De aquella historia queda muy poco,
quizás quedan unas cuantas telarañas deshilachadas,
quizá queda aquél Faro medio pintado
o quizás aquella roca de culo duro...
al final, todo se resume en cuatro migajas,
un te quiero, uno o dos paisajes
y unas cuantas Lágrimas....
después hay que vivir en la zona cero,
todo son hierros retorcidos y pilares destrozados,
no queda ni el viento ni la brisa marina,
ni los colores y olores de la tierra mojada,
todo son cenizas y polvareda árida,
todo huele a amor muerto y medio podrido
y es cuando los Buitres se dan su puto banquete.
quizás quedan unas cuantas telarañas deshilachadas,
quizá queda aquél Faro medio pintado
o quizás aquella roca de culo duro...
al final, todo se resume en cuatro migajas,
un te quiero, uno o dos paisajes
y unas cuantas Lágrimas....
después hay que vivir en la zona cero,
todo son hierros retorcidos y pilares destrozados,
no queda ni el viento ni la brisa marina,
ni los colores y olores de la tierra mojada,
todo son cenizas y polvareda árida,
todo huele a amor muerto y medio podrido
y es cuando los Buitres se dan su puto banquete.
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