En mi mano
apenas queda nada.
Queda un poco de arena de aquella playa
unos miligramos de barro
y una diminuta secuencia de un amor imposible.
Lo demás...es aire
que se cuela entre mis dedos
y que de vez en cuando,
airea los pocos recuerdos
que tengo guardados dentro de mi mano.
Nací sin memoria
y moriré sin ella.
Por el medio sé que han ocurrido cosas,
pero se ha escapado el día, la hora
y la fecha en concreto
y si me apuras,
hasta que día hacía
y si había viento
y si era un día de lluvia
o si la luna besaba un mar en calma.
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