José Saramago

 "No hacemos más en la vida que ir buscando el lugar donde quedarnos para siempre".

ALBA MUÑOZ. "La niña"

 

MIS IDENTIDADES

Vamos a ver...

Yo no tengo problemas de identidad. Me siento muy identificado conmigo mismo. Me veo en el espejo y sé quién soy. Aunque es verdad que a veces me siento un poco desconocido y hasta un poco perdido, pero yo eso lo achaco a mis lagunas cerebrales que siempre las tuve y me supongo que a partir de ahora irán in crescendo (por la vejez y esas cosas).

Mi identidad física irá decayendo y espero que muy poquito a poco (ese es mi deseo, claro).

Mi identidad intelectual de momento es progresiva y sigue acumulando datos e ideas y a la velocidad del vértigo y de momento va muy delante de lo que yo voy.

Mi identidad social es más o menos la de siempre, siempre he tenido amigos y compañeros y ¿porqué no reconocerlo?...un montón de enemigos, también. Y en cada esquina del mundo donde he habitado he dejado un trozo de mi corazón. En eso ya me conocéis...soy apátrida y mi patria es donde en ese momento estoy viviendo. Mi bandera, es la bandera pirata. Himnos no tengo, en tal caso tengo grabadas en mi mente trozos de preciosas canciones que me traen millones de recuerdos. Mis sueños no van de identificarse con la peña de mi alrededor y entre todos hacer piña patriotera y porque puede que tenga con alguno de ellos algo en común, pero os puedo asegurar que con la mayoría no tengo casi nada en común.

La Patria, no va conmigo. Ni los Toros tampoco (me refiero a la "fiesta nacional" o corridas de toros y en donde se tortura a toros y caballos sin remordimiento ninguno). Y que no me hablen de respetar las tradiciones y porque si la cosa va de eso, porque no volvemos a la santa inquisición y quemamos en la plaza del pueblo a cada uno de esos pecadores que como yo (que por ser brujos o magos), seríamos empalados y quemados. En nombre de la tradición se han cometido muchas torturas y crímenes y porque la tradición en su máximo extremo, requiere de mucha rigidez mental y de una sola idea fija e inamovible y por supuesto, todo bien aderezado con dosis altas de violencia extrema y donde la sangre debe correr a borbotones y porque sino no sería una fiesta como debe de ser y sería otra cosa con un nombre más parecido a lo que realmente es, por ejemplo se le podría llamar "tortura animal".

ROKU (Blog "Glup 2.0")

 

Roku es una ginebra japonesa premium que vale por seis, de hecho eso es lo que significa Roku en japonés, seis; y es que seis son los botánicos japoneses que hace tan especial esta ginebra: flor de Sakura, hoja de Sakura, piel de Yuzu, té Sencha, té Gyokuro y pimienta Sansho.

Estos botánicos se recogen siguiendo la filosofía shun, es decir, cuando está en su punto justo de maduración según la estación del año y de ahí la excelencia de la ginebra Roku; una vez recogidos en el momento justo y tratados con la excelencia debida, en la Casa Suntory de Osaka, en Japón, se elabora la ginebra Roku.

ASÍ DESCUBRÍ

Así descubrí

como era el arte del escribir

y descubrí que una historia lleva a la otra

que leemos una

que escribimos otra

que toda historia tiene un comienzo y un desarrollo

y que el epitafio

a veces es doloroso

y que en otras (muy pocas)

acaba como el cuento de Caperucita roja, pero de otra manera

y Caperucita se acaba follando al Lobo

en casa de su Abuelita.

REFLEXIONES CON UNA TERRIBLE SINUSITIS

Efectivamente...hoy estoy con una sinusitis de caballo. Y menuda mala noche he pasado, me he despertado un montón de veces por los ronquidos tipo foca en celo que han salido por mi garganta. Y claro,no dejo de acordarme de como lo pasaría la otra persona que por un casual y muy casual, durmiera a mi lado. Se cagaría en mis muertos como mínimo. Pero todo esto son suposiciones, porque de momento duermo solo con mi Ego. Egocéntrico...me digo a veces y hasta lo digo como si estuviera enfadado conmigo mismo. Pero claro de inmediato me corrijo... y por un simple hecho más que constatable... si no me cuido yo de mi mismo ¿quién me va a cuidar?. De momento no necesito cuidados intensivos, ni a nadie en plan demanda urgente...e iba a decir que además, que me quiera intensamente, pero como sabemos (y porque lo sabemos y punto) todo esto que acabo de decir es una puta y burda mentira...porque todos estamos necesitados de que nos quieran y si la cosa y de una manera o de la otra, se hace o se pone intensa e intensiva, pues me supongo que será mejor que coincidan las dos cosas. Digo o supongo que a veces éste tema va demasiado unida la intensidad del amor con los malos rollos posesivos...que por cierto aún sigo buscando el tener un verdadero amor no posesivo (si es que existe). Bueno, esto son milongas que se dicen cuando no tienes otra cosa que decir o que hacer o que pensar. Porque después y en la puta realidad del día día, te viene esa persona querida y con una simple mirada te deja en pañales o como se dice más vulgarmente, te deja en bragas.

Y no y no eres mía... dices hacia afuera y para quedar como un tío cojonudo que tiene superado el tema de los celos...pero la realidad por dentro es otra. Y es otra porque por dentro sientes el pulso de los latidos de la guerra fría y en un momento te sientes libre de todo pecado y vas de superman por la vida y en otro, te conviertes en una serpiente que se desliza por todo lo que no quieres ser. Y no y no eres mía, pero tampoco eres de nadie y eres tú...simplemente tú y punto pelota. Bueno, pues con éste tema de mierda llevamos siglos dando vuelta a los mismos argumentos y contra argumentos y cuando la base de todo éste proceso de pensamiento es simple y muy sencilla: nadie es propietario de nadie y sabiendo esto y sí aún así te corroen los celos por dentro, pues te jodes y te aguantas y sino te das de cabezazos contra el muro que tienes enfrente y ya puestos en el tema, no debes parar hasta que logres cambiar de idea.

¡Joder! si ya cuesta ser propietario de tu propio cuerpo. Hay días en que te venderías por un puto plato de lentejas y porque estás hasta los huevos de ti mismo y de las putas circunstancias del día a día (días en que vas de arrastrado). Hay otros en cambio que entrarías todo triunfal y a lomos de un hermoso caballo blanco y saludando con displicencia a la plebe y te sientes dios dominador de todo lo que se mueve y menea (vas de héroe todo prepotente y todo subidito). Y por fin, hay otros días en que te camuflas de valiente caballero y sabiendo que por dentro eres un puto don nadie...y esos son días, en que te disfrazas de puta apariencia.

HE TENIDO MÁS BUENA SUERTE QUE MALA

Mi fracción de tiempo ha pasado.

Ha pasado el tiempo de ponderar lo imponderable,

de colocar lo desajustado,

de pausar lo acelerado,

de limar lo que me hizo daño,

y de querer lo que antes, ya fue amado...

Ha pasado mi tiempo de dulce espera,

mi tiempo suspendido entre paréntesis,

mi tiempo de esperar sentado en una nube,

de cuadrar cuentas y ajustar números,

de analizar mis malas y peores historias,

de desmenuzar los hechos

que ya se fueron se perdiendo en el tiempo,

de fijar objetivos y métodos nuevos para ser mejor persona,

de planificar según lo que fue previsto hace tantos años

y de ver si llueve y como llueve...

y si debe llover más o no.

Ha pasado mi tiempo de subir paredes de piedra,

de trepar por las enredaderas de mis pensamientos,

de sufrir ardores a todas horas,

y de pensar que lo que duele

tiene que doler más y más y mucho más...

Lo siento,

pero hoy he decidido

que ese tiempo de absurdo sufrimiento, ha pasado.

Ese tiempo ya pertenece al siguiente que viene

que por supuesto

le deseo que tenga más suerte de la que yo he tenido.

Aunque todo hay que decirlo

y visto así y en perspectiva

en ésta vida me puedo considerar

un tío que ha tenido mucha suerte.

He tenido más buena suerte que mala.

AQUELLOS BOCATAS...

8 y media de la tarde noche y me pongo en plan modo durmiente, que no dormido. Quiero decir que a partir de ahora y hasta las 10 y media, que es la hora en la que me acuesto en mis aposentos, entro en modo silencio y tranquilidad respetable. Es decir, lo que vaya surgiendo de aquí a las 10 y media de la noche, quedará en suspenso y ya mañana se resolverá y si mañana no se resuelve, pues dios ya proveerá. Y a tomar por culo. Yo cuido el entorno de mis dulces sueños y si hace falta pongo alfombras de flores para que el insomnio no se despierte dentro de su tumba inmunda. He aprendido a controlar el insomnio, pero también sé que es una fiera dormida que cualquier día de estos, se puede volver a despertar y entonces sé que me volverá a devorar hasta el último de mis huesos. Como decía el otro...no tentemos al demonio y es que sólo hablar de insomnio, me entran escalofríos de temor, angustia y miedo. Por tanto, no voy hablar más del insomnio...y solo hay que reconocer que es un puto monstruo que siempre está acechando en el lado oscuro. Esto lo escribía el Martes día 6 de agosto.

Hoy estamos a Jueves y día 8 de Agosto y son las 5 de la tarde y sigue haciendo un calor de mil pares de cojones. Creo que estamos en la puta cresta de ésta ola de calor insoportable. Calor y sopor, sudor y sueños de agradecida y fría lluvia, que para mi desgracia, duran demasiado poco y cuando te das cuenta lo que corre por tu frente no son gotas de rica lluvia, sino que son gotas espesas y pegajosas de asqueroso sudor... que si las dejo seguir a su libre albedrío, hacen en el suelo regueros, ríos y mares de sudor. Sudemos hermanos, diría el cura metiendo sus manos en sus asquerosos sobacos. Como aquél bar de bocadillos de mi Santiago de Compostela (cuando ejercía de estudiante de medicina), donde se apilaban los más variados bocadillos entre olores de fritanga de aceite recalentado un millón de veces, no, más bien eran cientos de millones de veces y entre esa grasa acumulada en espesas capas con tacto de costra resbaladiza y algo espumosa y babosilla al arrancarle la costra.

Pues el tío de los bocatas y por el puto calor del verano, llevaba dos inmensos mapamundis de sudor en sus sobacos y tenía la puta manía que cuando te preguntaba de que coño querías el bocata, se llevaba cada una de sus manos al sobaco contrario y después las rebozaba en su pestilente sudor en capas y sin más ni menos, se ponía a la faena de hacerte el bocata. Cogía el pan con sus pezuñas de cerdo seboso, después cogía el queso medio derretido, el beicon y todo lo barnizaba con esa caspa sebosa de sudor añadido, que le daba un sabor tan especial. Yo creo que aquellos bocatas, aparte de ser los más baratos de Santiago, tenían ese sello tan característico con ese toque a sudor de sobaco reseso fermentado en barrica de roble (como el buen vino) y por eso estaban tan ricos. Aunque también podía ser por el hambre que uno tenía. Pero yo tiendo a pensar que sería por ese toque tan fino y tan sutil, el que los hacía ser tan ricos. Sería por eso y no por otra cosa. Yo ahora, cogería el puto bocata medio sudado y directamente se lo metería por el culo y sin mediar vaselina por el medio. Y después se lo sacaría de su puto culo sudado y se lo daría de comer sin más preámbulos (lo siento pero a veces, se me va la pinza y no la puedo controlar).

Pero de aquellas había hambre de estudiante y jalabas lo que fuera. Porque mira que comíamos en sitios mierda y porque a partir del día 15 de cada mes, ya estabas a dos velas y entonces, empezabas a soñar con que fuera el día 1 del siguiente mes. 15 días de penurias padecimientos y todo el tiempo entreteniendo el hambre y tachando días del calendario. Y por eso cuando juntabas algo de pasta para un bocata, ibas directamente al bar de los bocatas más baratos y más sudados de mi querido Santiago de Compostela. Supongo que ahora, a los 70 años, paso muchísimo de los bocatas y porque ya no padezco de aquél tipo de hambre (hambre de estudiante) y porque desde aquellas los bocatas no me saben igual y hasta hay veces en que pienso que sobre todo es porque ahora le faltan aquél condimento tan especial y tan asquerosamente bueno y ¿quién lo iba a decir?... y tan adictivo.