Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes. Tristes.
Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes. Tristes.
Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes. Tristes.
NO IDEAS de Silvia Camerotto (blog "Otra Iglesia Es Imposible")
Silvia Camerotto / No ideas but in things  I. La imaginación es el medio perfecto para todas las cosas. Hablan por sí mismas. II. En tiempos de pandemia las cosas no son lo que parecen. Un tipo llega al edificio de enfrente en un auto. Se baja. Abre la puerta. Después la cierra. Hace que entra, pero no. El auto espera. El tipo camina hasta la esquina. El auto arranca. El tipo sigue en la esquina. III. Pasaron a mi madre a cuidados intensivos. El médico dijo que no estaba respondiendo. Por primera vez la vi mirar como el que pide perdón. Por miedo. Por amor, tal vez. IIII. Your tried to be in control of the words or their rhythm or how they really sound. The imitation of our worldly life. You achieved it, somehow. We cannot. Not throughout this lockdown. Not all along. We speak what is not meant to be. What will never be. Intentaste controlar las palabras o su ritmo o el sonido verdadero. La imitación de nuestra vida. Lo hiciste, de algún modo. No podemos. No en este confinamiento. No todo el tiempo. Hablamos de aquello que no. Nunca será. IV. Un triángulo tiene tres lados: Realidad, ficción, deseo. La vida tiene 4. El cuarto es la única y verdadera realidad. IV Marcia complains. Her complaints are sensible. But there is always a gray zone. She misses this zone that is true to things in life. Marcia se queja. Sus quejas son razonables. Pero siempre queda una zona gris. No ve la zona que es fiel a las cosas de la vida. [inédito] Silvia Camerotto (Lomas de Zamora, Buenos Aires, 1959) |
A VECES EL OTOÑO DUELE
A veces el otoño duele
y duele en las encías, entrañas y huesos
y es un dolor tan insondable
que no sabes si te estás quedando hueco
y sin entrañas y sin corazón
y sin más madera que poder cortar
y para por lo menos
encender la chimenea.
DEPRESIÓN (Juan José Millás)
Padecí una tormenta cerebral y no sabía qué día era. Le pregunté entonces al día: ¿qué día eres, día? Pero no abrió la boca porque los días no tienen ni idea de cuándo son miércoles o jueves, los días lo ignoran todo acerca de sí mismos. Si los cambiáramos de nombre o de lugar, les daría lo mismo. Intenta en cambio tú llamar Joaquín a aquel de tus hijos que se llama Roberto o viceversa. Entrarían en cólera. No me confundas, te dirían. En las discusiones personales se emplea mucho esta frase: “No me confundas”, porque a las personas, sorprendentemente, les gusta ser quienes son, incluso cuando son lo que no quieren. De ahí que la defensa a ultranza de la autoestima nos parezca tan cuestionable.
¿Por qué en aquel estado de niebla mental sólo intentaba averiguar qué día era? Tal es el misterio. No sabía quién era yo, pero necesitaba saber en qué día vivíamos. Hasta tal punto estamos marcados por el ritmo musical de la semana, que tiene algo de corrido mexicano, pues cuenta una historia con exposición, nudo y desenlace. El desenlace, con frecuencia, es fatal. Tendríamos que averiguar cuántos ancianos mueren en domingo y cuántos bebés nacen el lunes para ver si el argumento de la semana influye en la venida al mundo y en su salida de él.
Al final, en medio de esa borrasca de neuronas a la que me refería al principio de estas líneas, alguien me informó de que era jueves: justo el día en el que envío al periódico la columna que se publica el viernes y por la que usted, si he tenido suerte, estará descendiendo en este instante. Sépalo, en fin, por si se ha levantado confundido o absurdo como yo: es viernes. Viernes. Al día le da igual ser esto o lo otro, pero a nosotros, a menos que estemos muy deprimidos, no.
O ESO...DICEN...
Es más fácil compartir el ruidoso ruido que nos rodea
que la quietud del silencio en un estanque sin patos
y sin peces encadenados al patio de su prisión de agua.
Es más fácil recibir que dar
y ser más que estar
aunque a veces uno está
pero está ausente e ido
y fuera de lugar y sitio
y luchando contra viento y marea
y cuando dice y piensa que está,
resulta que está en otro lado...
En fin,
es más fácil
capear un temporal
que meterse en el ojo de un huracán.
O eso... dicen...
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
A. Muñoz Molina, "La dama y el unicornio"
"Los gatos y los unicornios son los dos animales más hermosos que haya inventado nunca la literatura. De los unicornios, tenues criatur...
-
Tengo escamas en los dedos de tanto nadar a contracorriente. Tengo telarañas en el techo por tanto pensar y que algún día tendré que limpiar...
