal (eso no se debe hacer)
          -pero si se la hace alguien que busca el bien del pueblo (didácticamente hablando)...pues bien (así si, así se debe y se puede hacer).

                 Pues resulta que la foto de un niño muerto tiene dos versiones. Y yo sin enterarme, Pues para mi solo tiene una: no se deben hacer fotos de niños muertos o mutilados y si hay que hacerlas, por lo menos que sirvan para la ciencia o para demostrar que el mundo no puede funcionar de esa manera. Yo, cuando escucho a algunos de estos tipejos y tipejas, me entran sarpullidos en las Axilas. Esto sí, esto no. Esto está bien, esto está mal. Y además, son como las pilas de Duracell, siempre duran y no hay quién los calle. Tienen la táctica del martillo pilón, siempre dicen lo mismo y de manera insistente y persistente y como si fueran putos penitentes. Esto sí, esto no. Y esto está bien y esto está mal. Y ese rap no sale de mi Cabeza:
              y esto sí y esto no,
                 esto bien y esto está mal
y éste es el rap de la izquierda divina
si ésta es la verdadera izquierda 
                   ¡menuda mierda de izquierda!

NUNCA MÁS

No hay nada como aquellos encuentros en la quinta dimensión,

ahora todo es más real, más simple,

sin efectos especiales,

sin tetas en el paraíso, 

sin tetas por ningún sitio,

tolerancia cero con la violencia,

antes, ahora y en todos los tiempos,

¿dudas?...pues más dura será la caída,

¿certezas?...las que tienes a tu lado,

lo que tocas es lo que tienes

y lo que no tocas...ya no podrás tocarlo nunca

y nunca es nunca y es nunca más,

y pasaste por mi lado

y destrozaste mi quinta dimensión,

rabia no,

¡resentimiento!

PARA NO VERTE

Claro que...

claro que cuando todo se termine,

tú seguirás andando por las calles

y Yo las cruzaré de lado 

 ...para no verte

....para no verte más,

intuyo peligro en los cruces de caminos

y en los senderos de los bosques

te veo a lo lejos y acercándote

y cuando hasta mi llegues,

pasarás por encima de mi y de mis huesos,

pero yo no te lo había dicho,

soy de goma, soy un hombre de goma

que se encoge y después, salta

y en mi último salto

tú pasabas andando por las calles

y Yo seguía cruzándolas de lado,

...para no verte

....y para no verte más...

ACORDAROS DE MI

Cuando me dejéis, 

no olvidaros de mi,

dejarme un hueco en cualquier rincón de vuestra memoria,

sentarme a la sombra de la Hipófisis,

 al lado de la grandiosa Silla Turca

con vistas al nervio Óptico a su paso por el Quiasma de Sevilla,

justo en la esquina que da al Hipotálamo y a la gran Avenida,

 a la vera del Lóbulo frontal,

y acordaros de mi, 

de mi, con vuestra memoria,

de la mía, expongo ráfagas:

luces de neón, 

más recuerdos con besos,

luces en la noche, faros de coche, 

muelles y barcos,

olores a algas de yodo,

chocolate con churros,

café con leche,

borrachera seca,

borrachera líquida,

gin tonics, cervezas, vinos,

los Lunes al sol,

los Viernes por la calle,

meada de perros,

el sol, ¿que quién coño encendió el sol?,

que no sé si llegaré a casa,

que si es Sábado y ¿qué hago?

te llamo o no te llamo

mientras me doy otra vuelta en la cama,

más náuseas, más ardores,

más cefaleas en racimo

y que molesto es mi vecino,

arcadas y vómitos,

me muero o no me muero,

no sé, todo es puta resaca,

mañana será Domingo

y no Domingo de ramos,

será un Domingo más dentro de mi Manicomio,

yo te daré un buenos días

y tú me contestarás...

¡buenas noches!

¡HE DICHO!

                           Qué..qué...qué...Qué..qué que hacemos con los fachas de Vox. Los despeluchamos y nos los comemos como pavos reales o simplemente los devolvemos a las cloacas de las que han salido. Claro que también había que plantearse que hacer con parte del electorado del PP y de Ciudadanos. El trifachito, que le llaman. Los de Vox llenan su boca de odio y eso que de momento juegan a contenerse, pero claro tanto va el cántaro a la fuente que al final se rompe. Llaman puta a una ministra del Psoe. El aborto es una chupetón y es lo más fácil para una mujer. 5 violadores españoles que para ellos son magrebíes y de paso meten el mensaje de que la mayor parte de los violadores en España son inmigrantes. Nada es verdad y todo es mentira. Pero ellos juegan con la mentira y siempre dejan caer el mensaje racista y machista. Vamos a ver, a éstos tíos ¿que les va a preocupar la violación?, si le preocupa un poco es porque así pueden deslizar su mensaje de odio racista. Yo ya lo propuse en su día, dividamos en dos a España y a un lado, a la izquierda ponemos a los izquierdosos no arrepentidos y al otro lado, a la derecha, ponemos a los que votaron al trifachito. Unos cantando el cara el sol todo el día y los otros bañándonos en pelotas a la luz de la Luna.

                            Para lo que me queda en el convento me cago dentro. Y hablo de división ideológica, de izquierda y de derecha y lo aclaro por si acaso viene algún aprovechado nacionalista de los autollamados de izquierda (léase, Esquerra Republicana de Cataluña) y se aprovecha de ésta movida y dice que dividamos a España por países. Vamos a ver, yo me cago en todas las naciones sin excepción y primero, me cago en la nación española con sus toros y demás mierdas rancias y después me cago en el resto de las naciones (ni butifarras, ni lacón con grelos, ni el bacalao al pil pil ni al chirimiri). Y yo como de todo, pero por dios, no me montéis más naciones y más patrias y más banderas con las que tener que limpiarnos el culo. Yo quiero al mundo y lo que quiero sin fronteras, sin banderas y que cada uno que reclame lo suyo pero para compartirlo con los demás...

                            Pero volvamos a Vox y a sus huesos. Que por cierto al final de sus días, tendrán que enterrarlos en el Valle de los Caídos, junto a Franco. Los de Vox son golpistas disfrazados de demócratas, pero su olor a rancio de Valle de los Caídos y a incienso eclesiástico del Botafumeiro, los delata y en cuanto puedan y les dejemos, desplegarán sus alas de aguiluchos que nos arrancarán los ojos y las Vísceras y volveremos a la etapa más negra y sangrienta de nuestra historia. ¡He dicho!

NO PASA RES

No pasa res (nada),

estoy atado de pies y manos a éste puto sillón,

pero no pasa res,

porque siempre queda el consuelo de no estar muerto,

o de no ser un guiñapo descerebrado lleno de agujeros

o de no ser un torturador desalmado cubierto de sangre,

en fin, consuelos siempre hay

y más vale pájaro en mano que ciento volando

y algo es algo

y algo es más que nada,

por tanto, no pasa res,

algo quedará entre nosotros

algo que sabe a menta y se mastica con los dedos

algo que me llevo de ti y que huele a muerto.

Y TAL COMO VINE AL MUNDO

Por fin me quité ese puto yugo que me unía a ti,

que me oprimía, más bien,

que me ahogaba y me asfixiaba,

por fin, he podido volver a volar

y a sonreír y a cagarme en todo,

libre de cargas, libre de besos,

libre de oye préstame tu atención,

por fin, puedo volar en vuelo libre y sin motor,

adonde me lleve el viento

adonde el azul del mar se funda con el azul del cielo

y volver a empezar yo sólo

tal y como vine al mundo,

de cuerpo desnudo

y de alma cubierta de algas, pero libre

por fin, podré empezar de nuevo

y tal como vine al mundo.

LA DIGNIDAD

                                            La dignidad mal entendida, es tener la capacidad de sentirte bien después de hacer lo contrario. La bien entendida, no. La bien entendida es más consecuente y te hace sentirte bien cuando lo haces bien y según lo planificado. Después, hay la dignidad del indigno, el cual se siente satisfecho dentro de su indignidad de cloaca. Bueno, también está el imbécil de turno, el atontado descerebrado, el amorfo, el cabrón de mierda, el envidioso caballero, el don nadie pretencioso, el que te vende por un plato de lentejas, el serpiente de lengua bífida, el que si puede te revienta el culo, el tiburón de lo ajeno, el que se mete en tu casa y la hace suya, el revienta planes, el pupitas al que le duele todo, el ombligo y centro del universo... 

                                           En fin hay de todo en la viña del señor. Hay fauna muy variada y especímenes raros que se expanden como la contaminación. De los anteriormente mencionados, ninguno está en peligro de extinción, el calentamiento global los ayuda a crecer en número y en insistencia.

                                          La dignidad es un valor que se nace con él, pero que después con el paso del tiempo, hay que saber cuidar y desarrollar. Estamos obligados a cuidar con especial mimo y buenos cuidados ese bien tan humanamente humano. Todos deberíamos tener un Jardín de dignidad en casa, en la terraza, en el patio, en la parcela o en el mismo Sótano. Si flaqueas en dignidad por el motivo que sea, siempre tendrás una reserva en casa y para cubrir tus carencias en dignidad. Todos los días hay que vestirse dignamente y desde la Cabeza a los Pies y verse con dignidad en el espejo y salir a la calle con la vista al frente y el paso seguro. Si alguien tiene que temblar...que tiemblen los demás, por lo menos, así se debería empezar el día, porque está claro que así te queda todo el resto del día para todo lo demás, para temblar, para llorar, para cagar, para gritar, para sonreír o para amar.

                                       Y por último, igual que hay que vivir dignamente, se debe morir dignamente. Y por cierto se puede morir dignamente estando más solo que la una. Vamos a ver, no hace falta tener un Funeral en un campo de fútbol, ni que desfilen las tropas militares en tu entierro, ni que todo dios llore a moco tendido...llega, con que alguien lo sienta y lo celebre contigo. Llega con decir: ¡nos veremos en el Infierno!

AMOR Y DESAMOR

                 En éste mismo momento estoy disfrutando y como un loco recién salido del Manicomio, de mi malsana soledad. Al final, va ser verdad que me voy a morir más solo que un Perro. Un  pequeño inciso: no sé porque un Perro va a morir solo. Morirá como todos, o solo o acompañado. Pero dejemos de lado tanta filosofía barata de mercadillo y vayamos al puto grano que nos atañe. La soledad se gana y se conquista y se trabaja y se suda. A la soledad le pasa como a todo lo que realmente se valora y que queremos conquistar. Queremos amor...pues a luchar por ello. Queremos ser mejores en todo...pues a currarse por dentro y ya. 

                  Están muy equivocados los que piensan que en el amor se encuentra la solución a todo. Y una mierda y dos mierdas y tres mierdas. La mitificación del amor tiene su tela marinera. El amor sirve para lo que sirve y nada más. El amor tiene un subidón que muy pocas cosas lo tienen. Pero ¿y la bajada? y ¿el puto desamor de los cojones?. Y quién te salva cuando se cae todo el tinglado que te habías montado. ¿La otra persona?, la otra persona pasa de ti y bien que hace. La otra persona pasa a tu lado y piensa que es una brisa marina que apenas se siente y que por eso no emite un saludo.

                 Y mirar lo que os digo, es la misma persona. Antes era igual, pero envuelta en celofán aterciopelado y lleno de preciosos destellos y ahora en cambio sigue igual, solo que envuelta en papel de lija. Dos mundos paralelos unidos por un hilo que se llama ser la misma persona. Claro que está claro que no es lo mismo verla bajo los ojos de la diosa Luna, con toda su belleza, que verla comiendo Cocos debajo de un Cocotero en el puto Caribe de mierda. La cosa cambia y como cambia. 

                Antes es igual que ahora y será igual que después y tendrá los mismos Gusanos en su Caja de pino. Al final, todo depende de la subjetividad de uno y si uno está muy enamorado, le pasará como le pasó al Nicolas Maduro, que de noche y mientras dormía, habló con el pajarito de Hugo Chaves. Y cuando dejas de estarlo y normalmente es por un hachazo desalmado y traicionero, te cagas en todo y hasta en sus antepasados. Amor y desamor, una contradicción entre dos mentiras. O mejor dicho, el amor no es para tanto y está sobredimensionado y el desamor es una patraña inventada por el resentimiento del que se encuentra jodido y atormentado.

BRUNO

                      Brrrrrrrr...Bruno y no Torrebruno de los cojones. Bruno que no Javier, aunque a nivel oficial y porque así lo pone en mi partida de nacimiento, me llamo Francisco Javier y no Javier. Al final ando de disléxico por la vida: algunos me llaman Bruno y no Torrebruno y otros, muy pocos, me llaman Javier, que no Francisco Javier. En realidad, Francisco Javier no me llama nadie, salvo los papeles oficiales. Vamos a ver, Bruno fue mi nombre de guerra y cuando era un valiente luchador por las causas justas y como tal y porque vivíamos en la puta dictadura de Franco y arriba España, teníamos que movernos en la clandestinidad. Era un luchador que formaba parte de las filas comunistas (de una sección comunista y revolucionaria). Nos hacíamos llamar, Movimiento Comunista, que como movimiento que era...al poco tiempo se paró y se paró definitivamente. 

Pues de aquellas era un tío peludo y aguerrido, envuelto en una especie de trenca oscura y triste pero con una ganas inmensas de comerme el mundo. Y con estos antecedentes que os acabo de mencionar, ¿como no voy a quedarme con el nombre de Bruno?. Si cuando era Bruno, era un tío valiente, inteligente, aguerrido y guapo. Pues en honor a ese Bruno, pues me llamo Bruno y no Vicente.

                     Bruno era un fumador empedernido y no hay foto en que no apareciera con un cigarrillo en sus Labios (las cuatro fotos que tenía). Era de larga melena ondulada, de frente amplia y despejada. Sus ojos eran verdes aceitunados y su sonrisa era tierna y a veces, tenía un deje irónico que sonaba a sorna. Era un luchador nato, todo el día luchando contra todo y de paso, se cagaba en todo. Pero sobre todo, era vital y la vida se le hacía pequeña. Era un perseguidor de sueños y hasta a veces, se anticipaba a ellos y entonces, las ostias eran bestiales. Pero si algo le enseñó su Madre, fue a ser cabezón, constante y terco. Por tanto después de cada gran ostia el Bruno de los cojones se levantaba con más fuerza o mejor dicho, con renovadas fuerzas. Claro que así fue hasta que llegó la gran ostia (la ostia definitiva) y petó todo su chiringuito revolucionario y por primera vez en su puta vida, tuvo la sensación de haberse quedado en pelotas.

                    Después de toda ésta Epopeya, vino un período de decadencia: drogas, alcohol, droga dura y barbitúricos en barriles. Bruno se puso ciego de todo y hasta la misma bandera. Pero más tarde se rehizo y de alguna manera volvió a ser Bruno de los cojones. Menos revolucionario, nada comunista, mejor persona, más amable con la vida, más entrañable y buena gente...pero su esencia seguía siendo la de Bruno. Y entonces...¿Como no me voy a llamar Bruno?. Y en mi Lápida pondrá: "aquí yace Bruno y que os den por el culo".

YO NO SÉ SI AL VERTE ME ENTRARON GANAS DE QUERERTE

Yo no sé si al verte me entraron ganas de quererte,

pero sino fue así, algo parecido sucedería,

porque desde ese día respiré por ti,

respiré por los dos,

me puse inalcanzables metas, 

tracé rectas,

doblé por curvas siniestras,

agité árboles frutales, 

sacudí ideas vacías,

removí tierras pantanosas,

excavé a ciegas y en tinieblas

y cuando pensé que juntos volaríamos, 

vas y especulas con lo nuestro,

como si saliéramos en Bolsa al día siguiente,

y como si fuéramos parte del mercado de valores...

¡HE PASADO PÁGINA!

Hoy has pasado a la velocidad de un rayo,

casi no te veía, ni te distinguía,

pero tu voz te delató

maldita voz... la de algunos,

claro que cuando la realidad supera la ficción del amor,

se te viene el mundo al suelo

y lo que era...era,

y lo que fue...pues fue

y lo que ahora no es...es que dejó de ser

y entonces lo entendí todo,

por fin ¡he pasado página!

NO QUEDA OTRA

No queda otra,

lo que hay es lo que es,

y lo que no es es porque te faltó interés

y lo que tú no sabes es que alguien te dijo te quiero

y una descarga eléctrica sacudió tu Cerebro,

en fin, no queda otra,

ni el viento será de Norte,

ni el día será nublado...

(CACA, CULO, PIS)

                           Los Artistas son eso...son Artistas y punto y pelota. Bueno, para ser artista debes ser único, hijo único, malnacido, parido por madre única, unicornio, Indira Ghandi, Bertin Osborne incitando a que alguien con dos dedos de frente, queme de una vez por todas, su santa, pulcra y asquerosa puta casa. Sería todo un puto alivio y todo un acto de decencia. Los artistas se rodean de otros artistas y también de pelotas. Hay artistas que viven de las subvenciones del estado o de su Gobierno autonómico y hay estados que subvencionan a todos sus artistas (por ejemplo, Noruega). Yo no subvencionaría a ningún artista, pues el que vale vale y sino que se haga artista. Bueno, es un decir. Yo si fuera artista escribiría de noche. Leería e imitaría a Bukoswki. Bebería Jack Daniels con dos hielos traídos de Groenlandia. Oiría a Pink Floid en pelotas.Y claro y por supuesto, iría todos los días al club de los escritores muertos (era, el de los Poetas muertos). 

Yo cuando la espiche no quiero funerales imperiales, ni lápidas que ensalcen lo que nunca fui, ni quiero tener encima de mi cuerpo muerto a un Perro que nunca quiso olvidarse de mi. Prefiero un Loro, pesa menos y hace menos bulto.

                         Yo muerto, seré un artista muerto. Y ¿quién me otorgó esa denominación de origen?. Yo mientras siga vivo y coleando, me niego a que alguien me bautice de artista. Ya muerto y tieso, creo que me da bastante igual, como si alguien quiere cagar en mi Tumba. Para ser artista tienes que tener el gen de artista y la osadía de andar por la vida diciendo que eres un artista. Los artistas en algunos países, son especies protegidas por el estado protector que los amamanta y los hace ser más imbéciles de lo que ya eran. 

En realidad, son pobres criaturitas que creen tener un don, pero en realidad lo que tienen es una profunda tontería y estupidez malsana que les hace ser, si cabe, más engreídos. Vamos a ver, el que se considere artista que no viva de la sopa boba de papá estado, que se lo curre, que se lo sude, que se lo financie, que se busque un mecenas cojonudo, que se compre una bicicleta eléctrica o que se limpie el culo con los dedos y como verdadero acto artístico donde los haya, que a continuación se los pase por los Labios (caca, culo, pis).

Y ME QUEDÉ DORMIDO ENTRE TUS DEDOS

Y me quedé dormido entre tus Dedos

apoyé mi Cabeza sobre un saliente de duros y rudos tendones

 dejé que mi Cuerpo se amoldara al hueco

y con la fuerza de una cuerda tensada...grité tu nombre...

después, me dormí pensando en ti, 

mi rabia ha sido no saber en que momento emprendiste el vuelo,

pero así son las cosas del querer,

uno sabe que quiere

pero nunca sabe cuando le pueden dejar de querer.

LUNES 24 DE JUNIO

Pues hoy estamos a Lunes. Y Lunes 24 de Junio. Estamos ante el día más largo del año. Y en la noche de San Juan...que arda todo lo malo y que crezca todo lo bueno (la frase era más o menos así). Mi memoria falla más que una escopeta de feria. En mi caso no es solo culpa del paso del tiempo (la edad), hay otros diversos factores que hicieron de mi un tío tremendamente desmemoriado. Nací despistado y por tanto, ese defecto viene de fábrica y está escrito y pongo a dios por testigo, en una de mis cadenas de ADN. También hay una parte de herencia, mi Madre era la reina del despiste. En realidad no pasa nada, desde pequeñito estoy acostumbrado a mis lapsus de memoria. No me acuerdo de esto...ves es el puto despiste. No me acuerdo de lo otro, más culpa tiene mi despiste de fábrica.

También habría que ver y analizar que tiene sus ventajas:
                 - Te permite ver una misma película 24 veces o más.
                 - Leer el mismo Libro 40 veces.
                 - Aprendes a hablar genéricamente, sin mencionar nombres (no te acuerdas de ellos).
                 - No tienes que estar pendiente de fechas de cumpleaños, ni de santos...

En fin, nací despistado, seguí creciendo y me hice desmemoriado. Me casé, tuve tres hijos y seguí en mi puto Limbo. Acabo de cumplir 63 años y puedo decir, que tengo un jardín precioso, que mis plantas son hermosas pero que no me acuerdo de su nombre. Ahora bien, que nadie piense que no sé lo que es cada una de mis flores, mi olfato es una pasada y sus colores están grabados a cal y canto en mi disco duro y en putas letras de oro.

LA BELLEZA...

La belleza no está en ti,

tampoco está en mi,

quizá esté en tierra de nadie

entre tu frontera y la mía

entre tu ansiedad y mis ganas de querer,

entre mi mal humor y tu buen hacer,

entre tus dedos y los míos,

perdida entre papel reciclado

y abandonada en cualquier rincón de mi casa.

MIRA...

Mira... 

yo no voy a entregarte la Luna,

la Luna me queda lejos...

además, 

mis dedos se encogen al señalar el cielo

yo en cambio, 

te puedo hablar de ella,

 de sus historias, 

de sus momentos de pena y gloria,

de lo que le enternece, 

de su cara oculta y negra, 

de sus atroces miedos,

de su luz de Luna,

de su atmósfera viciada,

de sus vistas lunáticas,

de sus cráteres secos,

de como al llegar la noche

alguien enciende sus campos de luces,

de todo esto te puedo hablar

¿te parece poco?

TIEMPOS AQUELLOS

                        A mi durante un tiempo me llamaron mierda de tío. Y todo porque en aquella época de mi niñez insana y apasionada, algunos pensaron y dictaminaron que era un puto chivato de alcantarilla. En realidad no conocían mi épica de héroe de cartón y piedra, pues de lo que acusaban no era verdad, pero tampoco sabían que los defendí por no llevar más ostias. Yo hablo de la cobardía del valiente cobarde que se caga de miedo y da el pego para algunos, de ser un puto héroe de película y para otros, de ser un cagado miedica medio marica. Un héroe un poco feo pero héroe al fin y al cabo. De todas formas para quitarme el sello de chivato, tuve que darme de ostias hasta con el Capitán Trueno y toda su pandi de frikis y esa lucha diaria y ensangrentada, moldeó mi carácter y mi forma de ser.

                        Desde aquellos siniestros y dolorosos días aprendí a no fiarme de nadie y comprendí que en cualquier esquina podía estar el enemigo. También entendí que en esa guerra había que ir a degüello y eran tus huevos o eran los de ellos o por lo menos, los de algunos de ellos ( en realidad, se hacía lo que se podía). Guerra abierta en los descampados de mi ciudad de Vigo. Y ellos eran cinco y por el culo te la hinco y Yo era Yo y mis miserias y mi puto orgullo de niño.

                        Pero me forjé como niño de la calle y de barrio inmundo. Me esperaban... pero Yo sabía que me esperaban y con el primero y segundo de la tribu más o menos podía, pero el tercero se encargaba de ablandar mis carnes y de resquebrajar mis delicados Huesos de niño y el cuarto y el quinto, se ponían ciegos a base de ostias y patadas. Pero aún así sobreviví y años más tarde y cuando todos nosotros teníamos pelos en los huevos, me miraron con respecto. Bueno, pues como se ve forjé mi leyenda de héroe urbano y de puto barrio. Claro que no os había contado que al llegar a a casa, como siempre me recibía mi Madre y al verme todo ensangrentado me decía, tú niño, no sabes defenderte y como guinda del pastel, me daba otra tanda de ostias y por no ser valiente y no saber defenderme como un Tigre con las uñas afiladas, tu niño tienes que luchar, me decía... y mientras iban volando las ostias...y mis ganas de quererte, Madre.

VELOCIDAD Y VÉRTIGO

                   Que la velocidad me enciegue y que el vértigo destroce las cuatro Neuronas que me quedan en pie. Velocidad y vértigo y juntos crean arcos iris de todos los colores y otras veces dibujan demonios en blanco y negro. Mis demonios siempre son en blanco y negro y tienen prohibido o eso debe pasar, tienen prohibido pintarse los Labios de rojo asesino, no teñirse el pelo de azul añil celeste, ni tener los ojos verde claro con Pupilas verde oliva de los olivares, ni fumar canutos que producen alucinaciones de colores y olores.

                   El color está prohibido y la estupidez, también. Mis demonios son listos y saben perfectamente porque pie cojeo y como lo saben, se dedican a ofrecerme todo un nuevo mundo de tentaciones. La sangre es débil y más débil y asquerosa es la mía. Para que andarnos con tapujos y medias palabras. Y la letra con sangre entra. Y así aprendí a escribir. Con sudor y lágrimas. Con ardores de noche y cólicos por el día. Con Cefaleas en racimo, que saben a Uva y encima te duele más la Cabeza.

                   Yo me crié entre Uvas, entre un mar de Uvas, parras y hojas. Llegué hasta fumarme sus hojas secas enrolladas en papel higiénico y de solo pensar en ello me salen sarpullidos por las orejas. Pero bueno, yo me los fumaba y no moría. Se supone que algo de mi murió por dentro...pero ahora mismo no me acuerdo de lo que se me murió. Pues volviendo al tema Uvas, no os voy hacer una disertación romántica de la Vendimia, porque la vendimia de la Uva es un puto coñazo y más en mi Galicia natal, que era en Septiembre y siempre estaba lloviendo a mares y a océanos. Por tanto, mojado hasta las trancas y currando en plan negro como un niño explotado (hay que darle un poco de dramatismo).

                  Pero también es verdad, que tenía su aquél y el olor a vino fermentado inundaba la casa y entrábamos en una especie de globo celestial y colectivo. Hasta mi Madre estaba de buen humor. Por las noches subía toda la uva pisada y subía porque fermentaba como la lava de un Volcán y había que dotarse de una gran tranca para poner a la Uva en su puto sitio. Bajarla con la tranca y demostrarle quién mandaba. En mi casa mando Yo, le decía al bagazo de la Uva (a la uva toda estrujada) y siguiendo perfectamente los normas de funcionamiento de mi familia. En mi casa mando Yo, me decía mi Madre con una zapatilla en su mano. Yo me vengaba en la Uva y dejaba toda mi rabia en la Vendimia. Y si no te portas bien, le decía a la Uva, tendré que mearte encima y como un puto perro que era, le meaba sin más...

VIERNES Y DOMINGO

Pues la cosa sigue y casi arde Troya. En fin, la vida y sus mierdas. Y hoy sacaron la condena a la "manada" y 15 años de condena les ha caído. Manada de violadores en grupo, que pensaban que iban a salir de rositas en salsa rosa con cebolla caramelizada. Pues nada que pa dentro y adentro. Otro asunto resuelto que nunca lo será del todo, siempre habrá otras manadas dispuestas a violar, pero desde ahora tendrán un poco más de miedo en el cuerpo. Y que más...me acabo de acordar que hoy es Viernes y ¿qué?. Primero, el que sea Viernes no afecta en lo más mínimo. Segundo, hace una calor del carajo. Tercero, dejaron de existir los Viernes noche y sus decadentes borracheras. 

Cuarto, ya no es Viernes y es Domingo. Menudo salto he dado.Triple salto mortal con tirabuzón. Domingo tarde. Seis y media de la tarde. Se escuchan, como muchas veces, las campanas de la Iglesia (cada media hora), a veces llaman a muerto y otras veces, reclaman a los vivos. Yo iré a Misa el día en que repartan drogas duras y así al salir de Misa me iré directamente al proyecto hombre a que me hagan un hombre de bien y de provecho (no se cual de esas drogas duras es peor).

Como decía mi madre, hazte un hombre de provecho. Claro que el concepto de provecho de mi Madre era tener pasta gansa y lo demás, era mierda patatera. Hijo, sé ambicioso y no flaquees. ¡Joder! sé ambicioso y no flaquees, es decir, sé constante como un martillo pilón, ten una idea y sea la que sea, llévala a cabo... y claro y ya puestos... mata si es necesario. Arrasa como lo hizo Atila. Hijo la ambición es ciega y no tiene amigos, Tú mira...tu padre, que pudo tenerlo todo y apenas le ha quedado nada. Ruina y pena es lo que nos ha quedado. En cambio aquél socio que tuvo se hizo millonario y ahora se codea con lo más selecto. Mi padre murió pobre, mi Madre no tanto, por el medio mi Madre consiguió vender unas cuantas propiedades que había tenido con mi Padre y murió con cierto nivel de pasta, pero eso sí, no murió contenta.

QUERIENDO MEJOR

No hace falta ser Herodes para que venga alguien y te toque los cojones. Por desgracia, no. Por desgracia cualquier payaso haciendo el mono puede tener ese poder. No hace falta ser Descartes para que te hartes. Llega con el día a día, llega con ir todos los días a comprar comida,
o a desayunar al mismo lugar o cruzar la calle por el mismo sitio, o ¿como no? tropezar siempre con la misma piedra y romperte la crisma por el mismo sitio. Llega con ver los mismos caretos día sí y día también. Y no es que odie a la gente, ni a las personas, ni a los perros...pero señores y señoras todo cansa y harta. Y esos mismos ojos y esos mismos dientes y esa misma mirada de Hiena maloliente como que te quema la sangre.

 Que sí, que no es para ponerse así, que somos seres civilizados, que nuestro lema es el respecto....que sí, que me cago en todo, que mucho respecto pero hay más mierda que respecto, que debemos hablar y entendernos entre todos y que yo soy Bruno y tú el tío Pepe y que mucho bla, bla, blá...pero todos nadamos en la misma mierda. Lo malo de éste barco es quién lleva el timón, porque si ese señor se llama Trump, es que vamos jodidos y destinados al puto deshielo.

La suerte no se regala, la suerte se conquista y punto. La suerte es de los valientes, dicen los cobardes y para que los demás se compadezcan dos veces de los pobres cobardes de mierda. Cada día mi hijo pequeño me enseña a querer mejor, con poco hace milagros y yo me esfuerzo e intento decirle hasta que punto lo quiero. Pero no es fácil, él está aprendido y yo estoy en fase de aprendimiento. De todas formas, a veces me disloco de sentimientos, se me sale un Hombro, se me retuerce la Mandíbula, se me luxa lo que nunca se me ha luxado, la misma vida...

Pero bueno, todo es cuestión de ponerse a saber gestionar las putas emociones de mierda. Yo soy gestor de las emociones y tú ¿qué eres?...pues al lado de un gestor de emociones debes ser un cero a la izquierda. La cuestión es hundirte en terrenos pantanosos y para que jamás levantes cabeza. Ahora bien, ahora y en éste lugar y sitio, tengo que hacer toda una declaración de principios: es todo un honor haber tenido tres hijos y cada uno y poco a poco me fue enseñando a ser mejor en todo, pero el último, el pequeño, el Síndrome de Down me da una nueva lección cada día que pasa. Miguel no te preocupes, ten paciencia, poco a poco estoy aprendiendo a querer mejor, que no más, sino mejor. Miguel, gracias.

EMOCIONES

                                     Es verdad que a veces me emociono con tonterías y me entran unas ganas incontenibles de llorar, pero al final, no lloro y porque no puedo. Estoy seco de Lágrimas. Dicen que éstas son cosas de viejos, que con más frecuencia les pasa a los viejos y porque al final, lo que pasa, es que la sensibilidad no se acumula (es decir, de viejo pellejo no te vas haciendo más sensible) y si pasa que la sensibilidad se hace más caprichosa y por eso a veces no lloras ante un hecho que era para suicidarte dos o tres veces y por eso otras veces, eres de lágrima fácil y tontuna (lloraría como un sauce llorón, pero de nuevo es mi deber matizar que estoy seco de lágrimas). Llorar es muy sano. llorar cuando Yo lloraba era sumamente gratificante. Después de llorar como una puta plañidera, siempre me apetecía echar un polvo. Ya sabéis como va el tema: se empieza con el abrazo de consuelo, después se sigue con un tímido y apocado beso en la Cara, se baja hacia el Cuello, se pasa por los Labios de arriba y de abajo y la cosa se empieza a poner dura y pétrea y ya después es cosa de ponerse a comer y a cantar y así hasta el grito final.

                                   Ahora bien... si Yo no soy capaz de llorar no tengo derecho a optar a un posible polvo de consuelo. Sin lágrimas no hay opción a polvo. Y no vale explicar que por dentro eres un valle de lágrimas. Ni que eres un puto pozo seco. Sin lágrimas no hay paraíso ni carne en salsa. Hubo un vídeo que un tío subió el día de la mujer trabajadora, que versaba sobre la mujer, pero trataba sobre el lado maternal y era todo un ensalzamiento de la mujer como esposa y madre. Y quién tuvo cojones de colgar semejante vídeo se quedó contento y satisfecho. Las declaraciones del vídeo eran del tal Putin de la madre Rusia y el que colgó el vídeo era un comunista a la vieja usanza que sigue oliendo a rancio y a burócrata del partido. Pues mira que el tío entendió así de bien, los mensajes feministas y que las mujeres no son objetos de nadie y que deben ser valoradas como seres humanos que son, etc...lo entendió perfectamente. Como se ve, hay más disfunción de la que queremos ver. ¿O no?.

NUNCA DIGAS QUE NO

Nunca digas que no,

yo no lo digo

y por eso...y por eso, 

digo que no.


Tú no lo entiendes,

Yo tampoco

 somos dos 

 el tercero se quedó mudo

y el cuarto resultó ser un tío cojonudo.


Un gin tonic por favor,


dos hielos y un trozo de limón,

con el primero, me siento bien,

con el segundo, mejor si cabe,

con el tercero, balbuceo

y con el cinco...por el culo te la hinco.


Todo sabe a verso cuando trago,

todo me sabe a labios pintados, cuando cago,

todo es rubio teñido cuando sudo,

todo es mierda en el hombre de Cromañón

y entonces mi conclusión ¿cual es?

que Yo soy el Mago de Oz.

Yo, si viviera en otra tribu

 Yo, si viviera en otra tribu con distinto nombre y con otros apellidos sería el puto amo de mi mundo andaría por las aceras de mi pueblo ve...