UN VIEJO FALTÓN

Véis, yo sólo me agobio. Ahora estaba viendo el reloj y pensando, sólo me queda una hora  y ¿podré escribir algo?, ¿me dará tiempo?. Pues no lo sé, pero de momento sigo y ya veremos. En una hora se puede hacer de todo, desde trazar un plan hasta reconstruír tú vida. Y lo reconstruír tú vida, pienso que es un proceso bastante más largo, pues llevo 3 años en ello y aún me quedan flecos sueltos. De todas formas ya sé lo que quiero y deseo y creo que eso es lo más importante, el saber que objetivo tienes, el resto es saber con que material cuentas e ir tirando lo que sobra. Por eso, ahora estoy enfrascado en seleccionar el material antiguo o sea en disecionar o separar el material malo del bueno. Y la verdad, es que hay cuerda para rato y cada vez que tiras de un hilo salen miles de hilos y algunos, salen completamente deshilachados o feitos merda.

Pues a seguir adelante con mi misión vital. Y esto no es un simple repaso a mi vida, es primero, volcar mi vida sobre una mesa. Segundo, tirar las piezas imperfectas y desconchadas. Tercero, juntar las que estén buenas de salud, de salud mental (que éstas no son muchas) y salud física (que también van disminuyendo) y cuarto, empezar a encajar las piezas y que el resultado final, sea un lindo y precioso mosaico. Yo quiero a un Bruno nuevo y reluciente y asumiendo y sin problema ninguno, que soy ya, un viejo pellejo. Vamos, que no quiero dármelas de jovencito, sino de viejo añejo y revenido.

¡Coño!, que yo no quiero perderme el ser un viejo gruñón que todo lo sabe y que va dando el coñazo contando sus batallitas. Esa parte de la vida no me la pierdo, pues será todo un placer el poder cagarme en todo y porque dicen o dirán, que el pobrecito ya está Demente. Y me acordaré de lo que yo quiera y contaré mil veces las mismas cosas y es que seré un puto coñazo arrugado. Me cagaré y cuando yo quiera encima de los pañales, me mearé sobre los pantalones, me dormiré comiendo en la mesa, me olvidaré de los nombres que yo quiero olvidarme, me inventaré nombres y por supuesto, si el tío o tía es estúpido, serán nombres estúpidos. Yo quiero ser un viejo listo, un viejo demente, un viejo vengativo, combativo, derrochador, amargado en apariencia y faltón, sí, muy faltón, pero como el pobrectio está demente, pues todo se le perdona. Y no puedo olvidarme de ser un viejo salido, pero como eso ya está dentro de mi ADN, pues ya no es un deseo, es una realidad palpable.

EL TIEMPO APREMIA

El tiempo apremia y cuando el tiempo apremia, nunca te da tiempo. Es como cuando te meten prisa por algo y en cambio de hacerlo bien y como toca, haces una chapuza de última hora. Siempre me acordaré de aquella enfermera tan simpática y agradable a la que le tenía un tirria bestial, bueno la tirria era mutua, éramos dos enemigos y no en potencia, éramos dos enemigos a pecho descubierto. Bueno, pues un día y en una asistencia médica de las complicadas, yo me lié un poquito con el material de intubación, vamos que me confundí de tamaño de tubo y tuve que volver a empezar. Pero la tía borde viendo que me estaba dilatando unos segundos más de lo que tocaba, dijo a voz en grito: quedan 10 segundos para que esté intubada y viendo el segundero de su reloj de mierda. Hombre, como yo tenía delante a la paciente suplicando el tubo, porque no respiraba nada, me centré en ello y acabé intubándola.

Pero por un momento pensé que iba a perder el control de la situación y porque en ese mismo momento me hubiera levantado del suelo y le diría a la tipa: eres una hija de puta redomada y te voy a arrancar los ojos y te voy a meter el tubo por el culo. Pero sabiamente me callé y conseguí poner mis cinco sentidos en mi trabajo. Pero cada vez que pienso en que pudo joderme de tal manera que al final, se me perdiera el control de los nervios y que no acertara con nada. Y es que hay formas y formas y cuando delante de tí tienes a una persona que su vida depende de tí, la forma de dar el toque es muy importante y porque no tenía que decirme nada y porque la tía tuvo el santo morro de inventarse ese tiempo.

De todas formas, ese día callé, pero eso sí, guardé en mi médula ósea la puta guarrada de la tía, que ya estaba de primera en mi ranking de personas o cosas pendientes (ella, en el apartado de cosas), pero ese día rompió las estadistícas y de repente se volvió un pensamiento obsesivo y envolvente. pero dicen y con razón, que la venganza se sirve fría. Y ese día, y ese día la colgaré de sus asquerosos pezones tal y como hacían los indios de las películas. Yo sólo espero el mejor momento y de momento ese momento no ha llegado y porque tuve la suerte que desde aquellas, hará dos años, no me volviera a tocar en ninguna Guardia. Yo sólo aviso y el que avisa, no es traidor.

"DE CUAJO"

En mis tiempos se decía: la has cagado Burt Lancaster y en referencia a que la habías cagado, pero cagado bien cagado, porque cagarla un poco o a medias, se decía simplemente, la has cagado y punto. Pues eso, que yo ayer por la noche y hoy por la mañana la he cagado Burt Lancaster y porque por un lado y no sé el porqué me desperté varias veces y de mañana, tenía cara de pescado congelado y de nuevo metí la pata, pues me puse a sobar un par de horas y ya se jodió la mañana. Como véis todo está interconectado, el insomnio no te deja dormir y a consecuencia de ello, tuve que dormir por la mañanita y ahora claro, son las 4 en punto de la tarde y estoy con un cabreo que no veas.

El día de hoy va a ser muy corto y porque de momento son las 4 de la tarde y ni me he enterado y me quedan un par de horas de libre asueto. A las 6 tengo que cambiarme de ropa y ponerme el mejor traje de gala deportiva. Tengo partido de Padel y eso es sagrado, eso es como para un católico el ir a misa los domingos a rezar, a comulgar y a escuchar un rollo patatero, que ellos llaman Homilía. Pues yo tengo mi Misa: hoy Lunes día 23 de Noviembre y como siempre, espero ganar. O sea voy a jugar porque quiero ganar y humillar a los contrarios y esa es mi meta y esa es la razón de ir a jugar el partido.

Yo no comulgo con esa tonterías que algunos dicen, que lo importante es participar, bueno sí en parte, porque para mí lo importante es participar en humillar al contrario y además al final del partido pasárselo por sus putas narices. Claro que ahora y para quedar un poco bien, tendría que decir que no soy lo que parezco, pues soy peor que eso, soy ambición ciega y desmedida, soy combativo, soy vengativo y si puedo me cebo con el contrario y le piso y le arranco la mandíbula de cuajo. Siempre me gustó esa palabra, "de cuajo", porque es muy ilustrativa y educativa, aunque su mejor aplicación es: "te voy a arrancar la cabeza de cuajo", porque siempre me acuerdo de los pavos todos borrachos y eso era un detalle, cuando se le cortaba su cabeza, aquello parecía un volcán en erupción constante y el bicho corría unos cien metros despavorido y regando el campo con sus chorros de sangre. Pues a sí voy a dejar yo a los contrarios.

LOS RETALES DE MI PARAÍSO

Pues no fue Dios quién puso a Adán y Eva en el paraíso, sino que Adán y Eva se hicieron un crucero de vacaciones en el mar y el barco atracó y por casualidad, en la pequeña Isla de Menorca y ahí, fue cuando Adán y Eva descubrieron el paraíso. Y esto lo digo porque Menorca es preciosa y todas esa cosas que se dicen ante la belleza, pero en cada foto que enseña sus encantos aparece un pie de foto que más o menos dice: "esto sí que es el paraíso" y el tío o tía se queda tan contento y se va toda feliz de la vida hacia su linda casita sita en las praderas menorquinas. Ya sabéis de que va la película, de fotos en los maizales y comiendo una linda mazorca, de calas preciosas y de aguas transparentes, de dulces vacas autóctonas, de caballitos menorquines dando brinquitos y sólo falta Heide, buscando a su querida madre.

Uno puede tener en su entorno cosas muy bonitas y preciosas, pero ese baboseo empalagoso me destroza esa dulce imagen que tengo de mi Isla. Y porque una cosa está muy clara, en todos los sitios cuecen habas y por tanto, en todos los sitios hay lugares preciosos y entrañables. Y os lo podría demostrar llevándoos de excursión y por cada sitio en que he vivido. Os podría enseñar la belleza de mi ría de Vigo y hasta presentaros a sus presidentas, las Islas Cíes, tres señoras que guardan las llaves de mi ría de Vigo. Podía seguir por la "Costa da Morte" y os enseñaría sus altos y afilados acantilados y lo que es un temporal del Atlántico y con toda su salvaje fiereza. Os daría unos paseos por sus inmensas playas solitarias y como un río desemboca en el mar en cascada. Y podía seguir por A Coruña y sus hermosas vistas y paseos. O por Santiago de Compostela y así veriáis lo que es un verdadero casco viejo y hecho de puro y duro granito y sus mil Iglesias de todos los colores y formas.

Pero también os podía enseñar cosas del Sur de España, en concreto de la zona de Cádiz y así podriáis disfrutar de su luz maravillosa, de esa luz brillante y llena de resplandores, de sus playas blancas como la cal, de su larga historia que va más allá de los tiempos, de su habla, de sus dejes, de sus coñas marineras y por supuesto, de sus grandiosas marismas y pinares. Pues mejor ya corto el rollo y porque me pierdo entre tanta belleza. Y entonces ¿qué pasa?, que mi paraíso estaría hecho de pequeños retales de cada sitio y si hubiera vivido o visitado mil millones de sitios, pues mi paraíso sería una tela de mil millones de retales. Pero que quede claro una cosa, que en mi Paraíso también tendría retales de mi preciosa Menorca.

CON LOS CABLES CRUZADOS

Tengo que reconocer, que hay días en que me levanto con ganas de polémica y zarandeo todos mis argumentos buscando batalla o buscando pequeñas escaramuzas y hasta que no encuentro algo, no descanso. Digamos que son días especiales y en que mi vena agresiva late con más fuerza. Hay días, como el de hoy, en que iría partiendo caras y rostros por las calles de éste pueblo, pues yo envidio los descansos después de las batallas y tal como disfruto la calma después de la tempestad. Adoro esa suelta de adrenalina, el poner las ideas afiladas, el dispararlas sin miedo y sin temores y claro, dejar al enemigo hecho papilla. Hay días que no conozco lo que es la misericordia humana, ni los perdones y que significado tiene el "lo siento". Porque en esos días no soporto las verdades a medias, ni las falsas apariencias y creo que sólo respecto el olor de los muertos en el campo de batalla.

Y no sé si es malo o si es bueno, pero es lo que yo siento. Como también se dice, me levanto con los cables cruzados y es muy difícil peinar los cables cruzados. Y además me resulta muy fácil el estimularme, sólo tengo que ver y escuchar a unos cuantos gilipollas y ya estoy sobrado de dosis. No son días de ternura y de cuanto te quiero, son lo contrario, son de ahora gruño y después, muerdo y si puedo te arranco la Yugular. Y ya sé que no debía ser así, así de agresivo, pero yo nací agresivo y crecí en medio agresivo y hostil.

Yo crecí entre hostias y entre buenas y agresivas faltas de respecto, por tanto, yo sólo hice todo lo posible por adaptarme al medio y para no salir lleno de hostias. Claro que habrá quién dirá, pero tío ¿la educación te curaría?, pues no señor, la educación sólo me dió una mano de pintura y porque en mi mundo y fuera de las aulas, todo se defendía a base de hostias y cuantas más hostias dieras, pues eras un mejor tío. De adulto si aprendí algo, aprendía diferenciar las hostias físicas de las dialécticas y enseguida me matriculé en la escuela de las hostias dialécticas. Y por eso ahora mismo, estoy ejerciendo mis enseñanzas y además, ¿que sería de vosotros sino hubiera descerebrados como yo?, que seguro que os aburririáis un huevo. Pues eso, que hoy corran ríos de sangre y que las vísceras se cuelguen de las farolas.

POR ÓSMOSIS Y POR LOS VASOS COMUNICANTES

Pues publiqué en el Facebook el artículo que antes escribí: ¿Que pasa con la izquierda? y para palpar los distintos tipos de opiniones y sobre todo, para saber que dirían los militantes o simpatizantes de las dos fuerzas que allí mencionaba: IU y Podemos. Y bueno, la respuesta fue el silencio y eso se puede interpretar de dos maneras: una, que el artículo les hiciera pensar un poco, tan sólo un poquito y ahora, están meditando lo digerido. Y dos, que su  silencio es desprecio y porque en definitiva es la opinión de un don nadie, aunque yo me llamo Bruno y aunque tenga hijos y apellidos. Desde luego ésta última es la más probable y porque el desprecio es un arma demasiado fácil de ser utilizada y es más, contra el supuesto ataque que hice contra ellos y por ser de una izquierda de pamplina, su táctica es el contrataque y enseguida empezarán los mensajes más bajos: ¿y quién es éste tío?, y ¿y quién es él para hablar de nosotros, que nos pasamos la vida luchando?.

Pues éste tío, soy yo y a mucha honra. Y respecto a lo de toda la vida luchando, pues ya les contesto por anticipado: yo nunca paré de luchar en mi vida y puede que hubiera momentos en que no se notara, pero ahí estaba yo y blandiendo la espada de la justicia. Yo no os quito vuestro mérito, pero señores hay muchas formas de lucha y no todas son manifestaciones, asambleas y protestas callejeras. También hay una lucha interior y que por cierto, es la más difícil y en esa batalla yo soy un verdadero experto y porque me lo he currado a pulso, cosa que no puedo decir de todos vosotros y sino escuchad ésta pequeña y humilde reflexión: se puede ser un luchador nato de causas generales y al mismo tiempo, también se puede ser un gilipollas nato y eso sólo se ve, con el poder que da, la observación.

Vamos señores, que lo que quiero decir es evidente y si las verdades duelen es mejor tomarse un calmante. Que mira que no he visto en mi vida luchadores de a todo trapo y que un día sin más, te los vuelves a encontrar y ya van de traje y chaqueta y en su solapa llevan puesto un logo del PSOE. Y hace unos días eran unos craks de radicales, eran la puta leche, eran unos anti PSOE y eran los poseedores de la verdad revolucionaria. Pues si eso pasa y pasa porque es evidente, quizá os debiáis preguntar ¿qué es lo que falla?. Quizá que de tanto luchar por causas generales se os va olvidando que el primer deber de un revolucionario, es hacer la revolución hacia dentro y después, por ósmosis y por la teoría de los vasos comunicantes, empezar a luchar hacia afuera.

¿QUÉ LE PASA A LA IZQUIERDA?

La demostración de que la Izquierda es un mierda patatera, la tenemos en cada día que pasa. La Izquierda se pelea por el valor de una coma o por el peso que tienen unos puntos suspensivos y al parecer, esto no cambiará nunca. Mira que hace un escaso año hubo un canto a la esperanza y hasta yo me dije, ¡me equivoqué!, me equivoqué en mis previsiones desastrosas, pues ya había dado por muerta a la izquierda. Pues si señor, saltó al ruedo Podemos y yo me ilusioné como un bebé con su chupete, pues por fin, salía algo limpio, algo fresco, algo radical, algo que por fin, nos englobara a todos y además, que fuera a por todas, sin miedo, sin traje, sin corbata y sin estructuras oxidadas. Pero a los tres meses empecé a bajar de la parra y porque me volvían los viejos olores de la políticocracia, las viejas formas de las estructuras centralizadas y el antiguo recuerdo del culto a la personalidad.

Y ya desde esas yo me senté en el filo de la puerta y me dediqué a observar. Y mis olores se convirtieron en fuertes sospechas y una a una se fueron confirmando todas ellas, el señor Pablo Iglesias se convirtió en un divo adorado por su tribu y su palabra, era la palabra de dios y amén. Mientras tanto los de Izquierda Unida volvían a salir de las catacumbas y ya se atrevían a asomar su cabeza y viendo su varapalo de las elecciones europeas, decidieron intentar ir con Podemos. Pero Podemos estaba endiosado y de un simple plumazo se cargó esa posible unidad, pero también dejó claro su mensaje: nosotros, Podemos, no somos de izquierdas, somos transversales y no pintamos nada con unos izquierdosos trasnochados y además, nosotros somos la única alternativa a la derecha y punto.

IU se puso a llorar por todas las esquinas y porque se encontraban sólos, pero sólos siempre estuvieron, su tribu siempre estuvo vedada a los demás, sus estructuras estaban roídas, sus militantes soñaban con el "comunismo" de Rusia, de Cuba, de Venezuela y demás chiringuitos populistas y personalistas y como si los demás, los de la izquierda que no estamos en ningún sitio, nos chupáramos el dedo. Pues lo siento IU, yo no apoyo el culto a la personalidad y si vuestro ideal de sociedad, se basa, como pasa en Podemos, en adorar a un único líder, por mi parte lo váis a tener muy mal. Yo lucho por una sociedad libre y libre significa estar libre de cantantes de ópera o de políticos iluminados que sueñan con el pajarito de Hugo Chávez.

Y claro, ahora los dos ocupan el mismo espacio y entonces, vienen las peleas. Yo represento a la Izquierda unitaria y yo también, pero la represento mejor que tú y tú no haces bien las candidaturas y en cambio, yo voy haciendo los mejores fichajes mediáticos y aunque sea a costa de quitarle poder a las bases, pero que ¡importa!, si con nosotros el mundo va a cambiar. Pues lo siento por los dos, yo no me quedo con ninguno, porque gracias a vuestro sectarismo ( no nos olvidemos, que IU también rechazó en sus tiempos a Podemos y porque de aquellas para ellos, Podemos no era nadie) la izquierda sigue y seguirá en pañales. Pues nada, ¡que bienvenidos a las catacumbas!.

¿CON QUÉ ME QUEDO? (Poema)

Si se desvanece tu cara
si desaparece tu rostro
si tu huella se borra del cristal de la ventana
¿con qué me quedo?
con aquel último beso empañado de lágrimas
o con aquellas tristes palabras de consuelo:
"te soñé y cumplí mi sueño,
y juro que tendrás un hueco dentro de mí,
tendrás una dulce estancia y un espacio vivo
y siempre vivo y nunca muerto"
pero un día volví a llamar a tu puerta
y en ese momento comprendí,
que por fin, ese espacio se había muerto.

EL PUB DE MI PUEBLO

Las 9 de la noche y la noche se hizo más noche y las cuatro almas perdidas que quedaban por las calles de éste Pueblo se van para su propio refugio y quedarán los gatos callejeros, quedarán las ratas de las alcantarillas y puede que el gruñido de algún perro suelto y rebuscador de basuras. Aunque se supone que es hoy cuando inaguran de nuevo el pub de una cercana esquina y desde hace unos días lo llevan anunciando a bombo y platillo. El único pub que queda en el Pueblo, el único vestigio de que antes de nuestros tiempos actuales, hubo otros tiempos distintos, no sé si mejores, pero sí diferentes. De todas formas el pub iba en caída libre, pues su decorado era de épocas coloniales tirando a jipi raído y profundamente deprimido, su música era un puto desconcierto y además, habían instalado un karaoke que era una auténtica tortura para el oído humano.

Y entonces ¿que tenía de pub?, pues supongo que su barra y que era un verdadero abrevadero del ganado local e insular, pues se bebía a espuertas y en grandes y horrorosas rondas interminables. En ese tema en concreto, parecía un pub irlandés o escocés de pueblo de película, pero no cantando todos en plan desmadrado y levantando las jarras de cerveza, sino escuchando entre tragos amargos el como cantaba alguno o alguna, que le daba al puto karaoke. Por tanto si ibas a ese pub, lo mejor que podías hacer, era beber y seguir bebiendo y hasta que llegara la hora de cierre y a esa hora, siempre te esperaba el camión de la basura. También se colaban algunos guiris, rubios altos y no tan guapos y eso sí, todos puestos y hasta la médula.

Por el medio siempre había alguna caída de un guiri y prefería ver la caída de un guiri todo borracho que depaso dejaba su vómito expandido y para demostrar que eran colonizadores, a tener que escuchar a los cantantes del karaoke insufrible. Porque más cosas no había, bueno sí, una máquina de dardos y un billar americano, que algunas veces me sacaron del tedio o me iluminaron la borrachera. Era un pub de fin de semana, por la semana estaban el gato y el dueño del garito y todo estaba teñido de esas luces psicodélicas que tanto nos gustaron en nuestras épocas prehistóricas. Luces cambiantes y de la luz blanca se pasaba a los lunares en el techo y en el suelo y de los lunares se pasaba al marrón con chorreones de las paredes. Yo ahí, nunca me he pasado buenos ratos, pasables puede, pero malos tampoco o sea, que me quedo en el punto medio y con el consuelo, de que es el único pub del pueblo. Ahora, es verdad que temo y mucho la nueva decoración del lugar y porque lo moderno a veces rechina los dientes y además que se puede esperar de un pub donde su punto estelar, era el puto Karaoke de mierda, pues que ¡pongan un Karaoke mejor! y que aún así, seguiremos bebiendo en el abrevadero.

MI MISIÓN

Las putas toallitas mojadas que me solucionan muchas cosas. Por ejemplo limpiar éste portátil, limpiar la mesa de trabajo, limpiar el culito de los niños o limpiar la guantera del coche y muchas cosas más, pero tienen su gran defecto, que son casi indestructibles y por tanto, lo atascan todo, desde el water, a las cañerías. Y eso que ahora vivo en una casa donde la mierda va a un colector colectivo o de la comunidad de vecinos, porque antes que vivía en casa de campo, las toallitas que lo limpian todo, los tampax, las compresas, los pañales de niños y los putos detergentes, formaban unas grandes bolas que más bien parecían misiles y que se incrustaban un día sí y un día también en las cañerías que daban a la poza negra, ya sabéis, a esa poza donde va toda la mierda.

Y a ¿quién le tocaba meter sus garfios en la mierda?, pues al menda lerenda y con esas largas varas, que eran especiales para los desatasques de pozas y venga a intentar destruír el volumen de las putas bolas. Yo recuerdo que desde pequeñito me tocó hurgar en los pozos negros y no sé se fue una misión que me encomendó dios o que me tocó ese premio en una rifa de la feria, pero lo que tengo muy clarito, es que desde que inventaron las lavadoras con sus putas bolas de detergente y desde que inventaron el resto de artilugios mecánicos, que serán muy útiles en nuestras vidas, no he parado nunca y cuando digo nunca, ¡es que nunca! de tener que meter mis preciosas manos entre la mierda.

Quizá, estaba escrito y yo ya naci con esa misión en el mundo, el ser desatascador de pozas negras y asquerosas. Pero lo cortés no quita lo valiente y hay que reconocer, que en el fondo me llegó a gustar esa movida. Bueno, más que a gustar, yo sabía que era mi misión en la vida y que sin mí esa poza negra atascada no iba a quedar igual que en otras manos. Ahora la impregnación que cogía, no se quitaba en unos días y todo me olía y me sabía mierda y el olor de mi sudor era como de water y sin tirar de la cadena.

¡HASTA MAÑANA!

Otro día más en el firmamento y otro día más en nuestra existencia y esto ya se acaba y porque son las 8 y media de la noche y tengo la orden de acostarme temprano, pero antes tengo que cenar un algo, un algo que me quite el hambre, porque después pasa que me despierto a la 1 o 2 de la madrugada y me lanzó sin paracaídas al frigorífico y ahí, me como un camión enterito y no dejo nada. Y dos problemas añadidos: uno, que me pongo gipato de comer y la dieta se va al carajo y dos, que me lleno como una boa constrictor y digerir la vaca que me comido tiene su tela. Por tanto y en conclusión, ahora ceno y en plan medianía y dos horas antes de irme a la piltra.

Bueno, esto suena a ordenadito y a chico bien educado, pero sólo suena porque en realidad, yo hablo, yo planifico, pero después no todo lo cumplo y por la razón de siempre, no me gusta cumplir todas las normas. Es algo genético, es algo superior a mi, es algo con lo que he nacido y con lo que NO me he educado, pero como la educación tiene sus reglas perfectamente establecidas, pues pasa que en éste cuento, yo también me hice eco de mi genética y de nuevo, me salté las normas a la torera. La sangre, la vida, las neuronas me lo piden y todos al mismo tiempo.

Pues sin más rolos me despido y entonces ¡hasta mañana y buenas noches!. Ah!! y que no se os olvide de soñar con los angelitos y con los guarros, pues les pasa como a la brujas o meigas: que habelas hainas (que haber, las hay). Lo dicho y repito: ¡Hasta mañana!.