Pequeñas parcelas de hierba desaparecen
en la boca de vigorosas ardillas
que entran deprisa en el abeto.
Automóviles caen hechos pedazos.
La primavera se disuelve en el verano,
el gatito en el gato.
Una bandeja con bebidas abandona el mostrador
y voilà! la fiesta ha acabado.
Todo lo que queda son unos encurtidos
y una ramita marchita de perejil en la alfombra.
Cuando pienso en todos aquellos
mares del Mesozoico atormentados por un gong
siento una onda de extinción
y suelto un anillo de humo entre los árboles.
Pronto no habrá quedado nada aquí salvo el cielo.
Cuando pienso en ello
no estoy pensando en ti
es una nueva forma de pensar en ti.
Suzanne Buffam (Montreal, Canadá, 1972)
No hay comentarios:
Publicar un comentario