EINSTEIN

 

MORIR EN PAZ

 

 Cuando la vida se retorciera de tal manera

en que me fuera imposible poder respirar,

le agradecería al mundo o a quién fuera

que me dejara morir en paz.

 Cuando la vida se me retuerza de tal manera

en que me fuera imposible poder respirar,

le agradecería al mundo o a quién fuera

que me dejara morir en paz.

HE LLEGADO A COMPRENDER

 

He llegado a comprender

y después de mucho esfuerzo y sudor,

que estoy dividido en dos partes,

un tercio de mí, 

es bueno y es sano

y los dos tercios restantes,

son maldad infinita y elevada al cubo.

A veces parece que estoy masticando cristales

y a cada mordisco me descompongo por dentro un poco más,

además, rezumo maldad por todos mis poros,

y a mis entrañas las araña un gato que vive dentro de mi colon irritable...

No sé... hay días como el de hoy,

que sino lloro

es  porqué después me tengo que pedir perdón

y yo no estoy para pedir perdón a nadie,

ni para auto consolarme

yo estoy para mantenerme de pie en un día tan malo

y poco más...

 

MIS DOS HERMANOS

 

Mi hermana siempre estuvo a la gresca,

nunca relajada

a veces, faltona y desconfiada

muchas veces torpe de entendederas

otras veces, simplemente estúpida...

Decía que tocaba el piano,

pero delante de mí nunca lo tocó

nunca se sentía preparada 

pero sí estaba suficientemente preparada

para despellejar a los demás y de arriba abajo y sin piedad

(sobre todo a sus propios amigos).

Mi hermano 

el eternamente guapo y simpático

(eso se pensaba él)

con mucho mundo encima

pero con mucho más cuento añadido.

Gracioso para el que le riera las gracias,

hablador empedernido y repetitivo

pero más charlatán que hablador,

buen vendedor de humo y de baratijas imitadas,

poco sincero,

escapista de oficio,

él te metía en su rollo

y suerte si de allí salías vivo.

Abogado en sus horas altas de efervescencia,

procurador en su puta realidad diaria

y juez cuando iba cocido y hasta las pestañas.

Y también salió artista,

tocaba la gaita y el violín,

la verdad,

es que las dos cosas le oí tocar,

yo del 0 al 10

le pondría un 5 pelado.

Pero que puedo decir  yo

que no soy artista de nada.

Total...que tenía dos hermanos

y porque un día y sin más me cansé

de tanto falserío

y los dí por desaparecidos.

Y desde ese día 

tengo resuelto uno de los temas más importantes de mi vida...

 

BEGOÑA ABAD (EL ACEITE)

 

En lugar de decirme te quiero

mi padre me regalaba aceite

y mi madre me cosía la ropa.

Les domaron de niños de esta manera

y aún peor…

Nacer en aquel tiempo oscuro

en el que, a falta de pan,

se comían las palabras mejores

y olvidaban su significado.

Me ha llevado toda la vida

aprender su idioma,

pero me han quedado secuelas:

nunca coso por si acaso

y cuando miro el aceite

las manos me llevan a tu encuentro

y escribo poemas.

Para aprender a amar

hay que nacer muchas veces.

A mi padre, in memoriam.

En lugar de decirme te quiero mi padre me regalaba aceite y mi madre me cosía la ropa. Les domaron de niños de esta manera y aún peor… Nacer en aquel tiempo oscuro en el que, a falta de pan, se comían las palabras mejores y olvidaban su significado. Me ha llevado toda la vida aprender su idioma, pero me han quedado secuelas: nunca coso por si acaso y cuando miro el aceite las manos me llevan a tu encuentro y escribo poemas. Para aprender a amar hay que nacer muchas veces. A mi padre, in memoriam.

UTOPÍA

 

VOLAR

 

Claro que me gustaría tener alas para volar

o para soñar que puedo volar

y tener alas para rasgar las telarañas del tiempo,

y así poder volver hacia atrás y hacia delante,

y en un viaje constante y alucinante

así podría deslizarme por ese agujero negro que une el antes y el después,

y no salir nunca de ese bucle interminable,

pero a veces, tengo terror y miedo,

porque para poder volar

antes hay que amar el vacío.

 

ALMA (Ernesto Pérez Vallejo)

 

Me llamo Alma y omitiré mis dos apellidos,
tengo la edad que tú te quieras imaginar
pero cuando lo hagas no me lo digas.
Nunca me han gustado las personas
que miden todo en cifras,
yo soy de letras, de palabras.
Había un chico que las unía de tal modo
cuando me observaba que yo,
una chica cualquiera, me hacía poema.
El era guapo, muy guapo, jodidamente guapo,
tanto que cuando estaba con él
tenía la certeza de que todas mis amigas
si pudieran se lo follarían.
Desde las más íntima, a la más puta.
Imagino que ya sabéis como acaba esta parte.
Si exacto, se casaron el junio pasado,
él y mi amiga más íntima.
La más puta al final tenía cierta decencia
y ahora es mi mejor amiga.
Al final ni la íntima era tan íntima
ni la puta tan puta.
La vida va así, desordenando a su capricho
los papeles de la vida.
Dice Cristina otra amiga,
(Lease amiga con los datos anteriores)
que ninguna mujer debería estar triste por un hombre,
que lo único bueno de ellos
cabe en un cajón de la mesita de noche.
Pero Cristina entre otras cosas no quiere ser madre,
dice que la maternidad envejece y elige
soledad eterna por eternidad ficticia.
Yo si quiero ser madre,
antes cuando era poema,
deseaba que fueran tres,
luego cuando los versos dejaron de rimar
me conformaba con dos,
Ahora quiero uno, solo uno
y que se parezca tanto a mí
que no me duela mirarme.
También os voy a omitir mi estatura
ya sabéis por aquello de las cifras
y mi peso ya entendéis por aquello del complejo,
os diré a cambio que soy tan alta como la luna
cuando me quieren cara a cara
y tan baja como como un sótano
cuando me odian por la espalda.
Y soy romántica, no de esas mujeres románticas
que escriben notas en la nevera
para que cuando amanezca la persona querida
tenga algo que llevarse al estómago.
Yo soy romántica pero con menos ingenio,
por ejemplo incluso antes de masturbarme
me digo te quiero tres veces
para que el acto no me resulte tan frío.
Los ojos los tengo verdes como mi madre,
las tetas la tengo enormes como mi abuela,
del culo no conozco la herencia
y me jode no poder darle las gracias a a alguien.
Mamá dice que la gente ya ni da las gracias ni pide disculpas,
que antes por aquí, que antes por allá,
mamá adora su pasado porque era feliz
pero yo no lo recuerdo.
Se que papá no le pidió perdón después
de lo de aquella vecina que tenía la sonrisa en el escote
y que si lo hubiera hecho ella no hubiera sabido perdonarlo.
Mamá dice que lo malo no es que el amor se vaya,
lo malo es aquello que se lleva de ti misma.
Siempre que alguien se va se lleva algo
y ese algo nunca vuelve,
y aunque ese algo sea una mierda
lo echas de menos porque era tuyo.
Es como tener un mal hijo
lo quieres a pesar de todo.
También os puedo decir que soy multiorgásmica,
obviamente no os voy a contar
a cuantos orgasmos he conseguido llegar
pero os prometo que hubo una vez un invierno
que llovió más dentro de casa que fuera.
Que tengo tantos lunares que si los cuento
me entra el sueño,
tantos sueños que si los digo os entra el pánico.
Que una vez hice un trío porque fui yo dos veces
y otra me tragué tanto amor de golpe,
que confundí deseo con sed
y promesa con verdad.
Mama dice que los hombres solo dicen la verdad
después del orgasmo y que por lo general roncan.
Pero mamá nunca fue poesía y si lo fue
sería antes, tan antes, que ya no se acuerda.
Yo si, a veces todavía tengo algún verso
en la punta de la lengua
y me dan ganas de besarme,
de lamerme,
de saborearme lentamente hasta enamorarme
otra vez de mí misma.
Luego vuelvo al odio y me abandono
en mitad de un descampado donde nadie
se acuerda jamás de mi nombre.
Pero me llamo Alma,
Alma
y una vez fui poesía.

WISLAWA SZYMBORSKA

 

Cuando pronuncio la palabra Futuro

la primera sílaba pertenece ya al pasado.

Cuando pronuncio la palabra Silencio,

lo destruyo.

Cuando pronuncio la palabra Nada,

creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.