Ars Magna
Qué es la magia, preguntas
en una habitación a oscuras.
Qué es la nada, preguntas,
saliendo de la habitación.
Y qué es un hombre saliendo de la nada
y volviendo solo a la habitación.
Concha García: Yo te quise
Cuota de alquiler No hay por qué reencontrarse. Yo te quise. Estoy en un jardín. Hay tres magnolios y césped. Es un diminuto paisaje que emula la naturaleza. Vivo en una casa pareada el balcón da a la calle, el dormitorio a una laguna de sueños que ya tuve. Cuando me reclino para hacer la cama de la sábana brotan nidos de aconteceres que recuerdo. En la cocina, las tazas brillan cuando el sol se va a ocultar y el olor de los magnolios impregna los cubiertos. Yo te quise. Desordeno los papeles que me desnudan, porque no tengo nada para cubrir la cuota de alquiler. Yo te quise. |
Luis García Montero -
( ... ) Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi,
cruzo la desmedida realidad
de febrero por verte,
el mundo transitorio que me ofrece
un asiento de atrás,
su refugiada bóveda de sueños,
luces intermitentes como conversaciones,
letreros encendidos en la brisa,
que no son el destino,
pero que están escritos encima de nosotros.
POEMA 20 ( Pablo Neruda)
POEMA 20
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
Octavio Paz
"Y el hombre aprieta el paso
y al tiempo justo de llegar a tiempo
doblan la esquina, puntuales, Dios y el tranvía"
Octavio Paz
¡Las ganas lo son todo!
Soy ese
al que le sobran palabras
pero le faltan verbos...
Soy ese don nadie
que a veces ladra como un perro de la calle
y que en otras se enfurece
como un volcán enfebrecido...
En fin
soy poca cosa
pero la poca cosa que soy
se la debo
a mis ganas por comerme el mundo.
¡Las ganas lo son todo!.
MEMORIA
Es memoria lo que me falta?.
Porque de algunas cosas sí que me acuerdo y de otras, pues no. Le llaman memoria selectiva. ¿Pero como funciona?, porque hay cosas de las que quiero acordarme y sólo me llegan pequeños detalles o flashes y en cambio otras veces me inundo de aquel marrón o de aquella desilusión, que por cierto, hasta pagaría por borrarla de mi disco duro.
Y por eso concluyo, que la memoria va a su propio aire y que por tanto, es incontrolable y que se mueve por unos hilos invisibles que nos son imposibles de ver.
Olvidemos con generosidad...
Olvidemos con generosidad
a los que por una razón u otra
nos dejaron de amar.
Dejémosles en el sitio más apartado y oscuro de nuestra memoria
justo al lado del olvido de caducas hojas
y lo más cerca de la ventana abierta
así puede que algún día
en que sople viento del norte
espero que se lleve,
con sus dedos de aire y fuego,
ese pedazo de amor absurdo
que a veces te comprime como un tumor en expansión.
¿Por qué las hojas de los árboles cambian de color en otoño?
¿Por qué las hojas de los árboles cambian de color en otoño?
Así funciona la estrategia de supervivencia de los árboles que provoca los tonos ocres, rojizos y amarillos del otoño.
Año con año, el largo camino de la Tierra orbitando al Sol se hace patente en la naturaleza: después de la explosión de vida y color que trae consigo la primavera y alcanza su máximo durante el verano, el paisaje comienza a cambiar conforme la temperatura desciende.
Entonces ocurre una de las transformaciones más dramáticas en el medio natural: el follaje abandona sus distintas tonalidades de verde, para dar paso a tonalidades que van del ocre al amarillo, pero…
¿Por qué las hojas cambian de color en otoño?
A diferencia de los árboles perennes que mantienen hojas vivas a lo largo del año, los árboles y arbustos caducifolios pierden su follaje con la llegada de los meses más fríos (otoño e invierno), recuperándolo en la primavera.
Al no poseer resinas y otras sustancias que utilizan los árboles perennes para protegerse de la bajas temperaturas, las especies de hoja caduca ponen en marcha un mecanismo de supervivencia con el fin de conservar su energía y mantenerse en un estado de actividad mínima hasta la primavera:
Ante la imposibilidad de seguir realizando la fotosíntesis, las venas que distribuyen los nutrientes del árbol hacia las hojas se cierran y en su lugar, entre el tallo y la rama comienza a crecer una capa de células que separa lentamente a las hojas y su peciolo de las ramas, en un proceso llamado abscisión.
De esta forma, el árbol comienza a deshacerse de las hojas que durante las estaciones cálidas realizaron la fotosíntesis, asegurando sus reservas de agua y energía para los meses más crudos.
Al mismo tiempo, la producción de clorofila (sustancia clave que le da el color verde a las hojas y permite absorber la luz solar) se detiene drásticamente y por lo tanto, la característica tonalidad verde se esfuma, dando paso a otros pigmentos que siempre estuvieron presentes, pero enmascarados por la dominancia de clorofila.
Los pigmentos del otoño y su intensidad
Los dos grandes protagonistas de esta explosión de colores ocre, rojizos y amarillos son los pigmentos carotenoides y la antocianina: mientras el primero otorga a las hojas tonalidades amarillas y naranjas, el segundo produce rojos intensos.
La sensibilidad de las hojas caducifolias a los cambios de temperatura y la ausencia de clorofila son las responsables de la gama de colores que obtiene el follaje durante el otoño.
La intensidad de los colores del follaje otoñal depende tanto de la especie, como de la temperatura: mientras los días cálidos con noches frías propician una explosión de colores más intensos, las heladas tempranas acortan el tiempo en que el follaje posee tonalidades más vibrantes.
Por ejemplo, las bajas temperaturas (sin heladas) favorecen la producción de antocianina en el maple, de modo que los mejores días de otoño para encontrar un rojo intenso son los despejados después de una noche fría.
EMÉRITOS (Almudena Grandes)
Eméritos
La figura de Puigdemont evoca a la de aquellos viejos monarcas eslavos, destronados por la guerra mundial, que paseaban su triste exilio por la Europa del Este después de 1945
ALMUDENA GRANDES, lunes 27 SEPT 2021
Y de repente, Juan Carlos de Borbón no está solo. Eso fue lo primero que me vino a la cabeza cuando la detención de Puigdemont en Italia desató una oleada de confusión, desinformación, nostalgia y adhesiones inquebrantables, que parecía extenderse como un eco desde el lejano Abu Dhabi. La justicia española no se cansa de hacer el ridículo, declaró el expresident, pero yo me pregunto cuánta gente más ha hecho el ridículo últimamente. Entre la cursilería y el oportunismo mediático ha retornado el eslogan de Puigdemont, el nostre president, precisamente en la legislatura en la que Junts ha perdido en las urnas el poder que acaparaba desde hace décadas. Me pregunto cómo se sentirán los votantes de ERC, autores de la gran proeza de llevar, al fin, al poder a su partido. Lo cierto es que en la Generalitat sólo existe un president, que se llama Pere Aragonès y en las últimas semanas ha ejercido su cargo con autoridad, con criterio e, incluso, con valentía. También él sabrá cómo se siente, pero a mí me parece injusto, y absurdo, que un error de cálculo, o la suma de varios errores fortuitos, pretendan ahora pasarle por encima. Por lo demás, todo el mundo vende la piel de un oso que está malherido pero no muerto del todo, y sólo la derecha clama venganza a cualquier precio, con demandas, como exigir a estas alturas que no haya indulto nunca jamás, que son ridículas en sí mismas. Aunque quizás nada resulte tan significativo como la coyuntura de la detención de Puigdemont, cuando acompañaba a un grupo de folklore catalán a un festival en Cerdeña. Su figura evoca a la de aquellos viejos monarcas eslavos, destronados por la guerra mundial, que paseaban su triste exilio por la Europa del Este después de 1945. Es lo que tienen los emeritajes.
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