Girl, You'll Be a Woman Soon

pink floyd - another brick in the wall

Muse - Time Is Running Out [Live From Wembley Stadium]

La poesía es un arma cargada de futuro (Gabriel Celaya)

 

Cuando ya nada se espera personalmente

Exaltante,
Más se palpita y se sigue más acá de la consciencia,
Fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
Como un pulso que golpea las tinieblas,
Que golpea las tinieblas.

Cuando se miran de frente
Los vertiginosos ojos claros de la muerte,
Se dicen las verdades;
Las bárbaras terribles, amorosas crueldades,
Amorosas crueldades.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
Como el pan de cada día,
Como el aire que exigimos trece veces por minuto
Para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica,
Dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
Decir que somos quien somos,
Nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno,
Estamos tocando el fondo,
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
Cultural por los neutrales
Que lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no ha tomado partido,
Partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mi a cuantos sufren
Y canto respirando.
Canto y canto y cantando más allá de mis penas
De mis penas personales,
Me ensancho, me ensancho.

Quiero daros vida, provocar nuevos actos,
Y calculo por eso, con técnica que puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
Que trabaja con otros a España,
A España a sus aceros.

No es una poesía gota a gota pensada,
No es un bello producto. No es un fruto
Perfecto,
Es lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejen
Decir que somos quien somos,
Nuestros cantares no pueden ser sin pecado un
Adorno
Estamos tocando el fondo,
Estamos tocando el fondo.

POR SI ACASO VIENES HOY...

 

 

Por si vienes hoy

solo por si acaso vienes hoy,

tengo en mi puerta colgado un deseo,

 está dentro de una cajita mágica,

en ella está escrito mi nombre y mi dirección de correo,

y por el envés hay un sello de cera medio agrietado

 que representa mi cara y el poder de mi palabra.

El deseo va dentro de esa cajita mágica,

va acolchado entre delicadas burbujas,

 envuelto con una tela de saco,

y todo a su vez, 

está atado por una fina cuerda de seda muy fina.

Y digo todo esto... por si vienes hoy,

sólo por eso... por si tú vienes hoy.

La cajita que lleva mi tesoro,

 (como ya dije repetidamente)

es una cajita mágica,

pues en ella están mis mejores recuerdos y sueños,

además es mágica, 

porque me la dijo una bruja.

Ella tendió su mano y la deslizó sobre la mía,

pasó sus dedos por mis arrugas, callos y fisuras,

y me dijo al oído:

 quien te abra esta cajita, 

tendrá que ser la mujer de tus sueños,

sino el hechizo se romperá

y la cajita se hará ceniza.

Eso me dijo la bruja,

y yo la creí,

por eso te digo que cuando llegues, 

que por favor abras la cajita...

y te lo digo...

solo por si acaso vienes hoy,

pues hoy es el día propicio en que confluyen todos los astros.

Y todo esto sólo te lo digo solo, 

por si acaso vienes hoy.

EL PORQUÉ Y LOS PORQUÉS

 

La eterna pregunta de la vida, son los PORQUÉS: ¿Porqué me pasa esto?,

¿Porqué hemos nacido?,

¿porqué somos malos y algunos son unos hijos de puta?,

¿porqué he nacido en Vigo y no en Estocolmo?,

¿porqué hay que comer, dormir, cagar, mear, reír, llorar, sufrir?

en fin y hablemos del porqué definitivo...

¿porqué nadie me quiere?.

Claro que si eres muy religioso y tienes fe en el no sé qué que sea eso, lo tienes muy fácil y la respuesta es tan simple que me hace casi reír: "porque dios o nuestro señor nos hizo así" y yo podía añadir, así de cretinos (pero no quiero insultar a nadie). Y si eres de la cara oculta de la luna o sea, agnóstico, ateo o como se diga, lo tienes super difícil y porque los porqués no pararán de fluir por tu cabeza maligna, pecaminosa y obscena y si al nacer ya tienes unos cuantos porqués, al morir, el cielo, la tierra, el sol y la luna se cubren de una inmensa muralla de PORQUÉS.

Porque los PORQUÉS son infinitos y todo es susceptible de ponerle el sello del PORQUÉ.

Por eso y para que no te arda el coco y se te quemen todas las neuronas en una sucesión catastrófica, hay que saber moderarse con los PORQUÉS. Y hay métodos científicos que aconsejan hacerse un solo PORQUÉ al día y si es de buena mañanita, mucho mejor. Y yo padezco y sufro esa sucesión endemoniada de PORQUÉS y tanto me lo pregunto que hasta el Facebook me tiene cachado y pillado y dice que la palabra que más uso en mis escritos, poemas y demás tonterías, es el PORQUÉ.

Claro que yo también uso mucho el PORQUÉ con otros usos culturales y por eso, uso muchos PORQUÉS viscerales y abuso del PORQUÉ me sale de los cojones o de los huevos o de las narices o de las pantorrillas o de las mismas y profundas entrañas. Y ese constante pensamiento nunca me abandona (como el desodorante) y por eso mismo no os aconsejo que abuséis de él y por la simple razón de que podéis padecer las mismas dolencias que yo y al final te vuelves obsesivo con el tema y acabas preguntándote el PORQUÉ del PORQUÉ del PORQUÉ de todo...

A VECES

 

A veces,

la realidad te pega una patada en el cielo de la boca

y otras veces...te come a besos

y te chupa desde los dedos hasta los huesos.

A veces,

la realidad duele

y ¡como duele!.

QUITADME...

 

Quitadme mi osadía

y seré una mancha de tinta en mi expediente vital.

Quitadme mis ganas de vivir

y me convertiré

en un parásito social.

Quitadme mis sueños

y entonces entenderéis...

porque tendré que vivir

dentro de un agujero negro.

 

 

LLAMAN A LA PUERTA Y NO ABRIMOS (Juanjo Barral). Blog "Rua das pretas"

 

 LLAMAN A LA PUERTA Y NO ABRIMOS

 El hombre llega

a la Luna y luego

es incapaz

de alcanzar

el brazo

del hombre

que se ahoga

en un estrecho

paso

hacia la vida

que podía ser.

USTED TIENE LA BALA

 

Usted tiene la bala

y yo tengo la finura irónica de la palabra.

Además, 

mi palabra no mata,

aunque hiere si yo quiero

  (hiere en defensa propia)

y se revuelve y se enrosca

y se hace serpiente venenosa

que después muda de piel

y cambia de textura y tacto.

Mientras tanto repito lo dicho:

su bala...siempre mata.

DISLEXIA HISTÓRICA

 

Hay

viajar...viajar

y un largo e infinito suspiro.................................................................

Y en sí a mi el hecho de viajar no me gusta nada y lo que me gusta es adonde me dirijo, hacia ese lugar soñado y ansiado, pero el hecho de viajar para mi casi perdió todo su encanto y porque desde que hay aviones comerciales e inmensos aeropuertos, la temática romántica del viajar se desmoronó como un castillo de naipes. A mi me gustaba viajar en antiguos coches que no pasaban de 100 kilómetros y el poder parar en cualquier sitio o bar o posada que tuviera una vieja parra de uvas y unas mesas de puro, duro y frío granito y atravesar los pueblos por el medio y descubriendo así sus entrañas más vitales.

Y los viejos y entrañables trenes, trenes de muchos vagones y que llegaban hasta el infinito. De lo primero que me quedo de los trenes son con sus estaciones, con sus preciosas estaciones llenas de oropeles y hierros fundidos y esa cafetería cutre llena de sombras de recibimientos y despedidas. Me gusta ese aire a despedida y porque siempre me gustaron más las despedidas que los recibimientos. Ese aire melancólico que tienen las auténticas estaciones de tren (las antiguas), solo se consigue a base de ver pasar gente y percibir sensaciones. El recibimiento es fácil, recibes, te abrazas y te das un beso insondable, pero te vas contento y dichoso y porque a lo que esperabas, lo has conseguido y además, lo llevas entre tus manos. Y a mi gusta más el deje, el sentir que pierdes algo en lo físico y ya depende de ti y de la persona despedida que mantengas ese fino hilo mental con ella.

Y lo segundo que me gusta de los trenes, son sus vagones, sus viejos vagones de madera noble y desgastada por el paso de innumerables huellas humanas y sus largos pasillos llenos de reflejos y sombras y sus chirridos que suenan a almas desgarradas y a rechinar de dientes. Hasta el revisor con su ridículo sombrero y su pito en ristre, me gusta. Y sus olores y su karma y su alma y me estoy dando cuenta, que yo no debí vivir en la actual época y debí haber nacido en los años 20 y eso se llama tener una DISLEXIA HISTÓRICA.