Tu cara podía ser la mía,
pero no señor,
tu cara es diferente,
la tuya tiene brillo,
es triste, a veces,
y en otras, galopa sobre caballos de fuego,
y tiene la misma dureza de un diamante,
y es opaca cuando se nubla mi vista cansada,
y es risueña y alegre cuando escucho tu risa.
Mi cara es tierna en los atardeceres,
y es grotesca en los amaneceres,
es liviana cuando el viento la acompaña,
es húmeda cuando le llueve,
y es sincera cuando de verdad dice
que te quiere.
Es mi cara, mi cara que no es la tuya,
mi cara verdadera, sin máscaras,
ni ornamentos, ni pinturas de guerra,
mi cara llena de surcos y arañazos,
mi cara envejecida, de piel de pergamino,
descamada y agrietada.
Pero mi cara es mía,
y yo la reivindico,
con todas las consecuencias,
la reivindico,
con sus heridas de balas,
y con sus bolsas de ojeras,
y con sus cicatrices de mil batallas
y que la mayoría fueron perdidas.
Para eso es mi cara,
y es lo que me identifica,
mi cara tatuada
con todas las marcas que dibuja la vida..
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