La poesía se cuece poco a poco dentro de mis entrañas,
es embrión durante los inviernos más duros
En verano
languidece como fruta madura que va a caer al suelo,
y se recuece al sol entre espigas de maíz,
y al mismo tiempo
la uva se hace vino
y el vaho de la mañana
se condensa en gotas de lluvia fría y húmeda.
Somos lo que somos
y somos septiembres
y partes de octubre,
somos la luz lánguida del otoño
y la tristeza alegre de aquél eterno invierno.
No hay nada por olvidar
cuando sientes todo lo que tocas
y cuando el olor te transporta
a años luz.
En la primavera siempre tiemblo,
en el verano sudo
y en el otoño me recojo en mi gozo
y en el invierno
estoy entregado al fuego
de mis hogueras.
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