No sé donde guardo tanta belleza
quizá en un bolsillo
quizá en el mediastino
o quizá en medio de un cruce de caminos.
A veces
me desbordo yo mismo,
lo bello me envuelve en una burbuja
y lo feo desaparece por arte de magia.
Nadie es perfecto, claro, y nadie sabe que por eso está vivo, que le debe la vida a sus defectos, que vivir es tarea de astutos, de cobard...
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