NADA ES IGUAL (Poema)

Es triste comprobar que nada es igual,

y no es igual hablar de causas perdidas,

que estar perdido entre ellas,

no es igual un beso al aire,

que un beso tierno y sincero,

y no es lo mismo estar sólo,

que en tu dulce compañía, 

nada es igual si tú no estás,

Nada es igual, ¡nada!.

No es igual uno que dos,

o que dos en uno,

y es que para mi no es igual,

y no sé como será para los demás,

pues yo soy yo y los demás son otros,

 y dudo que entre tú y yo,

haya puentes colgantes,

o túneles bajo la tierra,

hay eso sí, mundos sin fronteras,

y autopistas sin peajes,

y hay sobre todo,

muchas noches con la luna llena.

UN TÍO LADILLA Y CANSINO

Resulta que ayer me enteré que la Coca Cola va a despedir más de 700 personas en España: Bueno lo que sabemos todos, que con el cuento de la crisis, hay empresas que petan, pero éstas son las más débiles. Los peces gordos no petan, engordan más. A mi gusta y mucho la Coca Cola, pero está empezando a no gustarme, porque todo tiene un límite y una línea de frontera. Yo ya pasaba de que fuera una multinacional, pues seguía tomándola, pero esto es la gota que desborda el vaso.

Bueno es la Coca Cola, son los grandes Bancos, son los Fabricantes de coches, todos se suman a la fiesta  de despedir gente. Es fácil, ellos no tienen problemas económicos, pero como éste Gobierno se lo pone fácil y en bandeja y pueden despedir a precio de saldo, pues nada, todos a la puta calle. Y cuando tengan necesidad de contratar plantilla, cogen chavalitos y chavalitas que están en el paro y les ofrecen contratos totalmente precarios. Y tiene dos modalidades, contrato de Pruebas y así no cotizan al Estado o contrato a Media Jornada pero trabajando la jornada casi entera y también y de paso, se ahorran la mitad del pago al Estado.

Esto es un chollo para los grandes empresarios, esto es como un Paraíso Fiscal. Yo me lleno los bolsillos de pasta y no cotizo casi nada, total los trabajadores solo son carne de cañón y además consigo un cierto lavado de cara, pues con ese tipo de contratos, bajarán las cifras del paro, que es lo único que preocupa  a éste Gobierno, que bajen pero que no dicen como. Pues yo os lo digo, el como, el donde y el porqué, os lo digo todo.

Pero bueno, yo digo mucho y también no digo nada nuevo, nada que no sepamos. Porque a medida que escribo éstas cosas, pienso que éste tema es repetitivo y entonces resulta, cansino. Pues eso que es cansino, como estoy yo hoy, estoy CANSINO. Y hablando de Cansino, hay un compañero de curre al que le llamamos así, Cansino. Y todo porque es un Plasta y un Fantasma y eso cansa y cansa mucho. El tío es joven, treinta y pocos y según él ha trabajado en todos los sitios y dice que fue desde cirujano del ano hasta ginecóloGO. Ya sabéis, yo hice esto cuando estuve en el Hospital de la quinta puñeta y eso que me dices no es nada comparado con lo que YO hice en el último TSUNAMI. Y YO y YO y más YO. 


Pero cuidado con estos Fantasmas, porque lo son tanto y tanto lo son, que cuando meten la pata, igual  que la mete cualquiera, son los primeros en echar mierda a los demás y sobre todo a los que le rodean. Ellos nunca son los responsables, son los demás los que siempre tienen la culpa. Pero mientras tanto pelotean con los jefes y  a niveles esperténticos. Y si te ven ti, pues cambian el chip y se ven a otro, lo vuelven a cambiar. Vamos el prototipo de tío LADILLA y aún encima ladilla PESADITO.

HORA Y MEDIA DE FARRA ( Parte 2ª)

CIUTADELLA DE MENORCA

Quedaba una inglesita medio mona, pero que daba más vueltas que una veleta. Y ahí si que me sorprendieron, pues empezaron a desfilar hacia el baño y de dos en dos, que así da más cante y por supuesto salían sorbiendo por la nariz. ¡¡¡Farlopa!!! en ésta Isla o bueno así le llaman. Porque enseguida pensé ¡que coño de mierda de Farlopa se deben meter!, si debe ser cal de la pared. No cuadraba para nada, el colocón alcohólico que llevaban con la mezcla de Alcohol y Farlopa,  pues esa mezcla da otro punto distinto, es un colocón pero controlado. Y entonces concluí nuevamente que la Farlopa, debía ser cal viva.

En realidad a mi me daba igual, pues la Farlopa ahora me la paso por el culo. Pero llamó mi atención que estos inglesitos prepotentes (por lo menos muchos de los que vienen a ésta Isla lo son, pero aclaro que  no lo son todos) se pusieran a darle a la Farlopa. Y por el compi, me enteré que ¡¡¡¡¡ madre e hija trapicheaban!!!!!.  Sssorpresas te da la vida y la vida te da Sssorpresas.

 Uno siempre piensa que el trapichero tiene que ser latino y moreno  y de tez tirando a media negra y pelo rizo y ensortijado y canijo y enjuto y supongo que el que le vendió la Farlopa a las Inglesitas de marras, seguramente coincide con mi descripción, pero el trapichero de calle y de la puta calle, eran dos inglesas blanquitas como la nieve y con un buen semáforo en la cara ( como casi todos los ingleses). Al final el guiri, cogió un micro y se puso a cantar en el puto Karaoke. Y ahí dije, ¡Hasta aquí he llegado!, menudos graznidos emitía el tío por su boca.

CIUTADELLA DE MENORCA

Pensé muchas cosas más, pensé en que para ellos ésta Isla es estar en uno de sus dominios y colonias de la Corona y la más pequeña de todas sus posesiones debe ser, ¡Menorca!. Es como si nosotros y como españolitos de a pie, nos fuéramos a la Isla Perejil a encebollarnos, bueno si allí hubiera un pub o un bar,  y regentado por cabras moras. Pues nada iríamos a sentir territorio patrio fuera de nuestras fronteras y eso pone y pone mucho y por sentirse los amos de un  territorio de ultramar, aunque sea  rocoso y sólo hay cabras moras y traídas por la Legión.

Y pensé, ¡que pena de Imperio!. Pero supongo que eso también debieron pensar los indios de la India y no los de Norteamérica, cuando empezaron a comprobar que la sangre de los inglesitos, era al 50 % de Gin y al otro 50% de wiski. Como la de los españoles, pero aquí con su propio ADN,  50% de Rioja y de barrica de roble y el otro 50% ya es más variado y dependiendo de cada Autonomía, puede ser Aguardiente, Anís del mono, Licor de Hierbas, Sol y Sombra, Pacharán o como en ésta Isla, Gin a secas. (perdón si me he olvidado alguno, que seguro).

Y creo que ya no pensé más, simplemente emprendí el camino de mi casa y apurando el paso, pues me moría de ganas de estar al lado de mi estufa de leña y aún así y mientras tanto volví a pensar, ¿realmente merece la pena la noche de juerga y de farra?. Y ni me molesté en contestarme, pues tenía más que clara la respuesta. Qué salgan otros a la noche loca, yo prefiero quedarme con mi pequeño ordenador y así darle vueltas a la vida. Sin más ya llegué a mi casa y le dí caña a la estufa, que ya estaba medio apagada y mi puse a escribir mis últimas aventuras. ¡Joder lo que dio de sí la hora y media de farra!.

HORA Y MEDIA DE FARRA (Parte 1ª)

Y resulta que y resulta que me liado. Eran las 11 de la noche de ayer, Viernes e iba a por tabaco (como siempre se dice y a modo de disculpa, por lo menos yo la usé muchas veces y  después y no sé como, llegaba borracho a casa) y antes de que cerrara todo y hasta pude ver el final del partido del Celta de Vigo contra el Betis y ganó el Celta 4 a 2 ( ¡Viva el Celta!).

 Compré tabaco y me volvía para casa y entonces y entonces, me encontré a un compañero del trabajo y que ya iba medio tajado, pero solo medio y no del todo. Vamos que aún no iba babosillo. Porque si llega a ir en ese estado, lo mando directamente al carajo. Pues resulta que más de mil veces nos habíamos retado a jugar al billar y claro, al encontrarnos, lo primero que surgió fue lo de echar la partida siempre pendiente.

Y ya se jodió el invento, nos fuimos directamente al único pub que tiene éste pueblo y que para más inri se llama "Mamas and the Papas", nombre antológico y con cierto tufo a jipi reciclado o a eso me suena a mí. Por d entro trata de ser un pub tipo inglés, pero lleno luces laser horteras y molestos y la música, la música es mejor no mentarla. Pues nada tres partidas al dichoso billar y él compi, solo se tomó una birra y yo... y yo, y me da vergüenza decirlo, pues dos cocas zero zero. Bueno pues el tío me ganó 2 a 1 y santas pascuas. Pero yo flipé con el pub y su clientela, que no era mucha, pero si la suficiente.

Entraron 2 tíos y 3 tías jóvenes y se sentaron en una mesa y no dieron más la tabarra. Pero, pero después llegaron las Huestes Inglesas y que en ésta Isla abundan como las setas. Bueno pues eran 4 tías y 1 tío, pero eso sí, colocados y hasta las cejas y caían sillas y copas y ¡hala! viva la fiesta. Qué sensación me ha entrado de repente, 5 ingleses ciegos y colocados y haciendo posesión de su territorio colonial. Se nota esa prepotencia que da el Imperio y ese, ¡pobres indígenas de ésta Isla!.

Bueno pues siguió la fiesta, los inglesitos cada vez más puestitos. Y entre ellos había una negra inmensa y de tipo mesa camilla y con unas tetas que le llegaban al suelo. Después había un tío medio viejete (como yo) que iba más puesto que Napoleón. Una madre con una hija (me enteré por mi compañero de farra, que  eran madre e hija), la madre era una madre toda puesta y aun tenía un pase, pero tampoco era la hostia en verso. Pero la hija era para echarle cacahuetes.  Parecía mezcla de inglesa y de buldog, ¡menudo engendro de tía!.

LA MARATÓN DE LA ESCRITURA

Ya está, ya lo he conseguido. Me he demostrado a mi mismo que puedo escribir casi todos mis pensamientos de un día. Era un objetivo, era un meta y digo que casi lo he conseguido, pues aún así y lógicamente, algún pensamiento se ha quedado suelto. Pero lo gordo sí, si lo he conseguido, pero eso si, ¿a costa de qué?, de que casi no comer, ni dormir, ni relajarme y claro después de unos días tan intensos, viene el cansancio y viene el desmayo.

¡Menudas metas me pongo!. Pero como soy humano o eso creo, necesito saber mis límites. A otros les da por correr Maratones o hacer el Dakar y a mi me dio por hacer la Maratón de la Escritura. Lo único que hay de bueno en esto, es saber que tienes un límite y sobre todo, saber hasta donde llegas, por lo demás es una absoluta paliza y que te deja el coco echo papilla. Si  ayer me hubieran hecho la RESO del coco, estoy seguro que rompo la puta máquina, mi actividad cerebral era volcánica.

Así que hoy lo pago de alguna manera y me desperté a las 2 de la tarde y con un fuerte dolor de cabeza. Ahora ya estoy mejor, pero son las 5 de la tarde. Es un día a medias, quiero descansar y también escribir algo, pero hacerlo a ritmo de samba y no a ritmo jevi. (Estos últimos días escribía entre 11 y 12 horas cada día).

Bueno, pues a ver si sale algo y ya digo algo tranquilo o que para mi resulte tranquilo, pues hoy es como el descanso del guerrero. De todas formas yo creo en lo mágico y a lo mejor aparece de repente, un Duende o una Bruja o la misma Musa y me ayudan a dar ese empujoncito que hoy necesito. Sí, si me encuentro satisfecho, pero ya cumplí ese objetivo y ahora debo poner otro por delante. ¿Quizá buscar el punto de equilibrio entre escribir y cuidar más mi mente y mi cuerpo?, puede. ¡Tendré que pensarlo!.

LA NOCHE ME ABRAZA

De nuevo la noche me abraza y ese abrazo anuncia mi despedida del día. Antes me acuerdo de repasar lo que hice o no hice y lo que no hice porque no me salió de los cojones. Y de ese pequeño balance hoy saco a modo de conclusión, que se me olvidan demasiadas cosas. Y eso que tengo un tablón esplendoroso de corcho y para que ponga mis anotaciones y no sirve de mucho, pues pocas veces anoto algo. Y el móvil, el móvil me lo voy dejando en todos lados y después me vuelvo loco buscándolo yes además se me queda siempre sin batería.

Esto indica que paso de todo y por eso acabo de anotar mis tareas para mañana, para que al levantarme sepa lo que tengo que hacer. Y el móvil también lo acabo de poner a cargar, pues se había quedado como muerto. El móvil aún tiene un pase, pues en mi curre los avisos los recibo por el móvil y puede ser y puede ser, que eso me influya. Aunque a mi me suena a disculpa patatera, porque en realidad creo que lo me molesta tanto, es que me interrumpe en mis disquisiciones y pensamientos.

O sea que cuidado, pues tengo que reconocer que me estoy colgando como un piojo del escribir y eso entraña ciertos peligros. Que deje a un lado el resto de mis responsabilidades, que son variadas y muy importantes y eso al final, quema. Bueno ya está, ya hice mi reflexión del día y además prometo que voy a ser bueno y obediente, porque sino todos los días tendré que rezar y antes de ir a la cama y eso es peor que condenarme a las Galeras.

Ya recé demasiado cuando era pequeñito, si hasta rezaba después de comer en el Colegio de los Curas. Los Hermanos Maristas se llamaban, iba a decir los Hermanos Musulmanes y me hizo gracia, porque en el fondo se parecen mucho, puro fundamentalismo Cristiano o Musulmán, ¡Que más da!, fundamentalismo, al fin y al cabo. Bueno, pues ¡Hasta mañana! y Buenas Noches.

CUESTIÓN DE OPORTUNISMO

Ahora son las 9 de la noche y de un Viernes. Me da igual que sea Viernes, que Sábado, que Domingo, que Miércoles y me da igual, pues cualquiera de esos días tengo que currar y de hecho curro mañana Sábado, 12 horas y el Domingo, 24 horas. Así que el entusiasmo que tenía antiguamente por el fin de semana se ha ido al garete. Ahora solo me interesan los días siguientes de las  guardias. Porque ese día me noto ligero como una pluma y liberado mentalmente y ese sí que es un día para celebrarlo.

Porque por mucho que se diga, eso de que con la experiencia se duerme mejor en las guardias, pues para mí está muy equivocado. Dormirá bien el que lo dice, porque lo que es a yo,  y ¡UN HUEVO!. Hace años es verdad que casi no dormía y ahora duermo algo e incluso, cuando me dejan, duermo mucho, pero yo aseguro que no duermo igual. Al día siguiente me levanto como si me hubieran dado una paliza. Cansado, agotado, harto y de mala hostia.

Lo único que compensa éste estado de ánimo, es que ese día vas flotando y todo por saber que no vas a currar en unos días. Y al final éste último estado, puede al otro y eres feliz como una perdiz. Y claro eres feliz durante un rato, después notas que las pilas se van acabando y después de comer caes fulminado. Y cuidado porque si sobo demasiado, llega la noche y no duermo. Queman las noches, las noches queman y llega un momento, en que no puedes más y todo por dormir a trozos. Lo único que llegas a desear es dormir seguido y una noche entera.

Todos los curres tiene su aquél, porque yo solo me he quejado y no dije sus ventajas, pues después de una guardia tengo 3 o 4 días libres y que además puedo cambiar guardias cuando quiera o cuando acepte el compañero el cambio. Tanto monta, monta tanto. Siempre hay una cara A y una cara B, igual que en un disco de vinilo. Pero como somos seres humanos lo queremos todo para nosotros y cuando se acerca el fin de semana enseguida me adhiero a los que pueden disfrutarlo. ¡Cuestión de oportunismo!.

FLOR NEGRA (Poema)

Dame una flor negra,

y me da igual que sea un tulipán o una rosa,

o un lirio de río,

pero que sea una flor negra, negra,

 negra azabache o negra es la noche,

negro de luto y negro impoluto,

y hazme una dedicatoria,

y firma,

y firma, con el lápiz negro de tus labios.


Dame besos en el cuello,

y haz caminos con ellos,

y baja y baja y baja,

y baja hasta llegar a mi cintura,

y rodea mis caderas con tus besos,

y hazme el amor sobre la cama,

y rómpeme y destrózame con tus uñas de gata,

y rájame por el medio,

y como si fuera una sandía,

y con tus manos,

por favor cómeme,

 y cómeme y hasta que no quede nada.

Me encanta tú flor negra,

es fresca y brillante como la luna negra,

es suave, tierna y espléndida,

y sus pétalos se abren cual abanico,

y huele, huele a tú perfume de hembra,

e irradia tanto y tanto,

que confundo sus destellos,

 con los de tus ojos negros.

Me duele la boca de decirte, te quiero,

me duelen las manos, por cruzar los dedos,

me duele el corazón, por latir tan fuerte,

me duele todo,

 me duelen los ojos, los oídos,

y las mandíbulas también me duelen,

son espasmos o son rictus,

o ¿es qué me muero por verte?,

y al final,

pasa lo que pasa,

 que siempre y siempre,

 yo te seguiré esperando.

ARACNOFOBIA Y OTRAS FOBIAS

Mi hijo mayor dice que la tiene y que la padece,  Fobia a las Arañas y yo pienso que lo tiene es Miedo, que es distinto. Porque miedo no es pánico y eso es lo que se siente en una fobia. Yo no le tengo fobia a las arañas, pero bueno tampoco si veo una, no me pongo a echar cohetes, ni a dar saltos de alegría, ni nos vamos a echar un polvo en su telaraña, simplemente les tengo miedo, pero no pánico. Porque tener solo miedo no te hace huir, sino que yo cojo y de un sopapo le hago caer al suelo y después la piso. Política preventiva que le llaman.

Mi fobia particular es a las serpientes,  a las serpientes y culebras y es FOBIA, pues no me enfrento a ellas, simplemente me escapo, pero con una buena carga de angustia y de sudores. Primero me quedo paralizado y como si me cayera un rayo y después solo pienso en la huida. Ya de chaval le tenía dentera y en mi casa, la que estaba cerca de la playa de Vigo, había zonas del campo que casi no pisaba, zonas donde crecía la hierba a su libre albedrío.

 Después me enseñaron a diferenciar las víboras de las culebras y si me quedé con la copla, que si una tenía la cabeza triangular y la otra más redonda y bla, bla, blá. Pero la teoría nunca me daba tiempo a aplicarla, pues delante de una cosa que se arrastraba por el suelo, era incapaz de ponerme a analizarla, como dije, me quedaba paralizado.

 Después más tarde y cuando iba de acampada las pasaba canutas cuando tenía que cagar. Pues cagar de campo tiene su cosa, y como estás en el puto campo alguna hierba te tiene que tocar el culo. Y cuando me tocaba una hierba, saltaba por los aires y adiós cagada. O sea que de cagar en las acampadas nada de nada, ya procuraba que no pasaran de 7 días. Creo que fue lo máximo que aguanté sin cagar nada. O sea que empezaba la acampada ligero como una pluma y la acababa como si estuviera embarazado de 7 meses.

EL VIENTO

El VIENTO moldea el carácter, igual que moldea las piedras. El viento te trae ideas y de mundos muy lejanos. El viento te airea las malas ideas y te deja las buenas. El viento, el viento es la hostia bendita y es un soplido de los dioses. Sí hablo del viento, por si no os hubierais dado cuenta. Aquí en ésta Isla el viento predominante es el viento de Tramontana y eso lo sabe hasta un guiri que acaba de aterrizar, todo está inclinado por la fuerza de ese viento.

En Cádiz era el viento de Levante, el temido y socorrido viento de Levante. Viento fuerte y seco, viento que viene del desierto, viento que te deja seco, a ti y a todo lo que te rodea. pero como también es eso, es un viento seco, se agradece a veces y para secar la humedad y de paso para dejar  secos los malos pensamientos. Éste viento se nota en el cuerpo, te deja sin fuerzas y un estado como anémico. Sin ganas de nada, sin ganas de moverte, sin ganas de pensar, hablar y reír. Solo te deja vegetar y para eso vegetar como un cactus, pues si fueras planta o árbol, también estarías afectado.

En Galicia el más temido era y es el viento del Sur, el que trae más lluvias y allí que ya estás con el agua al cuello, pues que venga más lluvia, como que no, que a lo mejor te ahogas. Y yo que viví y durante un tiempo, en la punta más punta del Noroeste, en concreto en A Costa da Morte, que ya solo su nombre levanta el ánimo, pues allí cualquier viento que soplara te ponía loco de la cabeza. Así había cantidad de zumbados en esa Costa, iba a decir maldita, pero no es maldita, solo es como una droga dura, de fuerte que es, te cuelga y te hace dependiente.

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LA PUTA VIDA

Yo procedo de familia media y media en todo y siempre entre Pinto y Valdemoro, siempre entre dos aguas, y siempre en ese deseo de ser más de lo que eres. Y está bien querer ser más, estaría bueno y ser mucho más de lo que eres. Pero esto se gana a pulso y con muchas ganas, no se gana haciendo lo que no eres y renegando de tu pasado. Ese pasado es tuyo, como ahora es mío lo que escribo, pero también los son los recuerdos. Como se decía: "Yo soy de clase media pero de altos vuelos".

No se puede entrar en las clases altas por la puerta de la trastienda y eso fue lo que le pasó a mi familia y yo soy parte de ella y por eso lo sé, porque fui testigo.Y no me arrepiento de nada, no me arrepiento a haber nacido en Vigo y en el Hospital de la Cruz Roja y mirando a las olas del mar de Vigo. No me arrepiento y para nada, de haber crecido entre prejuicios de clase media de altos vuelos y rodeado de pensamientos provincianos, no señor, no me arrepiento.

Yo soy lo que soy porque he chupado también de esa teta, de la teta de mi madre, de la teta de mi padre, la de mis hermanos, amigos y enemigos. Y esas tetas me han colmado de criterios, no solo las tetas, claro, pero si que me los dieron en parte. Los demás criterios  que tengo, son también producto de mi cabeza siempre pensante y de mucho observar lo que tengo alrededor y ahora soy un compendio de todas mis experiencias. Si reniegas del pasado, reniegas de parte de tu historia y te haces un ser vacío y un snob de pacotilla.

Para acabar éste disertación sobre la PUTA VIDA, tengo que decir que mi familia si intentaba entrar por la trastienda de la clase alta y yo aclaro que no pretendo eso, pues la clase alta es tan alta que está vacía de contenido, está en su cielo particular, pues solo y únicamente tiene pasta. De lo demás, solo sabe de buenas marcas de ropa, de buenos bugas y que me lo compre Papi, de mansiones grandes como dos cojones de gigante, de Naúticos y de Clubs de Golf. Y el pensamiento humano y los sentimientos ¿donde los tienen?, pues los tienen en su sacrosanto culo, por eso tienen pensamientos y sentimientos tan oscurantistas. Y a mí, ¡ya sabéis que me encanta la luz! y más si esa luz, es la luz de mi CÁDIZ.