PEQUEÑAS PATRIAS

Me pregunto si los que vivieron toda su puta vida en el mismo lugar y sitio, no se aburrirán de ver siempre el mismo paisaje y con los mismos colores y tonos, además diciendo los mismos adjetivos grandilocuentes y altisonantes: ¡oh!, qué grande es esto, qué maravilla tengo ante mis ojos, mejor que esto no hay nada, esto es el paraíso o incluso es mucho mejor que el Caribe... Lo digo porque mira que por el mundo hay sitios y sitios mucho más bellos o con diferente belleza, pero claro, nunca serán tan maravillosos como los que ellos tienen delante de sus narices y porque nunca vieron más allá de sus putas narices desde el día en que nacieron y al parecer, hasta el día en que se morirán.

Además, está el concepto patria o de pequeña patria, pues como mi patria no puede haber ninguna. Y si ellos se quedan contentos dentro de los límites de su triste terruño, pues ¿qué os puedo decir?...que yo no soy nadie para aguarles su corta visión del mundo, pero tampoco tengo yo que sufrirlos a ellos con sus pequeñas patrias de mierda.

Todas las reaccio

Me pregunto si los que viven toda su puta vida en el mismo lugar y sitio, no se aburrirán de ver siempre el mismo paisaje y con los mismos colores y tonos, además diciendo los mismos adjetivos grandilocuentes y altisonantes: ¡oh!, qué grande es esto, qué maravilla tengo ante mis ojos, mejor que esto no hay nada, esto es el paraíso o incluso es mucho mejor que el Caribe... Lo digo porque mira que por el mundo hay sitios y sitios mucho más bellos o con diferente belleza, pero claro, nunca serán tan maravillosos como los que ellos tienen delante de sus narices y porque nunca vieron más allá de sus putas narices desde el día en que nacieron y al parecer, hasta el día en que se morirán.

Además, está el concepto patria o de pequeña patria, pues como mi patria no puede haber ninguna. Y si ellos se quedan contentos dentro de los límites de su triste terruño, pues ¿qué os puedo decir?...que yo no soy nadie para aguarles su corta visión del mundo, pero tampoco tengo yo que sufrirlos a ellos con sus pequeñas patrias de mierda.

Todas las reaccio

¿Existe la maldad?

 

¿Existe la maldad? o la maldad campa a sus anchas y entonces, la maldad va por libre. Me temo que sí, que la maldad anda suelta y va rebotando de cerebro en cerebro y al final se convierte en una noria que nadie es capaz de parar. Hay cerebros o personas que viven envueltas en la maldad, la maldad es su lema vital y el rocío de la mañana sobre la hierba, es la maldad cosechada durante la fría noche para rociarse con ella el resto del día. Hacen acopio y por si acaso viene un mal invierno, la almacenan. Pero al parecer uno se hace a convivir con la maldad y la cuidan y la miman y hasta le dan de comer. Siéntese a mi lado y póngase cómoda y espero que ahora mismo le enciendo la chimenea y para que usted no pase frío. Y cría cuervos y te quitarán los ojos y cría maldades y te deformarán la vida. Dentro de ese mundo tal malo, todo es peor que antes, todo es sufrido sufrimiento, todo son vísceras y odio y todo lo que digan los demás, es mentira. No puede ser que alguien tenga el corazón suficiente como para echar una mano, ni te entregue una parte de lo suyo y sin ningún interés, aparte de ser solidario. No puede ser y no puede existir y todos tenemos que ser perros de presa y el que muerda antes, es el que se llevará la pieza. Odio, violencia, agresividad, despotismo, clasismo y complejo de sentirse superior y hoy estás conmigo pero mañana estarás enfrente.

¿Y así hasta donde se puede ir?. Pues hasta que te encuentres con otro de tu  propia tribu y por un momento piensas, pues ya somos dos, pero no señor, no son dos que se sumen el uno al otro y porque todo lo que está basado en el odio y en la envidia, hacen que cuando uno se ponga delante del otro (siempre hay un momento), entonces ese otro, apuñalará por la espalda al de delante. Así funcionan estos seres rastreros que carecen de cerebro y de alma.  Un día me dijo uno de ellos, no te preocupes que si pasa algo, yo te cubro y menos mal que no pasó nada y porque ya estaba notando la punta del puñal sobre mi espalda. Lo bueno del tema, es que no engañan a nadie, salvo a ellos mismos. Son ególatras y egoístas  y les encanta mirarse su ombligo y que todo circule alrededor de él.

El tema con ellos, es pasar de ellos. Pues si les entras al trapo, ellos se crecen y por tener almacenada tanta experiencia en cien mil batallas que han tenido. Siempre anduvieron a la gresca y ya fuera por A o por B. Ellos en la pelea te ganan seguro, están perfectamente entrenados y lo que les descoloca por completo, es que tú pases de ellos. Vale, ¿quieres guerra?, pues sabes que te digo, que tengo cinco mil cosas por hacer antes que lo tuyo y a otra cosa mariposa y a pelearse con uno de tu tribu y odio y vísceras y sangre en las manos.

¿SOLIDARIDAD?

 Un lunes, pero no es un lunes cualquiera, es lunes 24 de junio y buena parte de esta isla en donde vivo siguen en fiestas. Acabo de ver un video que me hizo pensar en que tenemos lo que nos merecemos y más. Resulta que un tipo que estaba a la cola para lavar su coche, tenía delante una furgona de la policía. Y mientras esperaba a que estos señores acabaran de lavar su furgona, el tipo se puso a hablar con su mujer por el móvil y el pasma, se debió que pensar que estaba dando datos de la furgona policial. El caso, es que el pasma le sacó la placa, le pidió papeles y carnets y no solo eso, otro pasmo entro por la otra puerta de su coche y le apuntó con una pipa. Hasta aquí, todo bien, digo y corrijo, todo mal. Bueno al final, el tipo puso su denuncia y como debía de ser, pues cuantas veces he visto yo a pasmas que se pasan tres pueblos, pues no muchas veces pero las suficientes (que ya son bastantes). Y está muy bien denunciarlos y enfrentarse a ellos hasta donde ellos te dejen o no te dejen. Hay algunos pasmas que se han subido a la parra y de ahí, no bajarán.

Pero lo que llamó también mi atención, es que el menda del coche (el que fue agredido) se hacía acompañar de su mujer y así eran dos soltando diatribas. Pero claro, llegó un momento en el vídeo, donde los dos se pusieron farrucos y empezaron a soltar que esto les pasó a ellos y que esto no les pasaría a los inmigrantes y a los sin papeles y este discurso lo repitieron varias veces. Entonces ¿qué pasa?, que estos dos señores se sienten españoles y por eso reclaman sus derechos, pero que si la pasa a una pobre persona que viene muerta de hambre de África y sin papeles legales que les identifique como españolitos de a pie, pues pasa que para estos últimos estaría completamenrte justificado un maltrato policial y por el simple hecho de que son unos muertos de hambre. Pues lo siento por ustedes señores (señor y señora) y porque yo con esos argumentos no me solidarizo con ustedes y no lo hago, porque bajo mi punto de vista todos somos seres humanos y es que viendo el percal del que van, yo para nada me siento identificado con ustedes. Creo que van a denunciar y después, les tocará chupar rueda y porque no se merecen otra cosa. A mi no me pidan mi solidaridad, cuando ustedes son lo más insolidarios que hay. Viendo lo que hay, ¡a joderse toca!.

"EL CARA AL SOL" Y LOS TOROS.

Pues resulta que...que sigo vivo y coleando. Que he pasado la puta prueba del algodón. Y se acabó el día de guardia y el día de asueto y al día siguiente volver a otra guardia y para después, volver al día del libre albedrío y con el resultado final, de pasar el día medio dormido y medio obsoleto. Se acabó el deshojar la margarita de las putas guardias y bueno, me queda una guardia de avión de 24 horas, pero por el medio tengo dos días de descanso y así por fin, puedo pensar en otras cosas. Por ejemplo, puedo pensar en la estupidez humana y en sus consecuencias estúpidas y que es una manera más de entorpecer nuestros brillantes pensamientos iluminados. Puedo pensar en que en la Isla de Menorca no hay río, ni lo habrá nunca y porque sino hay montañas nevadas no habrá río, ni pistas de esquí, ni remontes que te lleven al monte o que te levanten la moral. Puedo pensar en un día de calor aberrante y eso me recuerda, que hoy es el día de autos. Hoy es el día en que Poncio Pilatos no se pudo lavar las manos y porque un día como el de hoy, el mundo y la tierra se quedaron sin agua. Calor es poco y como también se dice, calor no...lo siguiente.

Y desde el mes de Marzo y salvo dos gotas que cayeron por el medio (dos gotas con mucha tierra), no llueve, ni pinta tiene de que vaya a llover próximamente. Lloverá en la Amazonía y donde vive la tribu que se come a los humanos in vivo y en calentito y empiezan por los pies y acaban por la cabeza. Y para estas historias medio macabras tampoco hay que ir tan lejos y mismo aquí en España, se torturan a los animales y además a esa sangría le llaman, fiesta. Y dijo el toro al morir: no me iré de éste mundo sin probar pipas facundo. Y el pobre se murió en la plaza de toros y sin probar pipas facundo y murió por varios intentos fallidos de estocada final y definitiva, aparte por los aguijones o banderillas, que antes le fue colgando el pringado del banderillero y con todo su arte de torturador sin escrúpulos. Y la tradición nos dice...y la tradición nos dice, que ante todo no hay que matar a nadie por divertimiento....pero los defensores de este tipo de tinglados, siempre leen las tradiciones con sus manos manchadas de sangre y por eso sólo dicen que quieren sangre y porque no ven más que sangre.

Aparte...vamos a ver...¿Acaso no somos seres humanos que avanzamos con los tiempos y que por supuesto, no nos comemos a los animales in crudo y in calentito y metiéndoles un palo por su culo?. O es que la tradición nos dice que para pasarlo bien hay que torturar a los animales y celebrar lo bien que lo han matado y que no hicieron falta cuatro estocadas y que con dos, se merece orejas y rabo y que le den por el culo y en señal de puto agradecimiento. Y ¡Viva la fiesta taurina!. No me extraña que cuando los defensores de las corridas de toros se ven un poco asediados por manifestantes pacíficos y contrarios a semejante animaladas sanguinarias, se pongan a cantar "el cara el sol" (como pasó en Palma de Mallorca) y porque el sello facha impregna a éste tipo de fiestas pantagruélicas, desfasadas, desbordantes de sangre en la arena de la plaza de toros. Y claro, cuando el sol les da de cara...pues se ponen a cantar "el cara al sol" y mientras el torero se explaya con su tortura taurina. ¡Pobres Toros!, ¿qué mal han hecho?.

Y AHORA ME PIDES CALMA

 Y ahora, me pides calma,

y todo tiene que ir en calma 

y el viento y el mar y la lluvia en calma

y ya sé, que la calma viene después de la tempestad

y que la calma, es solo eso..., ¡¡calma!!.

Ahora pienso que estoy hecho de calma,

mis ojos miran en calma,

mis dedos sienten en calma,

pero mi alma, no...

mi alma no conoce la calma

ni sabe lo que es la paz interior

y cuando le pido calma a mi alma,

ella me contesta:

la calma la tendrás en la otra vida

y porque en esta estás condenado 

a ser alma y pasión. 

 

A VECES ME SIENTO

 A veces me siento

otras veces te siento

y es que a veces...,

siento todo al mismo tiempo,

y porque a veces te encuentro

y porque en otras te pierdo

y te busco en mi cama

 araño las sábanas,

acaricio mi almohada,

y no te encuentro...y no te encuentro...

 

ASIRIOS, BABILONIOS Y MEDOS

Hoy es Sábado sabadete y por supuesto...no habrá polvete. Años a...siglos a...y además, con este calor de los cojones, no está uno para echarse ningún polvete y está más bien para meterse en una habitación cerrada a cal y canto y con el aire acondicionado a tope. Hoy es Sábado día 10 de Agosto y es el 222.º (ducentésimo vigesimosegundo) día del año en el calendario gregoriano y el 223.º en los años bisiestos. Quedan 143 días para finalizar el año. Y un 10 de agosto por ejemplo pasó esto:

"612 a. C.: la capital del Imperio asirio, Nínive, cae a manos de los babilonios y los medos".

Asirios, que no sirios, que fueron antes de los sirios. Babilonios de Babilonia (me suenan a los persas de toda la vida) y de los Medos no tengo ni puta idea. Pero indagando en el san Google, resulta que también son persas. Todos son persas y al parecer unos son del norte (los norteños), otros del medio (los medos) y otros del lejano sur (los sudistas)... pero entre ellos se andaban a la gresca y hoy te conquisto a ti y tú mañana me reconquistas a mí y tira y afloja...Y mirar una cosa.......han pasado más de 21 siglos y el tema sigue igual que antes, guerras y más guerras...y hambrunas y exilios y ciudades destruídas de la mano del hombre y la mayoría de las veces, en nombre de dios o de alá. Y dicen que el hombre puede con todo y podrá con todo menos con su amplio poder de destrucción y porque el hombre sin destruír no se siente al completo.

Quizá deberíamos resetearnos desde los principios de nuestra historia y así empezar de cero y en términos parecidos a la paz absoluta. Y Caín no mató a Abel, ni Eva se comió la puta manzana prohibida. Ni muertes, ni asesinatos, ni torturas humanas ni animales, ni corridas de toros, ni guerras modernas ni antiguas. Violencia cero y tolerancia cero con la violencia. ¿Tan difícil es de entender esto que digo?. Un mundo sin tortura y guerras...un no sé...un empezar de nuevo desde el punto cero. Tampoco hace falta lo contrario, es decir, no hacen faltan paraísos terrenales que además, están llenos de malos bichos y peores serpientes, que entre otras cosas, transmiten y son portadores de la peor maldad inimaginable. Un paraíso terrenal debe ser un paraíso en condiciones y por eso debe ser un territorio libre de violencia y la puta serpiente venenosa debe de estar de adorno y si aún así y todo te ataca...que te coma a besos con lengua. ¡Que asco!...no puedo ni imaginar que una asquerosa serpiente me coma la boca a besos. Y veis, así empezaron las primeras guerras...a uno le dio asco el beso de la serpiente (a los norteños), al otro le dio por venerar sus putos besos asquerosos (a los sudistas) y así fundó la secta de la serpiente que daba unos besos tan hermosos que te dejaban sin aliento y sin ganas de comer y por el medio surgieron los medos, que preferían las culebras sin veneno a las serpientes todoterreno. Y ahí se empezó a liar tanto la cosa... y de tal manera...que la guerra y la violencia perduraron hasta nuestros tiempos...Véis así se cuenta la historia y no como nos la cuentan.

Y que nadie me entienda mal

 Y que nadie me entienda mal

y si alguien me entiende mal...¡que se joda!,

pero quería empezar bien con la primera frase

y lo que pasó fue lo siguiente:

nadie de los que pienso, da un duro por mí

y si nadie de ellos lo da, tampoco yo se lo voy a dar,

o intercambiamos historias y nos contamos hermosos cuentos

o defendemos a muerte cada uno de nuestros mundos.

Yo puedo hablar bien de tí y aunque me repatees como persona,

pero si eres mala persona, no esperes nada bueno de mí.

No pido santidad o bondad infinita por tu parte

ni que seas tan bueno que te vaya a comer los huevos

pero si pido que en fin,

que seas persona humana,

que ante la injusticia te rebeles

que ante la opresión del poder, luches contra él

que cuando tienes delante un genocidio

espero que condenes a los asesinos,

no pido que mates o que te amputes un brazo,

solo pido que apoyes y por lo menos, que luches.

(CACA, CULO, PIS)

Los artistas son eso...son artistas y punto y pelota. Bueno, para ser artista debes ser único, hijo único, malnacido, parido por madre única, unicornio, Indira Ghandi, Bertin Osborne incitando a que alguien con dos dedos de frente, escupa de una vez por todas, a su santa, pulcra y asquerosa puta cara. Sería todo un puto alivio y todo un acto de decencia. Los artistas se rodean de otros artistas y también de pelotas. Hay artistas que viven de las subvenciones del estado o de su Gobierno autonómico y hay estados que subvencionan a todos sus artistas (por ejemplo, Noruega). Yo no subvencionaría a ningún artista, pues el que vale vale y sino que se haga artista. Bueno, es un decir. Yo si fuera artista escribiría de noche. Leería e imitaría a Bukoswki. Bebería Jack Daniels con dos hielos traídos de Groenlandia. Oiría a Pink Floid en pelotas.Y claro y por supuesto, iría todos los días al club de los escritores muertos (era, el de los Poetas muertos). Es decir, no iría a ninguno y porque no soporto que uno se reuna con los otros y por el solo mero hecho del escribir.

Yo cuando la espiche no quiero funerales imperiales, ni lápidas que ensalcen lo que nunca fuí, ni quiero tener encima de mi cuerpo muerto a un Perro que nunca quiso olvidarse de mí. Prefiero un Loro, pesa menos y hace menos bulto. Yo muerto, seré un artista muerto. Y ¿quién me otorgó esa denominación de origen?. Yo mientras siga vivo y coleando, me niego a que alguien me bautice de artista. Ya muerto y tieso, creo que me da bastante igual, como si alguien quiere cagar en mi tumba y así quedarse aliviado y todo contento. Para ser artista tienes que tener el gen de artista y la osadía de andar por la vida diciendo que eres un artista. Los artistas en algunos países, son especies protegidas por el estado protector que los amamanta y los hace ser más imbéciles de lo que ya eran.

En realidad, son pobres criaturitas que creen tener un don (solo algunos pocos, lo tienen), pero en realidad lo que tienen la mayoría es una profunda tontería y estupidez malsana que les hace ser, si cabe, más engreídos. Vamos a ver, el que se considere artista que no viva de la sopa boba del papá estado, que se lo curre, que se lo sude, que se lo financie, que se busque un mecenas cojonudo y que además, le de por el culo, que se compre una bicicleta eléctrica o que se limpie el culo con los dedos y como verdadero acto artístico donde los haya y que a continuación se los pase por los labios (caca, culo, pis).

SIN LIBERTAD (Manuel Altolaguirre)

 

TUTE