ME HABLABAS EN SUSURROS

Me hablabas en susurros

y al mismo tiempo me salían hormigas por los poros.

Me dabas un beso

y las ganas de querer

eran enredaderas que trepaban por mis arterias.

Me preguntabas

¿qué te pasa?

y un río de lava crecía dentro de mí

y nunca pude saber

si lo que pasaba era real o irreal.

Me mirabas en silencio

y sentía cosquilleos en la nuca

y como si tu mirada me atravesara

mientras todo crujía como nieve recién caída

bajo la capa más profunda de mi piel.

Sonaba un mensaje

y era la alarma que me indicaba

que debía estar en estado de alerta.

No recuerdo el temblor de aquellos días,

pero si recuerdo

que tu mirar

era una bala que atravesaba mis sentidos.

DESDE ABAJO. Gonzalo Rojas

 

Entonces nos colgaron de los pies, nos sacaron

la sangre por los ojos,

con un cuchillo

nos fueron marcando en el lomo, yo soy el número

25.033,

nos pidieron

dulcemente,

casi al oído,

que gritáramos

viva no sé quién.

Lo demás

son estas piedras que nos tapan, el viento.

NO ES EL MÍO ESTE TIEMPO (Karmelo C. Iribarren)

Estas calles que recorro cada día

hace tiempo

que ya no son mis calles:

cruzo los puentes, entro en las librerías,

me siento en los bancos de las plazas,

miro la lluvia hipnotizado desde los bares,

hago, en fin, lo que he hecho siempre,

pero no son mis calles.

Hace tiempo que decidí quedarme al margen

de un tráfago de gentes y de ideas

que no me dicen nada,

en las que no me reconozco.

Con esa compañía, mejor solo.

ISABEL ALLENDE. La suma de los días

 

“Dicen los budistas que la vida es un río, que navegamos en una balsa hacia el destino final. El río tiene su corriente, velocidad, escollos, remolinos y otros obstáculos que no podemos controlar, pero contamos con un remo para dirigir la embarcación sobre el agua. De nuestra destreza depende la calidad del viaje, pero el curso no puede cambiarse, porque el río desemboca en la muerte. A veces no hay más remedio que abandonarse a la corriente.”

CAFÉ SOLO (Manuel Vicent)

“Sé perfectamente que el día en que me muera no echaré de menos los grandes acontecimientos que pude haber vivido, sino el perfume del café con tostadas y algunas pequeñas sensaciones, por ejemplo, estirar la pierna hacia el lado fresco de la sábana en las madrugadas de primavera cuando cantaba el mirlo en el jardín. Si me da un poco de pereza morir es porque ya no podré ir por las mañanas a comprar el periódico ni contemplar de camino en la parada del autobús los rostros frescos de las adolescentes que tienen aún todo el amor por delante. Mi lucha por la existencia consiste en que a la hora del desayuno sea mucho más importante el aroma del café que las catástrofes que leo en el periódico abierto junto a las tostadas.

También es muy placentero llamar por teléfono a algún amigo a media mañana para que te cuente los últimos rumores. Por un lado está la Crítica de la razón pura, de Kant, y por otro están los chismes. Supongo que los chismes de las tertulias será lo último que uno recuerde con una marca más indeleble que cualquier filosofía, y junto a ello estará la suavidad de un paseo vespertino, algunas puestas de sol, las lecturas de noche en la cama con la amorosa luz de la mesilla. Quisiera saber qué hace llorar a los moribundos más sabios. Sin duda, sus lágrimas no se deben a los triunfos que consiguieron ni a las grandes tragedias que soportaron sino a los sencillos placeres que experimentaron, a la gente buena que conocieron, a los alimentos que degustaron con parsimonia entre amigos. ¿Qué es la muerte? Tal vez la muerte consiste en no tomar ya más un cruasán crujiente con el café por las mañanas junto al ventanal ni enterarse ya nunca jamás de los resultados del Campeonato de Liga cada domingo. Al final de todas las religiones y filosofías, en medio de tantos dioses, héroes y sueños, resulta que la vida no es sino un conjunto de chismes y un nudo de aromas, una pequeña costumbre cuyos pilares tan sólidos son de humo y salen de ciertas tazas frente a las cuales uno ha sido feliz”.

INSTINTO DE SUPERVIVENCIA

Cuando subí...lo hice hasta la cima más alta...

y cuando bajé aterricé en las cloacas del averno

y a veces me rescaté y no sé ni como me rescaté...

estaba con el agua al cuello

y masticando piedras y cristales del naufragio

y ahogado en el fango de mi propia depresión.

Instinto de supervivencia, le llaman.

Y debe ser que de ese instinto

voy más que sobrado

y porque siempre he salido a flote

de mis peores momentos.

Dicen que cuando se toca fondo

a veces y de vez en cuando

uno sale rebotado de tal manera

que ahora mismo

veo al mundo desde una nube.

EN LA OTRA ORILLA

En la otra orilla

de esta ciudad sin ley

dicen que allí, al otro lado

todo es posible.

Yo solo pido...

un puente levadizo

un pasadizo secreto

una cuerda que nos una

pero que no nos ate el uno al otro

Pido una mano amiga

y una barca que nos acerque hasta donde todo es posible.

UBERTO STABILE

En todas partes cuecen patrias

Nací en Valencia

de padre italiano y madre gata

he sido charnego en Barcelona

polaco en La Mancha

y churro en mi ciudad,

me llamaron spagnoleto en Italia

y en la escuela macarroni,

en Andalucía soy “el que habla fino”,

gallego en Cuba y en México gachupín,

en Berlín me tomaron por turco

y en Brasil me hablaban en inglés,

a los rifeños les parezco muy claro

y demasiado moreno a la policía de Miami.

He vivido en dos países, siete ciudades y quince casas

de las que sólo conservo sonrisas

y algunas fotos apulgaradas de amigos y familiares.

Siempre vengo de lejos

y lejos voy

con otra lengua, con otra luz

y la patria en los zapatos

para vergüenza de mis invasores.

MI PADRE

Mi padre

apenas me decía nada.

Era de arena, sol del desierto

y escaso de agua.

Cuatro palabras bastaban

y cinco, eran demasiadas.

Mi padre murió un día

y no sé si murió de pena

o porque le reventaron las venas.

Mi padre murió en el baño,

dijeron que fulminado por un rayo llamado,

infarto.

Mi padre llevaba años buscando su muerte

y un día y como si fuera otro día cualquiera,

la muerte le visitó con su guadaña

y le partió el corazón

en mil pedazos.

Y desde entonces,

una de mis penas más grandes

es que se murió sin haberlo conocido.

VIVO EN LA UÑA (Lola Andrés)

 

Vivo en la uña

de la voracidad

enferma

en la costra

de la abyecta

mirada

de la deflagración

y las matanzas.

Amo

me alimento

hago sexo

en el hangar del aire

cada vez más dentro

del aire

más adentro

de la vagina apátrida

dentro

de la pupila jugosa

del pezón.

Mi huerto

sabe a hierba

digerida despacio

mansamente

sin palabra.

Cada vez

más adentro

del poro de la lluvia

de las ingles

fecundas

de la tierra.

¡¡AY!! LUNA...

 ¡¡Ay!! Luna, ¡¡Ay!! Luna...

díme si me quieres,

y ¡¡Ay!! Luna y mientras tanto díme donde has dejado el sol,

y díme Luna si esta noche nevará o lloverá

o si las mareas crecerán o bajarán,

pero díme algo, Luna,

díme si me quieres o no,

porque yo sólo quiero

yo sólo quiero que tú...

que tú me dejes un poco de tu amor...

y de tu resplandor...

¡¡Ay¡¡ Luna, que pena por tanto desamor.