De agua
de mar azul,
de oda, de prosa, de verso
y de poema incierto.
De estrofa, de punto, de coma,
de hojas, de páginas, de momentos,
y de historias sin argumento.
De horas y días, de más horas y años,
y sólo unas cuantas ideas sueltas,
y sobre la mesa un trozo de papel escrito
y otro, roto por la inclemencia del tiempo
o doblegado por el paso de los años,
y en el suelo un trozo de alma
y entre mis dedos,
una herramienta que va a escribir toda mi historia.
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