SÉ DE OLAS de Rosa Rubio Arias (blog "Papeles de Pablo Müller")

 SÉ DE OLAS que engullen,

que tragan cuerpos enteros,

se alimentan de pieles inmaduras

que aún guardan el olor de la leche,

y se comen los barcos con el hueso.

 

No es ola,

es estómago insaciable,

órgano ansioso,

conciencia vacía.

 

Quiero un mar de líquido amniótico

donde estos cuerpos lacerados volvieran a formarse

y llegaran a la orilla de la playa a nacer,

y nosotros en tierra fuéramos su próximo regazo.

 

 

 

Rosa Rubio Arias

LA HORA DE LAS GAVIOTAS de Aurelio González Ovies (blog "azuldemar")

Soy el desesperado, la palabra sin ecos,

el que lo perdió todo y el que todo lo tuvo.

PABLO NERUDA

Mi voz es el paisaje

que va echando de menos

las cosas que he perdido.

He nacido en un pueblo

y en el anonimato.

Mi vida se resume en aquel calendario

de números granates

donde mi madre iba

apuntando los partos de las vacas

y visitas al médico.

Fui más feliz que pobre

porque quien no conoce la abundancia

valora las minucias y los pájaros.

Desde niño la hora de las gaviotas

viene siendo mi reino

y el mar un no sé qué

-eternidad dios alma-

donde muero un momento cada día.

Así me veo ahora

cuando ya las gaviotas no conocen mi nombre

y la higuera envejece sobre la sed del pozo.

Mi casa, mis amigos, los míos, los de nadie.

¡Qué pronto somos soledad!

​

(La hora de las gaviotas)

CERTEZA RELATIVA de Dorothea Lasky (blog "otra iglesia es imposible")

 

Estoy casi segura de que en mi vida pasada fui un animal Lo sé Por mi hocico Por el pelaje que me envuelve Por mi amor Mi Loba mi Loba Te quiero Todas mis hormonas El cuerpo desnudo Y el cadáver Los días, dulces y largos Y de repente, la nada El espacio absoluto Con el que hacer un trato Estoy casi segura De que lo importante era el pelaje Antes de estar atrapada en este cuerpo Sé que justo antes de que los planetas me tragasen Miré a la gente e intenté hablar Y fue mi vocabulario, mi tono El que acabó conmigo Dorothea Lasky

MARADONA

 

Maradona...¿ que es un dios?

y yo no me había enterado

¿ que jugaba bien al fútbol?...por supuesto

¿ que fue un cantamañanas

y al que le gustaba hacerse el izquierdoso?

y cuando en realidad,

 daba mucha más pena que gloria...

Pobre pueblo el que dependiera de él

pobre solidaridad humana

pero pasa que algunos lo mendigan y lo endiosan

y lo han elevado por encima de lo sobrehumano

y sus debilidades humanas

que eran infinitas y cada vez peores y más malolientes

y por ese proceso 

que llamamos putrefacción......

y por cierto,

en otro ser humano (como tú o como yo)

sería motivo de condena a cadena perpetua

y en una cárcel cualquiera que oliera a mierda y a sabañón

y bien aderezada entre piojos y ladillas

y en fin, que serías un don nadie

llamado entre otras muchas cosas...piltrafa y mal nacido...

y un muerto de miedo del mogollón

y a la hora de pedir un deseo, dirías:

que meta otro gol Maradona

y entonces,

te dormirías en paz y satisfecho con el mundo

y por supuesto, contigo mismo.

INFORME DE LOGROS

 Informe de logros:

la cosa va a menos.

Algunos días me acuerdo de ti

pero no sé muy bien

si me acuerdo bien o me acuerdo mal o peor,

en fin,

que algunos días me acuerdo de ti

y otros días, no.

Se podía decir

que la cosa va por días,

que hay días de viento agitado

que remueve mi santa memoria

y que hay otros de calma chicha,

aburridos, tediosos,

de tarde de chimenea, de películas

y de manta sobre las piernas

allí acurrucado

y escondido en el sofá

pensando en que algo tengo que hacer,

pero solo pienso y no hago

y es más,

hasta me encojo más si cabe

y entre unas cosas y las otras

 así llega la noche

y llega como si fuera un cuchillo clavado

en medio de la espalda de la tarde,

la corta, la siega,

la adormece y por fin, la mata

y entonces y no sé porqué...

me vuelvo acordar de ti.

JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO (Blog "azuldemar")

Contemplar las palabras

sobre el papel escritas,

medirlas, sopesar

su cuerpo en el conjunto

del poema, y después,

igual que un artesano,

separarse a mirar

cómo la luz emerge

de la sutil textura.

Así es el viejo oficio

del poeta, que comienza

en la idea, en el soplo

sobre el polvo infinito

de la memoria, sobre

la experiencia vivida,

la historia, los deseos,

las pasiones del hombre.

La materia del canto

nos lo ha ofrecido el pueblo

con su voz. Devolvamos

las palabras reunidas

a su auténtico dueño.

ANDRÉS NEUMAN (Blog "azuldemar")

 

Aquellos dedos tuyos... Aquellos dedos tuyos, dormidos como en lana, urdían la caricia y sus efectos. ¡Tocar era tan fácil y tanto me abrigaba desnudar esos dedos para tejer muñecos temporales! Ahora tejo tu sombra, que no es poco tejer cuando se ha amado. No hay texto alternativo automático disponible.

KUTXI ROMERO y MOTXILA 21 - No somos distintos (con letra)

AUTERRETRATO EN TONOS GRISES de Beatriz Alicia García (blog "azuldemar")

 

AUTORRETRATO EN TONOS GRISES A veces hablo sola, es decir, conmigo misma. Los solitarios tenemos esas mañas, esos hábitos raros. A veces, también, grito, porque no me oyen, o no me oigo. Suelo encerrarme a repetir femeninos rituales ancestrales -limpiar la casa, ponerme bella-. no soy bruja, pero parece que doy miedo, soy diestra con la escoba y los cacharos, sí. También soy diestra en decir verdades en los momentos más inoportunos, y en perder objetos y personas. Ya no río mucho, ni lloro tampoco, en exceso. Cada vez soy más dada a la soledad y a defender mis convicciones y desvaríos. (¡Qué broma!). Finalmente, no saldré viva de esta historia, no volveré a tener 20 años, no volveré a vivir cada minuto que pasa, nunca más. Entonces, ¿para qué complacer a extraños? Mi efímera belleza aún me conmueve, mis tontos deseos de amar y ser amada.

IDEALES EN OFERTA de Henry Parland (blog "otra iglesia es imposible")

 

otoño de 1926 – mayo de 1927 III Mientras caminaba había pesada niebla en torno de mi casa, una tenaz y congelada niebla. Demoré largo rato, esperé a que se dispersara pero siguió allí como un monstruo viscoso en los oblicuos rayos de la mañana IV Todos llevamos gafas aunque tengamos ojos sanos. Las llevamos para no mirar la verdad sino algo que es más bello o más feo: con frecuencia, más feo V La verdad es lo peor de todo no es ni fea ni bella ni blanca ni negra sino cotidiana y gris como la vida en un agua en calma. diciembre de 1926 - agosto de 1927 I En la habitación un hornillo azul mira fijo y sueña azules sueños; una estría de luz se mece en la pared y una rama verdinegra mira por la ventana. Henry Parland