HAY DÍAS EN QUE TE CONSIDERAS MUERTO

 

Hay días en que te consideras muerto

pero realmente no lo estás.

Son días en que piensas que estás muerto

y además, así lo sientes

y muerto por falta de estímulos

porque te invade la apatía

por falta de ideas

porque te pellizcas y no sientes nada

porque te miras en el espejo

y te dices

si yo estaba muerto

y esto debe ser parte de un sueño

si esos ojos son de vidrio

si esos labios son de plástico 

si ese mirar está mecanizado y reprogramado

si yo no soy yo 

y soy una burda copia de plástico, carne y hueso

y entonces te preguntas

¿y en que día estamos?

y esa cosa tan amorfa te responde

en el aniversario de nuestra transformación.

¿QUE CLASE DE DEMOCRACIA ES ÉSTA?

 Yo sé lo que nos espera

todos sabemos lo que nos espera

y quién no lo sepa, 

es que vive dentro de otra dimensión

o en otro universo

o que está de viaje por un agujero negro

y allí quizá no tenga cobertura. 

Todos sabemos

que en las próximas elecciones

ganará el fascismo y ya sea de Vox

o del mismo PP

y juntos los dos

nos harán volver a tal y como era el franquismo.

El franquismo que nunca superamos

el que se había camuflado de partido democrático

y que estaba formado por los franquistas

que se pusieron otro nombre,

el franqismo con las mismas ideas y pensamientos

y que se conservaron en los mismos puestos

el policía que torturaba decía que nunca había torturado

y que él siempre fue demócrata

el juez decía que era demócrata de toda la vida

y seguía dictando sentencias contra todo lo que le oliera a

 democracia

pero según los que nos vendieron el pastel

la transición democrática era así de contradictoria

y había que tener mucha calma y paciencia.

Y así pasaron los años

y seguimos esperando a que por fin llegue la democracia

la democracia de verdad

y no éste circo que nos han montado

porque como vemos y además podemos comprobar

la democracia es un puta utopía

y la poca que hay

se la quieren liquidar

y al grito de ¡viva Franco!

y los rojos al paredón.

EL RÍO DE MI INFANCIA

 Donde estás amor

estoy bajo la lluvia

esperando a que escampe

y para irnos juntos a otra parte

y cuanto más lejos, mejor

y cuanto más alto, tendremos mejor visión

y una vez que nos instalemos en una cabaña

buscaremos leña para el fuego

y para mantener la llama que nos unía

y hablaremos

de como el tiempo ha pasado

de lo poco que ha quedado tal como era

de como en aquella curva chirriaba el tranvía 

de como atravesaba el río por aquél puente

de la penúltima parada en donde me bajaba

de como ha mejorado el río

y porque era un río sucio y contaminado

a veces olía a heces

y pisabas el lodo de su orilla

y olía a animal muerto y podrido

pero así era nuestro río

sucio, pestilente y de color indefinido

a veces se pintaba de verde, 

otras veces se vestía de amarillo

o de marrón mierda

y cuando llegaba a su desembocadura

el agua de mar lo limpiaba suavemente

y lo convertía en un río decente.

Y en esa desembocadura

fue el sitio donde me enamoré de él.

FERNANDO PESSOA

 

Francesca Albanese

 

Las palabras de Francesca Albanese por las que el gobierno francés le pide su renuncia. Con eso confirman lo que dice Francesca. Un auto gol.

"El hecho de que, en lugar de detener a Israel, la mayor parte del mundo lo haya armado, le haya dado excusas políticas, cobertura política y apoyo económico y financiero, es un desafío. El hecho de que la mayoría de los medios occidentales hayan amplificado la narrativa pro-apartheid y genocida es un desafío. Y, al mismo tiempo, también es una oportunidad.

Si bien el derecho internacional ha sido apuñalado en el corazón, también es cierto que nunca antes la comunidad global había visto los desafíos que todos enfrentamos, aquellos de nosotros que no controlamos grandes cantidades de capital financiero, algoritmos y armas. Ahora vemos que, como humanidad, tenemos un enemigo común, y que las libertades, el respeto a las libertades fundamentales, son la última vía pacífica, la última herramienta pacífica que tenemos para recuperar nuestra libertad."

GRUPOS QUE SE DEDICAN A EXALTAR LO SUYO

 

Veo al mundo desde éste pequeño pueblo en donde vivo (7.000 habitantes) y a veces, se me cae el alma al suelo. A lo mejor influye que éste pueblo es demasiado pequeño y que también vivo en una diminuta Isla de 90.000 habitantes en invierno (en verano se cuadriplica) y eso me hace sentirme más pequeño todavía. Somos Isla, somos pequeños en número y a veces creo que también lo somos en cerebro y porque al principio de llegar aquí, ves que la gente de aquí viste muy libremente y como no van de traje ni de etiqueta, llegas a pensar que también son muy libres de ideas y pensamientos. Y que en parte lo son, pero desde luego no lo son tanto como el principio te parecen. Son peculiares y son muy suyos, pero que nadie se crea que son una avanzadilla del progreso. Y sé que hay de todo un poco y que también  hay retrógados como en todos los sitios. Lo que a ellos no les gusta de ellos mismos, se lo atribuyen al aislamiento que han sufrido desde tiempos ancestrales y si son cerrados es porque son desconfiados con los forasteros que van llegando y que duran en la Isla más o menos lo que es un año de media. Y salvo alguno como yo y por supuesto algunos otros, que ya llevo 20 años, la mayoría de los forasteros que aterrizan en ésta diminuta Isla, duran un año como mínimo y cuatro años como máximo y entonces ellos, ven pasar un desfile de gente que está deseando irse de aquí y porque ya venían con esa idea. Y eso les hace desconfiar de los forasteros. Pero bueno, ellos tendrían que mirar que hay otros tipos de forasteros que están deseosos de integrarse y yo podía ser uno de ellos, pero no lo soy. Y no me integro, porque esté pensando en irme de ésta Isla, si no que es por otra cuestión muy diferente. Hay costumbres que tienen los de aquí, que son tan infumables como las que tienen en otros sitios de la Península o del mundo. Empezando por los bailes regionales y que ya bailaban sus tatarabuelos supongo que con taparabos, pero en mi caso que lo bailaran sus tatarabuelos, me importa una mierda. O sus penosos cánticos regionales, que son para llorar en grupo y para después, no levantar cabeza y declararte como deprimido para el resto de tus días, pues me pasa exactamente lo mismo que con los bailes. O sea ni los unos ni los otros. Penosos y deprimentes, era mi versión de los hechos. Pero claro eso no se le puede decir y porque eres un puto forastero que no tiene ni puta idea de sus costumbres ancestrales. Pues algo o mucha razón tienen sobre esto, pero yo sigo pidiendo e insisto en ello, que nadie me someta a semejante tortura. Y además les dices algo de esto que he dicho y cierran filas entre ellos y simplemente te ponen a parir y desde todos los ángulos posibles e imposibles.

Yo hace como unos 10 años me pasó que no sé como llegué a entrar en un grupo defensor a ultranza de sus costumbres y claro salía un video de unos tíos y tías menorquinas bailando en grupo uno de esos bailes y de broma y con cierta sorna comenté que parecía que les habían metido por el culo una escoba y que por eso bailaban todo tiesos y almidonados. Pues no sabéis la que me cayó encima, que si era un irrespetuoso de mierda, que si no tenía ni puta idea de como es el baile tradicional menorquín (Y eso era una verdad como un templo) y esto fue lo más suave que me dijeron y porque a partir de ahí, entraron en una fase llena de improperios y repleta de los peores insultos y por supuesto, con los peores deseos hacia mi persona. Y vete de aquí, si no te gusta como somos. Y yo pensando que lo que no me gusta de vosotros son esos cánticos y bailes que dan más pena que gloria. Desde luego el humor, no era su fuerte. Y hasta durante un tiempo me hicieron un seguimiento sobre lo que decía en las redes. Me persiguieron por las redes, se metían conmigo y aunque hablara de otro tema que no tenía nada que ver con su puto baile, ellos iban igualmente a por mí. Cerraron filas y fueron a por mí. Y hasta que por fin se aburrieron, pero señores había pasado todo un año. Y yo visto lo visto, les contesté el primer día e intentando explicar que era una broma y que no tenía que tener más importancia, pero como ellos seguían en su furibundo ataque hacia mi persona, al segundo día no les contesté más y porque pasé definitivamente de ellos. Había una tipa que era nazi pero nazi y proponía que ellos tenían que saber mi dirección y para esperarme a la puerta de mi casa y molerme a palos. Menos mal que el resto del grupo no eran tan nazi como ella y pronto le dejaron de hacer tanto caso.

Lo que ellos no sabían, pero tampoco me lo dejaron explicar.  Es que yo nunca aguanté la música y los bailes regionales, ni en Galicia, ni en Andalucia, ni en cualquier sitio que hay alrededor del mundo. Y puede que sea porque simplemente no me gustan o que de pequeñito les cogí manía o vete tu a saber porque fue y porque tengo todo el derecho a que no me gusten y porque para mí son una auténtica tortura física y psíquica. Pero en éste caso mi fallo fue meterme en la boca del lobo e intentar explicarle por que no me gustaron los dientes y muelas de su puta boca.

Y uno va aprendiendo de éstas cosas y nunca más se me ocurrió hacer una gracieta sobre una tradicción en un grupo amante y forofo de la tradiciones. Ni una gracia, ni un comentario, ni un me gusta o un no me gusta y el silencio se hizo conmigo. Más tarde y puede que dos años más tarde, el grupo acabó desapareciendo y es de suponer que fue debido a su puto aburrimiento. Y lo digo sinceramente, nunca a lo largo de mi vida, he visto gente tan aburrida y a la vez, tan susceptible y tan exaltada.

HARTO Y CANSADO

 Y ahora mismo le diría al mundo

hasta aquí llegué

y ahora me negaría a escribir una sóla palabra

y porque me siento profundamente cansado

y hasta harto y agotado de tanto escribir.

Me levanto de la cama

y lo primero que hago

es sentarme en ésta mesa

repaso lo que escribí ayer

y si hay algo que cambiar y corregir

y de inmediato me pongo a ello

y porque no vaya a ser que dentro de una hora

se me vaya la inspiración

y que me quede en blanco y con cara de tonto.

El ansia me puede y me supera.

Después de corregir

y si hay algo que corregir

repaso las noticias del día

y si tengo un café con leche en la mano, 

seguro que me irá mejor

y si no lo tengo, pues me jodo.

Y pasada más o menos una hora

empiezo hacer mis pinitos con la escritura

y escribo lo que me sale de dentro

y después, corrijo y remato el escrito.

No tengo más filtros 

ni primero lo escribo a mano

y después lo paso al portátil

 y lo que escribo por primera vez

será la base y la estructura del escrito definitivo

y en tal caso corrijo y cambio algunas frases

que no me cuadran bien y que sé que debo mejorar

y una vez corregido

el poema se mete en el horno durante 10 minutos

y me sale el poema recién salido del horno.