Por culpa de este libro, empecé a leer y a escribir poesía. Fue hace más de 40 años y nunca me olvidaré de aquellos días en que empecé a descubrir la poesía. Pero después...todo quedó en la lectura de éste libro y en haber escrito cuatro poemas sueltos. Más tarde vino la vorágine de la vida: acabar la carrera, estudiar oposiciones, currar como un desgraciado, casarme, tener tres hijos, seguir currando como un pendejo y hasta aquí hemos llegado.
Llegué de nuevo hace 9 años y cuando cumplí 56 años del ala. Bueno, hubo un gran acontecimiento que movió todos mis cimientos vitales: ese año ingresé y de motu propio, en un loquero que estaba medio escondido en un precioso pinar en las afueras de Barcelona. Me encerraron durante un largo mes. Y allí una psicóloga me hizo escribir toda la historia de mi vida y yo cumplí como un valiente.
Salí del loquero, nuevo y reluciente y con ganas de comerme la vida y de no desaprovechar nada.
Seguí escribiendo y de cada vez lo hacía más horas. Hasta hubo días en que escribía 16 horas. Después pude ir bajando el ritmo y para no acabar más loco de lo que estaba.
Y una cosa trae a la otra y el escribir me trajo más necesidad de lectura.
Y poco a poco me fui pronunciando hacia la Poesía. Y leo y escribo y me sumerjo entre poemas míos y ajenos.
Pero a lo que iba al principio:
La culpa de todo la tiene Walt Whitman y su maldito libro "Hojas de Hierba"
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