Sylvia Plath


Mejor que se desgarre

cada fibra, que la furia fluya

desatada,la sangre empapando, vívida,

el sofá, la alfombra, el suelo,

mientras el calendario con forma de serpiente

me jura que estás a un millón de verdes condados de aquí;

mejor eso que quedarme aquí sentada, muda,

convulsionándome así bajo las espinosas estrellas,

con la mirada perdida, con maldiciones

que ennegrecen los momentos

en que se pronunciaron los adioses, en que los trenes partieron arrancándome a

mí,

gran tonta magnánima,

de mi único reino.

















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