Camina por el parque
un miércoles de otoño
sin ton ni son, sin perro,
sin silla que empujar
de anciano ni de niño.
No anda ni deprisa ni despacio
se deja acariciar
por el sol mentiroso de noviembre.
No corre tras un cuerpo inverosímil,
sólo fuma con música de pájaros.
Enfermo terminal de soledades,
parado, jubilata, delincuente
o al menos sospechoso de tristeza.
Ana Montojo Micó
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