GENEALOGÍAS (José María Cumbreño)


 




“La herida y el daño son el producto de una simple multiplicación". 
José María Cumbreño. Genealogías.

Genealogía.
(Del lat. genealogĭa, y este del gr. γενεαλογία).
1. f. Serie de progenitores y ascendientes de cada persona, y, por ext., de un animal de raza.
2. f. Escrito que la contiene.

Un poemario que se titula Genealogías y que menciona a Bob Esponja en su contraportada recorre fácilmente el espacio entre la estantería y la mano del que escribe. Si la estantería está en una librería, un lugar de donde deben rescatarse los libros, lo corriente es que se vaya conmigo. Ocurrió un día. Así llegó a casa.

Otro día abres el libro y lees la cita de Oscar Wilde “Los niños comienzan por amar a sus padres. Cuando ya han crecido, los juzgan, y, a veces, hasta los perdonan.”

Sigues y José María Cumbreño avisa: “Para una vez que consigo empezar a escribir con una imagen simbólica. De esas que se supone que debe usar la poesía.”

Por si acaso, añade:
“El poema perfecto: aquel que fuera capaz de escribirse solo: / El poema perfecto: a la postre, un poema sin poeta.”

Sabido es que el poema está en un nolugar al alcance de algún raro y distante receptor (por ejemplo, Bob Esponja) y se escribe por él. Sabido es que todos los poemas son perfectos, en los instantes previos a su escritura. Lo que está estropeado es el receptor. Es decir, todos los padres son perfectos hasta que se ponen a tocar el piano.

“En algunas lenguas, dos negaciones afirman.
En otras, en cambio, niegan con más fuerza.”

“Porque el aire pesa más que algunos gases.
Y la vida, menos que los recuerdos.”

Ese poema perfecto se instala en ocasiones en un nolugar que también, es decir, tampoco, es un nomomento. Ahí comparto al padre que soy, con el hijo que soy, o con el hijo que fui, un ser distinto al anterior: hermanos extraños a los que separa un nacimiento concreto.

Ese poema perfecto tiene la materia prima de los recuerdos. De los propios y de los heredados, incluyendo, y reconozco la inutilidad del apunte, los recuerdos que han sido olvidados por todos.

“Si cierro los ojos, no soy yo el que no ve a los demás:
son los demás los que no me ven.”

Oscar Wilde tuvo dos hijos, Cyril y Vyvyan. Para sobrevivir su madre les cambió el apellido. Murieron siendo Holland. Cuando cerraban los ojos los dos a la vez, volvían a recuperar el apellido del padre: Wilde.

Genealogías

SUPUESTAMENTE



 Si yo me confesara realmente,

tendría varias muertes en mi mochila,

pero eso es...

es un supuesto caso

que yo nunca he confesado,

y por eso,

todo esto se queda en un decir que he escuchado por ahí.


Pero supuestamente habría ayudado

a sedar la muerte de un ser sufriente y casi agónico,

por su avanzada edad

o por padecer de un cáncer asesino y agresivo y poco más.

Creo que son mis dos supuestos

y mis dos únicos ejemplos,

ayudar a que se acabe el estertor agónico de la muerte prolongada

y echar una mano para que el paciente oncológico

tenga el mínimo dolor posible

y en ellos dolor mínimo... 

sería un mucho e intenso dolor para nosotros.


Sí de verdad queréis ver un verdadero caso de tortura inhumana,

poneros delante de un paciente oncológico terminal,

y allí, comprenderéis perfectamente lo que os quiero decir...

Mejor dicho, lo que supuestamente os quiero decir.

TIERRA (Elisabet Fabregas)

Fotografía de Bex Finch

TIERRA

Ser como niña 
jugando en el prado 
conversar con los 
árboles al amanecer. 

Caer en sus hojas 
existir entre el sonido de 
las cañas al despertar. 

Bebernos la raíz 
de los tubérculos 
de esta tierra roja 
entrar profundo. 

Ser como lava y 
volcán surcar sus 
caminos 
llegar allí, 
donde el brillo 
ilumina la corteza 
y el color oro 
se asemeja al sol 
a tantos años luz. 

Ser raíz 
planta 
y flor a la vez 
deslizarnos por este paraíso.

EL HOMBRE DE MI VIDA (Legna Rodríguez Iglesias)


 

 EL HOMBRE DE MI VIDA

 

 Todas somos mujeres en la casa

La casa también es una mujer

Las puertas y las ventanas

La gata y la perra

La luna de allá afuera

La droga de los vecinos

Que vuela bajo la luna

Y entra por la ventana

Y me da náusea

La náusea también es una mujer.

 

Todas somos mujeres en la casa

Todas nos orinamos

Si aguantamos mucho las ganas

La novia entra en la casa

La gata sala a la yerba

La perra sale a la tierra

Desde la casa hasta la tierra

Todo es una mujer

La gana también es una mujer.

 

Alguna vez deseé

Cierto elemento que fuera

Diferente.

El pensamiento no es una mujer

Y el deseo tampoco.

 

Es obvio que se formará esto

En mis entrañas

Y que creciera tanto

Y que el verlo pesar apenas medio kilo

Me hiciera olvidar la casa

La tierra

Y la náusea-

 

 

 

Legna Rodríguez Iglesias

Mi pareja calva y yo vamos a tener un hijo

 

LAS COSAS NO HABLAN

 


Las cosas no hablan

los búhos tampoco,

los búhos ululan, murmuran

y cuchichean entre ellos

y de cerca y a larga distancia,

tienen interfono y altavoz de 10.000 amperios.


Las cosas en cambio, no hablan,

ni dicen nada,

salvo que las rompas

y entonces, lo dicen todo.


Yo me parezco mucho a las cosas,

soy parco de palabras y corto de gestos,

me gustaría haber sido lo contrario,

pero ahora ya es tarde para volver atrás...


Por tanto y por definirme de alguna manera

 soy asesino de palabras,

me cortaría las manos,

me cortaría los brazos

y me haría muñón de medio cuerpo

y así, me quedaría casi inexpresivo del todo.

A TI TE VEO...

 


A ti te veo 

arrastrando cadenas y pedazos de muertos.


Y mira que intento verte de otra forma

y hacerte más animosa

y ponerte flores y ungüentos

que te hagan ser más amable y más valiente.


Pero en cuanto te veo ahí arriba

de inmediato, te vienes abajo,

te desinflas como un globo pinchado,

y tocas tierra de esa manera

que te hacer ser tan impredecible.


Digamos

que tu atractivo radica en eso,

en ser un día la rosa sin espinas

y en otro día ser la espina del rosal,

imprevisible e impredecible...


Claro que lo tuyo roza lo caprichoso

y hoy quiero esto

y mañana ya no lo quiero

y por eso tu atractivo se acaba convirtiendo

en algo letal...

y entonces es cuando todo lo tuyo

me huele a muerto

y a estar condenado a cadena perpetua.

Sting - "The Rising" (Bruce Springsteen Tribute) | 2009 Kennedy Center H...

U2 One Live

David Bowie - Heroes (Live Aid, 1985)

Talking Heads perform "Life During Wartime" at the 2002 Rock & Roll Hall...

ME TEMO QUE VA A SER IMPOSIBLE

 


A mí me gustaría contar cosas bonitas

y amables y sencillas

y describir a ésta mierda de tierra donde hemos nacido,

como un trozo de cielo

pero me temo que va a ser imposible,

yo miento y tengo esa capacidad en el tintero,

pero mi mentira no llega tan lejos,

ni tengo ganas de mentir tanto,

ni poseo la magia suficiente

para cambiar la cara de ésta cloaca.

LORENA LARRAÑAGA

  Nadie recuerda el instante en que comenzó a existir, ni qué oscuridad precedió a la primera conciencia. La vida sucede sin pedir permiso, ...