ESE VIEJO DEL ESPEJO

 

Claro que...

claro que cuando me miro en el espejo,

me siento como un ser extraño,

y tengo que comprobarme de cuerpo entero,

y me digo...

que sí... que soy yo el que me estoy mirando,

que sí...que soy yo y no soy el otro,

que sí... que soy yo,

solo que soy yo pero un mucho más viejo.

Que soy el yo auténtico,

el yo genuino,

el pensador de ideas vanas,

el escritor que no dice nada...

ese soy yo,

además de eso... soy:

el legendario luchador,

el beduíno en busca de espejismos,

el alquimista y altruísta,

y ese que yo describo... ese soy yo,

solo que soy yo pero un mucho más viejo.

No me sienta mal del todo

ese look de vaquero fumador de malboro,

ese cigarro sempiterno siempre entre mis labios,

esa sonrisa de pícaro

y de como si nunca hubiera roto un plato.

No me sienta nada mal esa piel arrugada,

al revés,

parecen surcos arados en un campo de trigo,

eso le da caché a mi cara

y le da un aire a venerable sapiencia de roble.

Si yo me miro de soslayo y de lado,

hasta me encuentro a gusto con mi cara,

es más, si veo de nuevo mi reflejo en el espejo,

y me fijo en que mis ojeras cuelgan como dos nidos de cigüeña

tengo que reconocer que las veo y las reivindico

y hasta juro...que les encuentro su encanto.

Ahora delante de mi espejo mágico,

veo rasgos vagamente reconocidos,

veo señales de guerras y de mil batallas,

veo mi piel de estropajo duro y reseco,

y aún así... me veo,

me conozco y hasta me reconozco,

y por fin y con una sonrisa pícara y socarrona

y como si nunca hubiera roto un plato

me despido de ese viejo,

de ese viejo que vive...

que vive detrás del espejo.