Y ¿QUIÉN SABE?

No todo se puede contar...no todo,

no todo es decir... no todo pero casi,

y porque siempre hay algo más

o hubo o habrá...

Y ¿quién sabe?

quién sabe lo que ocurrió aquél día,

porqué en aquella hora y en aquél minuto,

porqué fue allí y en aquél sitio

porqué las paredes son dementes en mi mente

porqué no tengo llaves, ni puertas,

ni sé porqué en el atardecer llueve suavemente.

Yo soy de materia opaca pero no oscura, ni negra,

yo tengo los ojos verdes y el alma fluorescente,

yo soy esa rana que salta de charco en charco...,

por mis arterias corren ríos de adrenalina

y mis venas son avenidas por donde discurre la vida...

Pink Floyd - Dark Side Of The Moon

U2 - Beautiful Day (U2 At The BBC)

OLVIDAR

 

Olvidar, no

ni de coña.

Olvidar es luchar contra la memoria de lo que pudo ser

y además, no fue...

Olvidar es olvidar que te conocí y que te borré del mapa de mi memoria.

Olvidar lo que fue y que al final, no pudo ser...

Olvidar lo que no es y lo que me imaginé que pudo ser 

y ahí está 

y ahí todo se debe quedar entre el fue y el no es.

Y olvidar ¿qué?

que fui olvidado en una cuneta cualquiera

o que por venganza

me olvidé de que te había olvidado

(ojalá hubiera sido así),

olvidar, es quedarse vacío del todo y de la nada

olvidar es renunciar a lo aprendido

y es renegar de lo vivido

y menos mal,

que aún nos queda el poder de olvidar

y porque sino

me hubiera suicidado

o puede que no.

YO ME LLAMO BRUNO

Yo me llamo Bruno,

pero lo mismo me podía llamar Pepe

y porque además no me llamo Bruno 

y me llamo Javier,

mejor dicho me llamo

Francisco Javier 

y tal como suena y tal como se escribe.

Pero me gusta que me llamen Bruno,

suena más entero,

más fácil,

más sencillo,

menos bucólico pero más rudo de rural cortador de leña

y os juro que no hay nada más,

no hay otro argumento de peso o sin peso.

Yo me llamo Bruno y nada más.

Perdón, por ponerme de esa manera

que parece más de lo que es,

pero me gusta sacar pecho y aunque esté acojonado

y es más,

cuanto más acojonado estoy... más pecho saco,

soy como decirlo, así de gilipollas

y tenía que decir algo más...

me gusta la fruta verde, dura y sin gusano,

los gusanos nunca me gustaron

y los imbéciles, menos

además os tengo que contar

que el calzado me tiene que resultar un guante suave y cariñoso,

soy delicado de pies,

(otros son de otras cosas)

y mi talón de aquiles,

son mis pies 

y esos atardeceres donde dominan las luces 

y donde se asoman las sombras de la noche.

SIN TÍTULO

Sin título

éste poema se va a quedar sin título,

no merece la pena ni ponerle nombre,

pues el que lo escribo se siente clandestino

y anda escondido por las esquinas

y camuflado de ciervo con muchos cuernos,

le florecen los cuernos

y le fallan las personas...

Y es verdad, 

que el que no llora no mama,

yo ya lo dije en su día

si quieres algo tendrás que sudarlo.

Pero yo no ando para ponerme medallas,

ni para que me las pongan,

porque en el fondo de las medallas, paso

y de la puta ostentación, también paso

y no paso de todo,

porque mi conciencia es una piraña.

Tengo ese sexto sentido

que me hace estar alerta y ojo avizor,

por si acaso me vienen mal dadas,

por si me aparece otra serpiente de cascabel,

quién sabe si ésta vez,

podré poner los pies en polvorosa

o si volveré a caer en el mismo agujero negro.

OCTUBRE

 

Octubre...

Salgo a buscar aires que me renueven por dentro

aires sin antenas espías,

ni ronroneos de motores,

ni estrellas encarceladas,

ni cadenas encadenadas,

ni tú ni yo

ni nadie

solo el aire que me rodea

y la ausencia que trepa por mi cadera.

The Rolling Stones & Eddie Vedder - Wild Horses - Live OFFICIAL

UN UNIVERSO EN EL OMBLIGO (Pedro M. Martínez)

 

Un universo en el ombligo

Somos tantos los humanos que es difícil ser/hacer algo diferente a lo que otros hacen/han hecho. Ser original, novedoso, inventar, sorprender, incluso el esfuerzo de recordar todo lo que se ha olvidado está al alcance de pocos. Aún así ahí vamos, dentro de una ciudad que está en un país, en un continente, en un planeta, en una constelación que a su vez está dentro/cerca/lejísimos de otras constelaciones, el universo, amigo, y tu/mi ombligo es en sí mismo un universo, ya ves. 

TRISTES, TRISTES (Miguel Hernández)

 

Tristes guerras

si no es amor la empresa.

Tristes, tristes.

Tristes armas

si no son las palabras.

Tristes, tristes.

Tristes hombres

si no mueren de amores.

Tristes, tristes.

(Miguel Hernández)

7 POEMAS DE VIKINGA (Isabel Tejada Balsas)

 

SIETE POEMAS DE VIKINGA DE ISABEL TEJADA BALSAS

 

 

 

 

Se hacen preguntas

que no sirven para nada,

que no le llevan a ninguna parte,

como quien escribe poemas en un papel

y luego les prende fuego.

 

 

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Confundiome el amor

con uno de sus soles.

Llevábalo yo al muslo,

a modo de cilicio,

con el orgullo de los tontos.

 

 

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Escucharle

es cubrirse la cabeza con una toalla.

Inclinarla sobre su boca

como si fuera un barreño con vapores de eucalipto.

Inspirar repetida y profundamente.

Descongestionarse.

 

 

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Había en sus palabras

toda clase de aves migratorias.

Mi corazón bajaba crecido

a causa del deshielo.

 

 

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Arrastrada soy por el desagüe de sus ojos,

diseñados específicamente

para drenar el agua de las tormentas

hacia la corriente.

Hacia la corriente de qué

carece en absoluto de importancia.

 

 

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Ojalá estuvieras aquí.

No haríamos nada

más que hacernos compañía.

Tenías razón.

Hacerse compañía es un acto heroico.

Ojalá estuvieras aquí.

 

 

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La historia se ha contado.

Los poemas, dispuestos

como flechas incendiarias

sobre la vela y la cubierta.

Es hora

de que este libro se adentre

en la niebla

como un barco funerario.

 

 

 

Isabel Tejada Balsas

Vikinga