EL SUICIDIO DE LAS LETRAS

¿Son alucinaciones o acaso son burbujas de aire

que se mueven por mi cerebro?,

porque lo que yo siento es un bombardeo de ideas

y puede que sean desvaríos o efectos mariposa,

puede que sí o puede que no,

o puede que sean fenómenos paranormales,

o  secuelas de una bomba de neutrones.

También es posible, que sea un efecto masa

de algo que me comprime,

pero lo que yo sé y por eso lo digo,

es que tengo paranoias y delirios de grandeza,

a veces, me siento un superman del espacio,

y en otras, quiero ser la hormiga atómica.

Si pudiera decir todo lo que pienso,

no habría puntos ni puntos y comas,

tampoco habría un orden establecido,

no habría frases hechas, ni sintáxis,

sólo habría caos y el desorden absoluto,

sería el final del abecedario,

el apocalípsis de la escritura,

 y el suicidio de las letras.

ME AGOBIAN...

 Me agobian 

las medianas y medianías,

las frases hechas y contrahechas,

las palabras a medias 

y los que mean fuera de tiesto.

ESCALAS NUMÉRICAS DEL DOLOR

 

Hoy en día todo se mide y además se tiene que medir, con números. La palabra medir equivale a centímetros u metros o unidades o grados o a tantos por cien. Hoy en dia no llega con el algo, un poco, a medias, mucho o muchísimo, no, para que tenga validez, hay que pasarlo a números. Es como eso de la moda que hay de medir el dolor, no les sirve, el no me duele, o me duele algo o un poco, o a medias, o mucho o muchísmo, no, se tienen que inventar una escala del 1 al 10, que al parecer mide mucho mejor la intensidad del dolor. O sea que a mí  me duele mucho, me duele un 7 y me duele muchísimo, pues me duele un 10 o 9.

Bueno y semejante tontería ¿de que nos sirve?, pues que os lo explique quién se inventó el asunto o a cualquier seguidor de su cuento. Es que tiene coña cuando se lo preguntas a alguien, que de verdad está jodido y dolorido y te mira con cara de que me estás vacilando, porque el tío te está diciendo y desde el primer momento, que le duele muchísimo y vas tú y erre que erre, pero ¿del 1 al 10 cuánto te duele? y el tío por dentro pensando: será hijo puta éste tío, no le estoy diciendo que me duele muchísimo y el cabrón me quiere poner a pensar en números. Si aún fueran más objetivos los números, pero se prestan igualmente al mismo cachondeo, es decir que hay personas quejicas  y otras que al revés, que aguantan lo que les eches y más y entonces en general, te dirán el número de dolor que les salga de las pelotas y tanto si es en grados como en números.

Un quejica siempre te dirá del 7 para arriba y sea por lo que sea, pues al dolor le tienen pánico y prefieren pasarse de quejosos y para que le pongas el mejor y más potente analgésico del mundo mundial y todo, con tal de evitar que no les aparezca el dolor verdadero. Se adelantan al posible dolor y de ésta manera previenen una crisis de pánico que según ellos, les llevará al dolor. De todas formas yo soy de la escuela que ante el dolor verdadero, tolerancia cero. Ante el dolor quejica, valen las artes de camuflaje o los números de magia y haces que le pones algo en el gotero y en estos casos, sí que es verdad que funcionan. Claro que al quejica angustiado, le hace más efecto un buen valium que el mejor analgésico. Lo del umbral del dolor es un tema muy interesante, pero mejor lo dejo para otro día, que ya me extendí demasiado.

¿MICRORELATOS?

 

-¡Buhhhhhhhhhhh…!- dijo el fantasma de Canterville… 

Escrito por: José Manrique.

¡¡Sí señores!! esto es un microcuento o microrelato ganador  de un premio. Y yo flipo o alucino a colores y hasta podía hacer uno con éstas pocas palabras:

                                     .                   ¡Uyyyyyyyyyyyyy...!- dije yo alucinando un huevo...

                             Me cago en todo lo que se mueve y menea y yo queriendo saber de que iban los microrelatos y todos los que leí son como éste, sino peores o parecidos, pues el resto ni siquiera ganaron un premio de pacotilla. ¡Hombre!, de todas formas no me cierro en banda y alguien sabrá de algún buen escritor de microrelatos, pero desde luego tengo que reconocer que empecé con mal pie. Y me viene otro:
                                   
       ¡Ahhhhhhhhhhhh...!- dije yo al torcerme el tobillo...

                          De todas formas yo sé que tienen su aquél, que cuando dejan puntos suspensivos, es para que tú te comas el coco, intentando buscarle un sentido o una interpretación de las posibles. Y entonces tendría que buscar en San Google, quién es el fantasma de Canterville y quién escribió la historia verdadera, no la mierda esa de microrelato y que relación tiene el ¡Buhhhhhhhhhh!  con el fantasma y éste con el castillo (supongo que será un castillo) de Canterville. Y bueno y quién era su madre y su padre y su abuela y si el dueño del castillo era su legítimo propietario y si tenía concubina y derecho de pernada. Y así y con estos datos, empezaría a situarme históricamente. También tendría que saber el linaje del fantasma y si su padre era un fantasmón o un fantasmilla. Y situar el castillo en su sitio, y Canterville, suena a gabacho o sea que lo sitúo en el sur de Francia y cerca del Mediterráneo y cerca de la frontera con España, así me queda más cerca a mi.

                           Y por último el autor del microrelato, que por cierto aún debe estar descansando después de comerse tanto el coco, eso no nos olvidemos del autor, que a veces se interelacionan los autores con sus cuentos o con el cuento de otros y a lo mejor nos quiere decir que el fantasma es él y que dijo ¡Buhhhhhhh!, al ver el castillo de Canterville o a lo mejor no dijo nada y lo dijo la parienta y él se inspiró con en ese grito de ¡Buhhhhhh! en medio de los ecos que tenía el castillo. Y podría seguir así, y a  hacer un libro sobre el afamado autor, que se llama Jose Manrique y su interrelación con el grito, el castillo y el fantasma. Y ya me despido con otro microrelato:
                                 
                         - ¡Buhhhhhhhh,...! digo yo, viendo lo que escribió Jose Manrique...

DESAFÍOS EXTREMOS

 

Yo siempre pensé que la adrenalina que segregamos fisiológicamente hablando, es la droga más potente que hay en éste mundo. Porque si no fuera así, como se explicaría las cafradas que algunos hacen. Vamos a ver, como un tío se puede lanzar del espacio, con un pequeño paracaidas eso sí, pero desde el mismo espacio, que no es moco de pavo o como hay colgados que se visten de supermanes y se lanzan desde la cumbre más alta y a toda hostia y raspando y lamiendo rocas. Les llaman "deportes extremos". Yo les llamaría deportes de pirados y lo digo, porque su cerebro a largo plazo no quedará muy sano, pues debe ser tal la descarga adrenalínica, que algún daño se tiene que producir. Si el coco es un sistema que funciona a base de neurotransmisores o sea que transmiten órdenes y recogen sensaciones, pues con semejante descarga de neurotransmisores, las neuronas deben quedar más tiesas que una mojama. Si el coco es un estado de equilibrio entre los diversos neurotransmisores, ese equilibrio se jode con semejante torpedo adrenalínico. Es como la energía acumulado en un rayo, que se hace tan fuerte y es de tal intensidad, que acaba destruyendo lo que toca.

De hecho estos supermanes adrenalínicos, les cuesta un huevo dejar esa actividad y no sólo se dedican a ponerse los trajes especiales, también practican otros deportes de riesgo elevado, por no llamarles, "deportes suicidas". O sea que cuando se planteen dejar de saltar desde lo incomprensible (por edad o por lo que sea), les va entrar un mono que no veas y tendrán que ir a un dispensario de adrenalina, que les sirva un sustitutivo, más o menos como van los yonquis a por su metadona. Y a eso es a lo que vamos, que por mucho que diga, cada uno es mayorcito para hacer de su vida un pandero, pero en lo que yo insisto es... ¿porqué tanta admiración causa?. Pues sí, porque en el fondo a todos nos gusta desafiar lo que no aún no entendemos, pero yo me quedo con muchas dudas al respecto, no entiendo como un tío vestido con un traje que le marca muy bien el paquete y un par de alas raquíticas que huelen más a sobaco que a otra cosa
, puede deslizarse desde una cumbre hasta el fondo de un valle. ¡ Por favor, que alguien me lo explique!. ¿O es que la adrenalina te hace volar?. Y de ahí, viene lo del Red Bull, que te da alas. ¡Joder de lo que me entero!.

SON DÍAS DE OTOÑO

 

Bajo el sol de otoño,
cuando los senderos se cubren de hojas,
y la luz se difumina en colores verdes y ocres.
y cuando los bosques descubren sus secretos más íntimos,
y la tierra se humedece de ternura.
Yo...en esos días otoñales,
me encuentro conmigo mismo,
y leo, escribo, medito y creo.
Son días de otoño,
donde el castaño exhibe su belleza
donde los desiertos se vuelven verdes,
y donde el crepúsculo se tiñe de rojo amarillo.
Son días de otoño,
y si algún día pienso en quedarme sólo,
será un día otoñal,
un día con luz tangencial y viento del norte.
Y si ese día llega,
me encerraré en mi guarida,
y
le diré al viento que sople con fuerza,
le diré a la lluvia que nunca se pare,
y le diré al mar que destroce barcos y ciudades.

Clarice Lispector

 

"No tengo cualidades, solo fragilidades. Pero a veces... a veces tengo esperanza".

QUE HABÉLOS HAINOS

 Algunos me tachan de ácido y yo me pregunto ¿si hay algo en ésta vida que no sea ácido?, si ese bello paisaje que tengo delante no esconde miserias y penas a lo largo de su historia, si ese gran acueducto no fue construido a base de miles de esclavos muertos y lisiados y todo lo que nos rodea lleva parte de su sello ácido y corrosivo...pero en cambio es tan humano disfrutar del paisaje como en pensar en como se hizo y en esa esquizofrenia, es donde yo me encuentro, entre lo bello de la vida y entre lo inhumano de nuestra existencia y yo procuro disfrutar de uno y no olvidarme de la otra y si para ello me valgo de la acidez, pues simplemente estoy en mi derecho y además, ¡que llueva lluvia ácida y de paso que se lleve a unos cuantos descerebrados!...Que habélos hainos.

SOMBRA

Si en algo nos parecemos tú y yo,

es en la sombra que dejamos,

o en ese poso que se mueve cuando lo agitamos

y es de rigor y de buena persona...

el reconocer que fue un buen vino,

y que en aquella tarde verano,

nos dijimos adiós para siempre,

y porque los dos,

cogimos caminos distintos

por confusión y despiste

o porque así estaba escrito previamente

y sólo más adelante nos dimos cuenta,

de que aquella sombra tan amable,

sería una parte más de nuestra existencia.

"SE ALQUILA O SE TRASPASA"

 Cuando eres un mierda, como soy yo, dices exactamente lo que piensas y poque no tienes ningún interés en decir otra cosa. Pero cuando te aproximas demasiado a la senda del poder, empiezas con la guerra de matices, retrocesos y retificaciones y porque te puede más el ganar votos que defender tus principios. Y ya cuando te sientes en la cúspide (allí, apoltronado), empiezas a decir lo contrario de lo que decías al principio y ese todo y sea lo que sea, suma y ese vamos a ser una fuerza hegemónica, se convierte en principio y fin de tu ideología...Y entonces, es la hora de empezar a cerrar el chiringuito y echar el cierre y poner un cartel que anuncia: "se alquila o se traspasa"...

HACE 9 AÑOS

 Ya sé que aquí en Menorca todo funciona en plan cansino y que hasta lo más peregrino necesita de ese arte tan ancestral y más si es MES (Partido nacionalista de aquí y que además presume de ser de izquierdas) el que ahora manda en ésta diminuta isla y por eso que dice su rosario ideológico, que lo aborigen es lo auténtico. Pero señores empezar en el primer pleno del Ayuntamiento de Ciutadella para subirse el sueldo, pienso que no es la mejor forma de empezar. En el resto de los sitios de España se está discutiendo lo contrario o sea en bajarlos, pero ¡coño! para algo somos una Isla, para hacer lo contrario que hacen los demás...Pero MES ¿donde vas?