Y MI MIRAR SE CLAVA EN TUS OJOS COMO UNA ESPAAAAAÁ....

Yo soy mi dueño y señor,

soy el señor Bruno, 

nacido en Vigo un 5 de Febrero,

de familia media venida a menos,

nací mirando al mar de mi ría,

pronto empecé a llorar

y por eso a mi edad me he quedado seco,

ahora soy un pozo agrietado y reseco,

apenas produzco algunas legañas y poco más,

pero conservo el poder de mi mirar,

te miro y te perforo sin daños aparentes,

y mi mirar se clava en tus ojos como una espaaaaá...

y así es y es que una vez que estás atravesado

tengo la auténtica versión de tu disco duro

y mi mirar se clava en tus ojos como una espaaaaá...

aunque algunas veces voy de paso

y paso a través, o de soslayo, 

o dando saltos con mis ancas de rana

y parece que entro pero no entro,

y salgo rebotado como una pelota de goma,

y aprovecho el inicial empuje para coger carrerilla,

entonces, salgo despedido como un cohete espacial,

y acabo perdiéndome entre los anillos de Saturno,

yo sigo mi protocolo y mi manual de urgencias,

y mi mirar se clava en tus ojos como una espaaaaaá...

y mientras digo eso,

me acuerdo de mis tiempos de perplejidad,

cuando todo me asustaba y todo me intrigaba,

cuando mi curiosidad era más fuerte que mis miedos,

cuando era un valiente caballero que perseguía la gloria,

cuando volaba con el objetivo de enamorar

y tocaba y aquellos ojos empezaban a cantar

y mi mirar se clava en tus ojos como una espaaaaaá...

QUIÉN SE ATREVA SE LAS VERÁ CONMIGO

Me quedo suavemente apoyado en el quicio de la puerta,

casi me duermo y cabeceo,

me pellizco y me despierto,

miro al frente y a los lados buscando algo que no encuentro,

me muevo vagamente,

como si estuviera flotando en un espacio sin aire,

mi mano asciende lentamente,

mis dedos están entumecidos,

mis piernas se han clavado en el suelo,

y vuelvo a mirar a la nada,

por el medio pasa gente sin datos,

voces y risas que mueve el viento, 

hojas de árboles que saludan agitándose,

un gato cambia de sitio y salta,

un perro mea en un portal y marca terreno,

aquí estoy yo y soy el dueño de éste territorio,

...quién se atreva se las verá conmigo...

y yo me quedo fijado en ese pensamiento

...quién se atreva se las verá conmigo...

me digo y me redigo

y de ahí, no he salido

...quién se atreva se las verá conmigo...

y es que a veces, no sé lo que me digo.

ENTRE DOS HOJAS

Necesito el espacio que hay entre dos hojas,

justo al lado de mi ángulo muerto,

entre la pirámide y el suave viento del norte,

entre el quicio y el precipicio, 

entre la nada y el todo,

entre mi vida y entre la que se nos fue entre los dedos,

...hoy busco el olvido...

mañana buscaré tesoros olvidados en el tiempo,

algo quedará...

quizá un día, una fecha, un sentimiento,

o quizá un beso, una flor, una planta,

o quizá el oscuro filo que hay entre dos hojas.

YO SOY NOSTALGIA

Yo soy...

yo soy...

yo soy nostalgia,

llevo chupa de cuero roto y agrietado,

pantalones vaqueros de manga ancha,

camisa de cuadros verdes y anaranjados,

sombrero de fieltro de medio vuelo  

gafas de sol raiban de imitación tirando a mala, 

calcetines de zara en rebajas, 

calzoncillos de dolce gabana comprados en una ganga,

mi piel es de terso y suave terciopelo de mediopelo,

mis manos son como membranas acartonadas,

mis dientes son colgajos que cuelgan del cielo,

mis labios hablan solos

y yo les escucho y les entiendo,

me dicen,

bebemos unas cuantas

y nos vamos para casa,

y ya metidos en faena... nos dan las 4...

y vuelvo a escuchar a mis labios,

pero a esas horas ya no me dicen nada

y silencio y a seguir bebiendo,

sellados están mis labios

y mientras yo, sello mi mala conciencia.

NI UN PASO ATRÁS...

Por mucho que me empujes,

no voy a ceder,

...ni un paso atrás... 

se decía, en tiempos lejanos,

y yo no voy a ceder ni un ápice

y será mejor que aprendas a olvidar,

porque lo que es por mi parte,

todo yace en el mausoleo del cementerio, 

segundo pasillo a la izquierda de la entrada,

sigues todo recto

y te lo encontrarás de frente

y ahora, mi único consuelo

es que tiene unas hermosas vistas al mar.

CON MUCHA FE CIEGA

Son cuatro. Son cuatro enanos agazapados bajo la nostalgia recalcitrante, que cuando puedan van a saltar sobre mi o sobre el otro y porque te partirán la puta cara y por traidor a la clase obrera. Son cuatro y no llegarán a ser 6 y porque es imposible convencer a alguien con esa ideología tan oxidada y tan rancia. Pero ellos representan la pureza, representan a su propia pureza de pájaro jilguero. Sólo hace falta ver su puta propaganda llena de hoces siniestras y martillos amenazadores y puños alzados y todo se hace rojo, rojo sangre proletaria, me supongo que querrá decir con tanta rojo. Entre ellos se entienden y se montan reuniones y congresos y el último congreso ha decidido que tenemos que abanderar a la clase obrera y toda la vida diciendo lo mismo y el puto obrero pasando un huevo de todos estos vendedores de ideología proletaria. Y yo fui uno de ellos, la diferencia que hay es que yo lo fui hace 40 años y es que cuando vi de que va todo el percal del comunismo que no es comunismo pero que tampoco nadie sabe lo que es y porque para ello se montan otro Estado con toda su puta parafernalia y maquinaria. Montan otro ejército y le llaman ejército rojo, pero con el mismo tipo de escalafón, con el mismo sistema de funcionamiento que tiene cualquier ejército de cualquier estado capitalista del mundo.

Y porque a mi me caen encima estos cuatro pringados. Quizá porque se hacen tus compañeros de lucha diaria y están ahí codo con codo, pero sólo lo están mientras todo vaya contra el estado capitalista actual. Y ellos lo suman todo y meten al feminismo, al puto proletariado, al homosexual de turno que además anda perdido, al nacionalismo que sólo va contra papá estado y suma y toma y daca y el resultado final, es un batiburrillo de ideas totalmente enzarzadas. Pero claro, en uno de todos esos puntos van a coincidir conmigo y por eso a veces, nos vemos en la lucha. Aunque yo, ya no esté para muchas luchas callejeras y todo lleno de barricadas y esas cosas. Ellos, de todas formas solo vieron las barricadas en películas antiguas y en tiempos de lucha antifascista que hubo aproximadamente hace 45 años (cuando Franco estaba en el poder). Como yo, ni más ni menos.

Pues que nada...que ellos siguen escondidos en su cueva y rasgándose las vestiduras y para ver quién es el más comunista de todos. Se cuentan batallitas bélicas y que papá Stalin al frente del ejército rojo de la madre Rusia pactó con Hitler que estaba al frente de un ejército de nazis y firmaron un acuerdo de no agresión. Y señores de la cueva ¿Y como se come eso?. ¿y como se comen todo el resto de las cosas?....Pues con mucha fe ciega...

HOY, TENGO A LA MUERTE PRESENTE (escrito en el 2.015)

(Dedicado a todos los inmigrantes muertos en el mar Mediterráneo)

El mar me huele a muerto,

y me envuelve entre la espuma de sus manos,

hoy la muerte se pasea indiferente,

y como una macabra reina siniestra,

o como una diosa implacable con látigo

que cabalga sobre almas en pena

y sin piedad... se muestra insaciable.

Oh! muerte macabra,

Oh! tenebroso Mare nostrum...

Oh! maldito mar de muertos.

LOS PLASTAS

                      ¿Porque que coño me sentiré tan cansado y harto?. Porqué leyendo historias de algunos personajes me entran ganas de decirles que cambien de idea o que por lo menos que cambien las formas y que dejen de dar tanto el coñazo. Pero me temo que eso es imposible, no sabrían que hacer. Y eso que al menda del que estoy hablando, lo he borrado y ya hace tiempo entre mis amigos del feisbuc ( de esos amiguillos que no son amigos de verdad, pero que tampoco son tus enemigos) pero el tío es tan plasta que se cuela igualmente por cualquier rendija o resquicio. ¿Y sabéis lo que es un pesadilla?, pues eso es lo que éste tío representa para mí. Mal sueño con él, me rompe y destroza mis mejores sueños. Y como el tío plasta tiene la misma constancia que un martillo pilón, me tiene de los nervios todo descontrolado. Hoy, os voy aconsejar que leáis éste articulo, que es muy interesante. Las libertades se ganan y se conquistan. El pueblo siempre lleva la razón y porque por algo es pueblo y yo soy el iluminado que hablo por él. 

                   Siempre hablando desde el puto Púlpito y mostrándonos cual es el camino más correcto en nuestra fe de pueblo. Pues lleva años y años montado en su púlpito portátil, mejor dicho, lleva toda la vida subido a él y como ya pasa de los 70 años, ahora ya no hay quién lo baje. Debe ser muy duro a los 70 años, tener que apearse de todo lo que has sido hasta ese momento. Y yo no digo que no, pero los demás también somos humanos y no tenemos porque estar sufriendo ésta puta pesadilla de naúsea. El menda se considera el rey de la honradez y todo esto está muy bien y por ello le concedo la medalla al mérito civil, pero hasta ahí hemos llegado y en la vida hay muchas otras cosas que se puedan ver y disfrutar de ellas. No sé, dese usted señor un buen paseo y por la maravillosa orilla del mar. O váyase a pescar al currican. Pinte un cuadro al óleo. Haga un dibujo. Escuche buena música. Lea muchos libros y no nos cuente lo que se ha leído.

                   Y muchas veces llego a pensar: ¿y no se dará cuenta que es un puto plasta?. Yo creo que se da cuenta, pero como no sabe hacer otra cosa...pues sigamos castigando a los de mi alrededor. Claro que hoy se me coló otra tipa que salía de las antípodas del más oscuro pensamiento y se declaraba marxista leninista pero de las de pura raza soviética. Vamos, a las que les encanta Stalin depurándose a medio país. Y viva la dictadura del proletariado y todas esa vainas que les gusta tanto decir a los que no ven más allá de la bandera del Partido Comunista con su hoz y su martillo. Pues aún quedan éste tipo de especímenes anclados en el puto pasado. Yo creo que se quedaron en la revolución de la madre Rusia de 1.917 y de ese año no pasaron. Siguen viviendo en su limbo comunista y entre vivas al pueblo y puños alzados al viento. Ellos no han querido ver, lo que posteriormente hicieron sus camaradas con el puto pueblo y primero, lo diezmaron, después lo saquearon y para beneficio de una nueva clase política representada por las altas esferas del oxidado y viejo Partido Comunista. Claro que si la tipa me lee esto que digo, diría que soy el enemigo del pueblo infiltrado entre las filas del pueblo. Esto mismo, lo llevo oyendo toda la vida y cada vez que disentí con uno de estos sujetos tan de raza proletaria. Pues será verdad, que yo soy un puto contra revolucionario, que tengo cuernos afilados y rabo peludo y dientes de acero y además, me como a los niños pequeños...

NOTICIA DEL DÍA

                             Noticia del día: "Una economista explica como crear una sociedad más justa". Primero que para decir eso no hace falta ser economista. Y segundo, que la ecuación es muy fácil de resolver y creas una sociedad más justa y punto y pelota. Además, con ésta mierda de sociedad que nos hemos creado, con un poquito de nada que hagas, siempre la harás más justa. Más difícil lo tendríamos si nos aproximáramos mínimamente a la parte más justa de la cosa, pero lejos estamos de ello. Muy lejos y es más, extraordinariamente lejos. En un mundo justo no puede haber un 1% de la población que sea inmensamente rica y el 99% que ande casi a dos velas. Ni un continente puede ser tan rico y otro tan pobre. Ni tendría que haber mareas de migración del mundo pobre al rico. Ni hambrunas asesinas. Ni sequías cuando en otros sitios sobra agua. ¡Ay no! y porque por el medio hay fronteras que impiden ese trasvase de agua.

                              Por el medio, hay fronteras, mares, océanos y muchos ejércitos de ocupación que se encargarán debidamente de mantener el orden en el territorio ocupado, para que mientras tanto...se puede seguir extrayendo las riquezas naturales de ese país pobre de pasta pero rico de recursos naturales. Y no haber nacido en África ¡cojones!, que ya no sé como tengo que decir las cosas. Claro que después hay pobres agradecidos que están agradecidos de ser tan pobres y por eso votan...votan por ejemplo al Bolsonaro, que nada más empezar su mandato está permitiendo que arda medio Amazonía y como si nada y como sino fuera con él la cosa. Como sino nos llegara ya con los dos payasos rubios nazis que gobiernan en EE.UU. y Gran Bretaña y va el Bolsonaro y se sube a su fiesta. 

                            Como decía el otro, tenemos lo que nos merecemos, sólo que pasa una cosa aquí. Unos si nacen en un país rico y lo hacen fatal, siempre tendrán un colchón de seguridad que les cubrirá sus necesidades más vitales. Pero el nacido en país pobre, primero que no tiene colchón ninguno y segundo que más pobre ya no podrá ser y por eso, se ven obligados a tener que emigrar. Vamos a ver, ¿quién se va con gusto de su sitio y lugar de nacimiento?. Pero no voy a entrar en toda esa batería de razonamientos evidentes que día a día voy leyendo por las redes. Porque vamos a ver, ya somos mayorcitos para que nos den de comer papilla y el que lo quiera ver que lo vea y además, hace muy bien y el que no, que vote a Bolsonaro o a Trump y porque éste elemento, no va a tener solución posible, ni tratamiento psiquiátrico, ni peras en almíbar.

MI DIOSA LUNA...

Si me afilo los dedos,

puede que me los clave

y me mate...

...puede,

si me los corto,

seré un amputado con 10 muñones,

que harán la función en dedo de guante,

10 dedos de guante sin dedos,

como mis 10 anhelos

del 1 al 10 in crescendo y a toda máquina,

rumbo al norte y viento en popa a toda vela,

de este a oeste y detrás del sol,

salvo claro está, cuando aparezca la luna,

ahí no hay duda ni discusión posible,

mi diosa luna con su color de aceituna.

Y ¿COMO SE LLAMA ÉSTA PELÍCULA?

Ni cerca, ni lejos,

simplemente...estamos,

vivimos, dormimos, comemos

de vez en cuando amamos y queremos,

y nos desqueremos y nos desamamos

entonces, cada uno sigue su rumbo

y monta su propia tinglado,

pone el cartel delante de su casa

de "me vendo"

y siempre habrá un alma cándida que te vea

y se acabe compadeciendo de ti,

pobrecito que sólo y desamparado está...

y de nuevo la noria vuelve a empezar

y ¿como se llama ésta película?

YO, BAJO LA SOMBRA DE MI PROPIO DEDO

Cada vez que levanto un dedo

me persigue su sombra,

su sombra de dedo entero,

bajo la cual, a veces me resguardo,

y cuando tiemblo y cuando lloro,

y cuando me muero de miedo,

yo, bajo la sombra de mi propio dedo.

AMORES

                          Como dice la canción de Fito Fitipaldi: "Yo soy de querer de querer", pero no soy de un amor para toda la vida, como más adelante dice la misma canción. Bueno no lo soy, porque no tuve un amor que me durara toda la vida. Sino ya veríamos lo que diría. Los tuve largos y los tuve cortos pero intensos. Y hasta ahora no me había arrepentido de ninguno...pero el tiempo es el juez más inapelable que hay y ha dictaminado que...que no todo ha sido coser y cantar y alguno, que lo tenía su recuerdo entre algodones y por eso de no hurgar demasiado en el puto tema, ha cambiado de categoría y por eso me sale un pulgar apuntando para abajo. Vamos a ver, mi novia de la Uni (universidad) al decir de ella refiriéndose a mi persona, su imagen se vino abajo y con todo su estrépito. Más de 40 años después te habla como si fueras gilipollas. Por tanto, tachada y empaquetada. 

                        Hubo otra novia de la Uni que duró unos años y que hace como 7 años le mandé un saludo por las redes (hacía más de 30 años que no sabía nada de ella, pero ella tampoco sabía de mi) y hola y que tal y te has casado y has tenido hijos...pues sí, a las dos cosas. He estado felizmente casado y he tenido 3 maravillosos hijos. Pues la tía me contestó con desprecio, que ella no y como si yo hubiera tenido la puñetera culpa de su puta historia. Bueno en aquellos tiempos yo era de los que pensaba que casarse ¿para qué? y así fue y hasta que dejé de pensar de esa forma y porque me da exactamente igual que uno se case o se empareje o le den por el culo. Pues nada, que como se puso tan borde, dejé de hablarle por las redes y desde esas fechas no sé más de ella. Hay mucho resentimiento guardado en el fondo de su alma, pero no sé como ni el porqué. Y sino que lo diga ¡coño! que los dos rondamos los 60 años, pero creo que moriré sin saber el porqué de ésta historia.

                      Mi historia de amor más larga fue con la mujer que tuve tres hijos y que por cosas que ahora no viene a cuento contar, nos acabamos divorciado. Pero de alguna forma seguimos unidos, supongo que los hijos comunes influyen mucho y bueno y tan bien, el gran respeto que nos tenemos mutuamente. Yo me saco el sombrero ante ella y le besaría los pies y en señal de reverencia. He tenido más amores que a su vez fueron más cortos pero no menos intensos. Y con una de ellas, me llevo educadamente hablando (a veces nos mandamos un mensaje o un saludo desde la larga distancia que nos separa) y con la otra, me mal llevo. Y soy el culpable y entono el mea culpa. Pero no puedo estar por fuera, sonriendo y por dentro, estar ardiendo. Por tanto, por mi parte es agua pasada que no mueve molino y por la suya, no sé lo que es, ni quiero saberlo. "Mortuus est" y punto. Y no hay más que hablar.

DAMA DE NOCHE

Entonces, 

¿fue mi último amor incombustible?, 

pues no señor, no lo fue

y puede que fuera mi último amor... puede,

pero fue combustible 

y porque ahora huele a suela quemada

y a tiempo pasado por agua

y después de muchas lluvias

que han arrastrado árboles, troncos y ramas,

yo me siento, vacío por dentro

y no hay amor en el vacío de la nada,

sólo hay una ligera brisa marina,

que mueve poco a poco mis destrozados sentimientos,

yo estoy lleno de aire contaminado,

y de besos cubiertos de musgo, hongos y carne destrozada,

pero dicen...y dicen...

que con el tiempo todo se cura

y que ese olor a goma quemada

será sustituido

por el olor más hermoso de la tierra

y vendrá una dama de noche

y pondrá su mano sobre mi delicado olfato.

PARA LOS DIOSES...

Para los dioses,

somos como moscas cojoneras,

moscas que van detrás de la 

mierda que vamos dejando, 

que primero, tiramos,

que segundo, no reciclamos

que tercero, que respiramos ozono por los poros

que cuarto, que comemos mierda prefabricada,

y que además, tenemos que decir...

que rica está esta mierda

y ¿quién fue el puto cocinero?

y para llenarlo de estrellas michelín...

y todo eso fermenta dentro de nosotros

y nos hacer ser seres abyectos y groseros

que lo que cagamos nos lo comemos,

que somos hombres y mujeres de plástico

que andamos porque alguien nos dio cuerda,

que sudamos porque alguien abrió el grifo del agua

y que por supuesto, 

que siempre desperdiciamos como un río sin sentido,

que somos seres que creemos... que pensamos

y que estamos pletóricos de nuevas ideas, 

cuando en realidad somos cansinos y repetitivos

que el motor de cuatro tiempos

fue un invento del medievo

que en el viaje a la luna

delante de todos ellos meó un puto perro,

pero aún así nos creemos su película de miedo

y había una vez un monstruo con dos cabezas 

que se comía a los niños malos

y menos mal que al fin y al cabo,

nos queda la luna lunera

y ¡menos mal! que la luna siempre estará conmigo.

¿MUNDO?

                       Y resulta que en éste mundo que nos hemos montado, ya no cabemos todos. Bueno cabemos, pero como el mundo está lleno de putos listillos que se lo quieren correr todo o que se quieren ascender todos los picos de la tierra y llegar a los 8 miles y a los 7 miles y para acabar en los 2 miles y porque ya no van quedando objetivos que puedan aumentar sus egos de forma espectacular. El Kilimanjaro todo lleno de tiendas de campaña. El Everest que parece una peregrinación a la meca o por el mismo Camino de Santiago. El mundo es una mierda que se está llenando de más mierda. Todos queremos ser más y mucho más y porque el viajar ya no es viajar en plan romántico y disfrutando de la intimidad de cada lugar y sitio. 

                      Hoy en día se viaja en manada y todos haciendo lo mismo, haciendo selfis para que los demás vean donde coño estás. No importa lo que tengas delante y que esa vista resulte ser espectacular, porque lo que realmente importa es que tú has estado allí donde ya quisieran algunos estar. No importa el hecho de lo que tienes delante y porque lo que importa es que tienes que joder el precioso paisaje que tienes detrás con el puto careto que tienes de imbécil. Por tanto, el Yo manda por encima de todo. Un mundo lleno de Yos egoístas que lo quieren todo para ellos y todo lo demás es secundario. Y todo y absolutamente todo, sólo sirve de telón de fondo para sus putos selfis de mierda echos con su aifon de última generación.

                     Pero bueno, te vas por el río Orinoco y pasa lo mismo. Y te vas al Vietnam y más de lo mismo y te vas a la mierda y allí te los encontrarás a todos. El mundo se hace pequeño ante ese espíritu tan viajero y al que le encanta desplazarse en masa. Y ¿adonde va Vicente?...adonde le lleve la corriente de masas que funciona como inmensos bloques de hielo que a su vez serán desplazados, por las corrientes marinas que a su vez, mueven el globo terráqueo. Y detrás de un guiri hay otro guiri y detrás de éste hay miles y millones de guiris haciéndose fotos y selfis. Siempre hemos pensado que la Tierra sería invadida por extraterrestres y nos habíamos equivocado, pues esos extraterrestres somos nosotros mismos que vamos invadiendo los mejores paisajes y como una máquina de guerra destructora, los vamos convirtiendo en sitios desencantados y deslustrados. Es decir, le chupamos la savia y los dejamos tiesos.

                 ¿Qué exagero?. Y un huevo. Y casi no queda sitio en el mundo donde en el mes de agosto, no esté invadido por las hordas guiris. Son ejército invasivo y destructivo, que como todo lo que funciona en masa no se atiene a razones. Y los primeros serán empujados por los segundos y los segundos por los terceros y el penúltimo de la fila, por el último en funciones. Y así se mueve esa masa amorfa y sin forma, masa que no tiene cabeza, que no tiene principios y porque sólo tiene un objetivo, salir él o ella en sus putos selfis de mierda. Sin darnos cuenta de ello, hemos criado al monstruo dentro de nuestras propias entrañas y ahora el monstruo sólo quiere devorar selfis y a costa de la destrucción total de todo lo que se menea y apenas respira.

EL QUE NO SE CONSUELA ES...

Y decía aquella frase y que ahora hago mía

¿Y a cuantos meses de no tener sexo, uno muere?,

porque entonces, yo ya me he muerto varias veces

y por lo tanto he resucitado, otras tantas

y al final va a resultar...

que soy un puto milagro de la naturaleza

 que siempre muere y que siempre resucita

y de cada vez que resucito pienso lo mismo,

en que ésta vez... voy a tener sexo...

y hasta que pasan los meses y los días

y me salen telarañas que se balancean con la brisa

y entonces me doy cuenta, 

de que la vida funciona a ciclos 

y que yo he superado el poder del sexo

y el que no se consuela... 

es porque no quiere............................................

ESTOY APRENDIENDO A...

Estoy aprendiendo a ser mejor persona,

más completo, más radical, más decidido,

porque mi ideal es decir las cosas a la cara,

porque si señalo a alguien quiero decir que he sido yo

y alzando la mano, 

porque si te echo de menos lo diré a voz en grito,

porque si te quiero lo escribiré con sangre de mis venas,

porque el aire y el viento me hacen sonreír,

y porque la lluvia enternece mi vieja piel de pergamino,

hay tantas razones para ser distinto,

hay tantas diferencias entre un mundo y el otro,

que yo levanto mi pulgar para decir que si,

que si estoy contento,

que si quiero más de lo que tengo,

que si amo lo que me rodea,

que si soy una pieza más de ésta hemeroteca en la que estoy viviendo.

ENTRE EL SÍ Y EL NO

                                  Hay que reconocer que la vida y nuestras historias son una puta pamplina mal contada y todo porque nos quejamos demasiado. Uyy me duele todo, he dormido muy poco, me pica un huevo, tengo alergias a todo, no me gusta el pescado, prefiero la carne, el tomate me produce diarrea, la fruta tiene que estar madura y los huevos los quiero de casa y recién cagaditos. Y tanta pamplina deforma nuestro relato diario y al final del día, hay más quejidos que gritos de satisfacción. Siempre hay más quejas y bufidos que descontrolados gritos de alegría. Nos puede más el lado negativo de las cosas. Siempre hay un pero en toda película y si esa película es la nuestra, el pero será el puto protagonista. 

                                Y mira que nos enseñaron bien y lo comes o lo dejas y lo coges o lo tiro y sin peros ni puntos medios. Porque un pero es una especie de punto medio que se proclama por lo indefinido y ni tú ni yo y yo me quedo en tierra de nadie y viviendo en una choza con tejado y paredes construidas a base de interrogantes. Las arañas no se suspenden del techo y porque cuelgan del suelo. Los peces no son de agua y son de montaña. Los ríos no crecen de los mejores manantiales y son regueros de meadas, que más tarde confluirán en grandes ríos trucheros. Los pinos no dan piñas llenas de piñones, sino que dan almendras verdes y agrias. Los Búfalos no bufan y simplemente refunfuñan. Los tigres se pelean con los leones por un puto trozo de carne putrefacta. Los idiotas son más idiotas y porque solo le faltaba a un idiota ser de la secta de los neutros.

                              Lo neutro suele ser anodino e insípido y con olor indefinido. Lo neutro sabe a corcho y flota en cualquier superficie. Yo quiero ser neutral, decía el otro y para poder salir del atolladero...y efectivamente salió y fundó un país neutral sin letra de himno, de bandera blanca y fronteras de hilo endeble y superfluo...Claro que estaba rodeado de potencias agresivas que sólo querían guerra y en una de esa guerras inventadas por uno de esos países que solo querían guerra con sus vecinos, pues pasó que ese país neutral fue invadido por dos potencias que a su vez se repartieron el pastel y bajo un acuerdo salomónico: una mitad para tí y otra mitad para mi. A lo neutro le suele pasar eso y por eso suele ser carne del enemigo invasor.

                           Hablando neutramente...¿somo neutrones que nos tocamos los cojones? o ¿somos almas caritativas que al salir de misa damos limosna a los pobres?. Caridad y neutralidad, son parecidas. Neutrones... hagamos reuniones y en asamblea vecinal decidiremos si nos convertimos en revolucionarios o si seguiremos tirando de nuestra neutralidad. Aunque la decisión no depende de nosotros y porque somos neutrales, insaboros e insípidos y es que nuestra razón de ser está en esa tierra de nadie que hay entre el sí y el no.

INSOMNIOS

Destellos estelares,

momentos brillantes,

auténticos cerebros de fibra sensible y alucinante,

dulces historias contadas por el viento,

amores imposibles de ser,

dolores de odio y de rabia,

partos distócicos y podálicos,

membranas rotas y destrozadas,

púas submarinas en los huesos,

campos de minas antipersonales,

guerras entre mundos prohibidos,

tapias de hormigón armado y empotrado, 

barrios cercados por montañas de mierda,

túneles sin fondo ni destino,

embriones de dos cabezas,

tíos armados hasta las encías,,

amaneceres sin sol naciente,

noches inquietas de metralleta,

sarpullido en los dedos del cerebro,

insomnios de andar por paredes despintadas,

y de abrir ventanas que nunca debieron ser cerradas, 

carros de fuego, 

sábanas sudadas,

ardores de volcán incandescente,

telarañas en lámparas que me miran,

manchas en el techo que andan,

óxido en cada esquina de mi vida,

y a vueltas con las campanas de la iglesia,

las 3...las 4...las 6...

y otra noche en blanco

y otro día en que no puedo ver su final.

LA PASTA

                           Dicen que cada uno elige lo que quiere ser. Que hay esa libertad en éste sistema capitalista de mierda. Dicen que si naces en el seno de una familia pobre tienes las mismas posibilidades que tiene un niño rico. Y coño y como si la pasta no contara en ésta sociedad de mierda.LA PASTA ES EL LEMA DE ÉSTA SOCIEDAD. Con pasta lo tienes todo ganado y quieres ser un tío inteligente y eso te cuesta 40.000 euracos, que quieres ser un tío famoso, hay que añadirle 10.000 euracos más. Que prefieres ir de derrotado pero con pasta, pues eso ya depende del bolsillo de Papá. Con pasta lo compras todo, me gusta ese barco, pero me gusta con tripulación a bordo y para que me lleve a donde me sale de los cojones y así voy navegando de naútico en naútico y tiro porque me toca.

                         La pasta es como decirlo, la cara oculta de la Luna que muy pocos ven. Hay una excepción a la regla, yo veo claramente la cara oculta de la Luna y en cambio no veo ni un euro sobrante. Algunos dicen, que soy un derrochador y todo por ser un tío espléndido. Claro, esos mismos me dicen, que mi ruina me la he ganado a pulso y con el sudor de mi frente. Y puede que tengan algo de razón y no sé si de la otra forma (o sea, siendo un tacaño recalcitrante), podría llegar a ser millonario, pero seguramente en éste aspecto me hubiera ido mejor. Pero sólo en éste aspecto, porque en los demás y destaco por encima de ellos, mi espíritu solidario y espléndido, me va mucho mejor siendo como soy. Me siento orgulloso de ser un tío espléndido.

                        He visto a algunos que todos los días se olvidaban de tener dinero para pagarse el puto café de la mañana y eso equivale a que su café era pagado por otro miembro del grupo de los que íbamos a desayunar. Supongo que la cuenta la hará de ésta manera: todos los días me ahorro 5 euros (hay el café del desayuno, el de después de comer y algún otro) y eso multiplicado por 30 días del mes, es igual a 150 euracos al mes ahorrados...que a su vez, multiplicados por los 12 meses del año nos dan una cifra de 1.800 euracos del ala y eso en por ejemplo 10 años supone que éste tío tan cutre, se ha ahorrado 18.000 euros en 10 años. Claro, después se acaban comprando un puto barco a toda vela, pero cuando lo compran no se dan cuenta que después hay que mantener el barco y por tanto el puto barco de mierda acaba siendo mal vendido. Pues ya veis que como siendo un tío espléndido, uno se puede ahorrar semejantes dolores de cabeza de compraventas mal compradas y peor vendidas.

                      A mi, desde luego nadie me va hacer un monumento por ser un tío espléndido, pero al tío tacaño tampoco se la harán, por tanto por ahí no va la ganancia. La ganancia va en el aspecto moral y ético de la película que hace contigo el poder del dinero. Tampoco es que vayas a ganar más amigos (en tal caso, siendo un tacaño de mierda, tendrás más enemigos). Pero la película de satisfacción va por dentro de tus circuitos y hay una gran parte de placer en ese acto espléndido, que no llega a ser orgasmo, pero se le acerca mucho. Y además, mientras el cutre cuenta pequeñas monedas, tú te puedes dedicar a disfrutar más de la vida, tienes más tiempo y otro concepto de vida.

MIÉRCOLES 28 Y JUEVES 29 DE AGOSTO

                         Miércoles día 28 de Agosto y no es un Miércoles cualquiera y porque digamos que en tiempo real, es mi primer día de vacaciones. Lo era ayer, pero ayer estaba pasado por el cansancio acumulado y lo que necesitaba era dormir a pierna suelta. Y así hice y me dieron las 11 de la mañana y por supuesto, me cagué en todo. No me gusta levantarme tan tarde y porque la mañana se acaba reduciendo a un suspiro y desayunas como todos los días y a continuación, ya te toca ponerte a cocinar la puta comida y sin un mínimo respiro por el medio. Desayuno...comida...tarde...algo de cena...y dormida. El día en putas etapas evolutivas.

                       Pues hasta ahí era Miércoles y porque hoy es Jueves día 29 de Agosto. Y bueno, ya me he despertado antes, estoy disfrutando de ésta buena mañana, hace una brisa muy agradable del viento del norte y todo suena a calidez templada, es decir, sin exceso de poder calorífico. Y Agosto se está muriendo y si viviera en mi Galicia natal, estaría todo contento y porque Septiembre allí, es un mes espléndido y en donde poco a poco se va notando la mano suave y tierno Otoño. 29 de Agosto, un día anodino que yace muerto en los últimos estertores del mes de Agosto. 29 de Agosto, no pasa nada, ni tampoco pasó nunca nada. Acabo de buscar en la wikipedia los hechos históricos acaecidos en esa fecha y salvo pequeños hechos que ni siquiera nos llegan para hacernos cosquillas, no hay nada que destacar. Bueno, que al reino de castilla le dieron para el pelo y los ingleses les hundieron 40 barcos en el canal de la mancha. Ancha es castilla pero de barcos se quedó bastante corta. Pelillos al mar y ya veis lo que es la historia y de aquellas épocas, 40 barcos era una cifra muy respetable y hoy en día suena a cifra irrisoria.

                      Las putas anécdotas de la vida. Y claro, uno ahora y en éste mismo momento, se siente importante y no imprescindible pero casi y visto desde el espacio, se convierte en una mierda pinchada en un palo. Y la distancia jode la transcendencia que piensa que tiene cada uno. La distancia y el paso del tiempo. ?Y que es una vida entre un millón de vidas?...pues sigue siendo una vida entre un millón, pero su importancia global es casi nula y porque las estadísticas se encargan del destacar el poco peso que tiene esa vida, salvo que vayas de puto héroe imprescindible o de general de un ejército conquistador o de un salvapatrias dirigiendo a su pueblo hacia la batalla final. La vida bendice a los héroes de película y castiga en el olvido, a los que vivimos en el día a día. Yo nunca llegaré a ser héroe de nada y porque primero, no es mi intención y porque segundo, a éstas alturas de la vida, me incomoda bastante demostrar a los demás mis cualidades de clase dirigente. Yo soy mi propio héroe, aunque a veces tenga que pellizcarme para darme cuenta de ello.

...FUN...

Alguien de por ahí me podría decir... 

¡que no!,

que nada es lo que vemos o creemos,

que el demonio tiene que tener dos rabos,

que si yo te digo

 ¡te amo!

tienes que creerme

y que si te digo lo contrario,

también me tienes que creer

que yo no apunto en una sola dirección, 

y cuando te digo

que la vida es una autopista con dos direcciones,

es tan fácil...que no sé...

quizá debí decirte

que después del amor viene el desamor

y que los campos se cubrirán de dulce venganza

y a lo que llamamos amor...

...fun....

resulta que desapareció.

SIIIIIIIS...

Siiiiiiis...dijo la serpiente,

mientras me miraba como su desayuno

Siiiiiis... digo yo,

cuando alguien me ataca en plan desprevenido,

siiiiiiiis...

vuelvo a decir cuando me tocan mis partes nobles,

siiiiiiis... dijo la rana 

mientras saltaba la orilla del río

siiiiiis...estate atento,

la serpiente que insiste e insiste,

siempre estará diciendo el mismo rezo...

pudo ser de otra forma

 no hace falta acabar tan mal

y siiiiiis... digo yo cuando me cabreo

siiiiiis... hasta aquí has llegado,

tu cara de princesa está pasada por agua ácida

y tu alma pertenece al mundo de los muertos

y ni yo te voy a salvar de la hoguera

 ni tú volverás a salvar los muebles,

por lo menos los míos, no...

con los tuyos haz hermosas esculturas de papel

y pinta los arco iris que te apetezcan pintar,

pero sabes y estoy harto de decirlo

yo yazco muerto en el cementerio del olvido,

tengo hermosas vistas al mar

y muchas historias por recordar...

ME ENCANTA VOLVER AL SILENCIO

Me encanta volver al silencio,

que si alguien me quiere decir algo

que me lo hubiera dicho antes de cerrar

y eso hice hace largos meses......

echar el cierre y guardar la distancia,

tú sigue tu puta ruta

que yo me encargaré de seguir la mía

y no habrá atajos de ansiedad,

ni habrá penas que recordar,

ni habrá historias que pudieron ser y que ya no serán,

la nada, la puta nada

y un gran agujero negro en mi expediente vital...

CUANDO LLUEVE

A veces pienso que tendría que decir...

cuando llueve... me acuerdo de ti,

pero no lo puedo decir

es más bien al contrario...

cuando llueve... me acuerdo de todos menos de ti

tu ficha fue anulada por orden cerebral,

tus archivos fueron a la papelera de reciclaje,

tus fotos son puntos blancos dentro de mi disco duro,

todo ha sido borrado del mapa espacial que nos unía,

tus besos fueron olvidados y abandonados,

tus buenos días ardieron en el último incendio

y aquella media sonrisa se diluyó entre las sombras más oscuras,

y no hay nada que salvar de aquél naufragio,

ni la memoria me deja,

ni hay hechos por reivindicar,

ni nada es mentira ni todo es verdad,

pero lo  que yo sé y además te lo voy a decir...

es que cuando llueve

ya no me acuerdo de ti...

VERANOS

                        Yo en mi infancia y lo recuerdo perfectamente, sabía por los animales que teníamos en casa, cuando el verano estaba a la vuelta de la esquina. Poco a poco se iban poniendo más nerviosos e irascibles. Se peleaban mucho más entre ellos y de noche estaban mucho más inquietos, O era yo ¿el que me iba poniendo más inquieto?. Y puede que fueran ambas cosas. Los animales domésticos (Gallinas, Gallos, Patos, Gansos y por otro lado, estaba el Perro) sabían que por esas fechas se iba a producir un cambio de lugar y sitio y al mismo tiempo, yo y mi perro, también activábamos nuestros detectores del verano y porque el verano significaba libertad o por lo menos, más libertad. 

                      A finales del mes de Junio venía a mi casa una furgoneta tipo camión que se cargaba con todos nuestros enseres de muebles, animales y diversos utensilios que serían transportados hasta la casa de la playa. Que tampoco estaba pegada a la playa, pero que tenía unas vistas a la ría de Vigo que cuando menos eran espectaculares. Pero de eso tardé años en enterarme de que a esas vistas las iba a perder para siempre...pero bueno, en mis retinas llevo esas vistas grabadas a mano y a cincel. Me acuerdo que mi padre amaba aquella casa de la playa y mi madre, decía que también...pero lo de mi madre siempre fue un querer y no poder. Mi madre me decía...hijo ves aquella isla, la de Toralla y yo le decía que sí...pues hijo pudo ser nuestra...pero no lo fue porque tu padre es un cobarde que pudo comprarla en su determinado momento...Y claro, cada vez que veía la isla de Toralla me acordaba de la cobardía de mi padre al decir de las palabras de mi madre. 

                    Hay cosas en que me parezco a mi padre y quizá la cosa que más me gusta y que mejor recuerdo de él, es el saber disfrutar de las pequeñas cosas y hacer de aquella casa un gran palacio y de aquellas maravillosas vistas el mejor decorado que podía haber. Y de mi madre ¿que he heredado?...pues quizá la perseverancia y la cabezonería del puto terco. Aún llevo sobre mis lomos sus putas frases sobre el tesón con el que se deben hacer las cosas y que en ésta vida lo que hay que ser, es ser orgulloso por encima de todo. Y no te fíes de nadie. Y sé ambicioso y competitivo. Mi padre no tenía frases concluyentes y en general era tranquilo pero cuando le tocabas el genio, era como un toro enfurecido sin control.

                  Y llegaba el verano en la casa de la playa. Y a principios del mes de Julio se hacían las fiestas del pueblo, que tampoco eran para echar cohetes, pero era lo que había y además, con aquellas putas fiestas de mierda, mis padres se relajaban de esfínteres y nos dejaban vivir en paz mientras duraba la puta alegría festiva. Pero me acuerdo, que yo nunca fui mucho de fiestas y porque nunca le encontré su aquél a las fiestas y hoy en día, aún no sé en que consiste su tan particular historia. Yo iba a la fiesta y sacaba a bailar a las chavalas, pero lo hacía porque era lo que se tenía que hacer...pero en el fondo la cosa me aburría un huevo...pero claro no sé podía decir y porque sino mis padres se encargarían de decirme....pues hijo no vayas y por ponerte tan tonto...no vas a ir a la fiesta. Y era lo que me faltaba...

                  Después venía el pasar de los días veraniegos. Primera hora, regar la huerta, los árboles y las cuatro plantas (que por cierto, eran feísimas y porque el amor de mi madre por las plantas era de aquella manera). Se acababa de regar y se pasaba al siguiente paso y era el paso más agradecido del día y era bajar a la playa. Playa y puto sol, baño en agua de mar y más puto sol. Tosías y más puto sol. Y aún encima a mi madre le daba por meterse en un puto hoyo de arena y ni la brisa ni el viento nos salvaba de aquella quema. Y mi madre a los 80 años se siguió quemando al sol y yo en cambio, veo el sol ahí arriba pienso enseguida en mis deliciosas sombras...

LA VENGANZA

                      Hoy por fin, día post lluvia sana y como tenía que ser. Huele a mojado y fresco. Huele a tierra que sale de nuestras entrañas hechas de polvo mojado y paja húmeda. Los muertos huelen igual, huelen igual si están bien embalsamados y a resguardo de las moscas putrefactas y de los gusanos comedores de carne descompuesta. Que agradable estoy, pero ¡que agradable!. Empiezo por la hermosura de la lluvia y acabo en un puto cementerio lleno de moscas, ratas y gusanos que se comen entre otras cosas, los ojos del difunto y allí anidan depositando asquerosos huevos que se convertirán en larvas y que a su vez, acabarán siendo putas moscas de estercolero colándose hasta el cerebro por el nervio óptico ya sin vainas ni membranas que lo recubran. 

                      La vida crea más vidas y no por ello hay que poner las alarmas en estado de alerta. Lo natural, muchas veces es muy desagradable y además, no se puede estar todo el día diciendo cosas bonitas y entrañables. De vez en cuando hay que meter por el medio alguna traición sin perdón o algún desacierto o metedura de pata de las que te cagas o alguna asquerosidad que te invada de asco...pero eso sí, hay que decirlo y pedir el consabido perdón a la peña y el tente tieso. O sea, hay que atenerse a las consecuencias de tus putos hechos. Y es más sino te atienes a sus consecuencias vendrá el vengador que en un futuro más próximo o más lejano, te hará comer tu propia mierda. De eso, nadie se libra. Tarde o temprano todo se paga.

                     Las ideas duelen, pero lo que más duele de todo, es la venganza. Ser vengativo es un trabajo muy mal remunerado y por estar poco reconocido y valorado. La venganza es algo tan humano como lo es el amor, pero el amor se premia y en cambio la venganza se castiga o se repudia. Y vamos a ver, una cosa es que tu mates a alguien por venganza y otra muy parecida es que tu mates a alguien por amor. La muerte tanto en la venganza como en el amor más apasionado, nunca estará justificada. No se debe matar bajo ninguna circunstancia o así debía de ser. Ahora bien, la venganza sin muerte es todo un derecho humano que puede estar plenamente justificada (aunque la otra parte, nunca lo reconocerá). 

                    Y quién diga lo contrario es que no reconoce el mundo de los instintos humanos y el universo de los hechos más animales y ancestrales. Yo, cuando me vengo, me vengo arriba y disfruto como un cosaco viendo sufrir a la otra persona (bueno, si conocéis mi sentido del humor, ya sabéis perfectamente por donde voy). Y ¿porqué?...pues porque antes me había jodido esa persona y me da igual que fuera por omisión o porque realmente yo era su puto objetivo. El hecho está ahí y es real y porque se palpa y se toca y su razón de ser es... es porque esa persona me había jodido (motivo)...pues ahora toma dos tazas de caldo vengativo y lo quieres a temperatura ambiente, frío o caliente. Aunque hay una peli que se titula: "la venganza siempre se sirve fría". Pero yo regalo éstas tres posibles opciones al proveedor. 

UN ROMÁNTICO...

Yo intento enseñar mis pequeños rincones,
algunos,
son heredados de no sé quién me los ha regalado
otros,
son buscados bajo el tesón de un pirata pato de palo
y algunos otros,
son encontrados bajo la casualidad del que fisgonea sin temor y sin causa aparente,
y me supongo que algunos otros,
llevan la firma de autor y de autenticidad de origen,
yo soy Bruno y vivo en Menorca,
antes viví en la tacita de plata (Cádiz)
y antes de antes,
viví na costa da Morte (Galicia) y sin estar morto pero casi,
era como un muerto viviente en busca de algo,
quizás fuera,
en busca de mis pequeños ratos viendo el Atlántico
o quizás fuera,
que me convirtiera en piedra y en alga
y en mar embravecido por nuestros destinos,
o quizás,
no era el mismo momento propicio,
quizás,
quise decir cosas que no fueron comprendidas,
quizás,
 yo andaba delante de los que iban por delante
o quizás,
 yo era el último soldado de una raza en extinción
y como dice mi hijo más pequeño...
Papá... yo soy un romántico
y claro, yo me identifico con él y hasta la médula ósea,
yo soy un romántico empedernido
y moriré con las botas puestas
y él ha heredado mi propia tontería...

Y AL FINAL, SEREMOS PASTO DE LAS LLAMAS Y PUNTO

                            Ahora ya conozco los ataques del tiburón blanco y sus ataques no son feroces como los míos (yo soy, tiburón sanguinario tipo pez piraña, pero siempre aviso a que los que viven a mi alrededor de que se tomen sus precauciones). Los ataques del tiburón blanco son a pequeñas mordidas que aparentemente no hacen ningún daño, mordidas como si fueran besos envueltos en mensajes de paz y concordia (con mucho punto zen y todas esas cosas) o son ínfimas mordidas sin importancia y de las cuales ni te enteras. Como esos putos pececillos que se comen los colgajos de piel humana sobrante y descamada, que puede ser muy naturalista el tema, pero que a mi me dan un asco infinito. Comer piel muerta me da asco y que se alimenten de ella con toda esa ansia de pez voraz de piel muerta, no sé como definir el asco que me da esa imagen tan visual. 

                          Pues yo como tiburón sanguinario que soy, digo que me entusiasma la carne con sangre fresca de filete recién fileteado, pero una vez que me quedo satisfecho y saciado del todo, me quedo como una boa constrictor que se ha comido una vaca entera (me quedo en una especie de estado catatónico o comatoso). Es decir, me quedo noqueado y aturdido durante unos meses y me dura lo que dura ese lento proceso de digestión...Pero que una vez pasado ese lento y sordo trago digestivo, sobre mi memoria cae un tupido velo que cubre casi completamente mis anteriores recuerdos. Y a partir de ahí, pasan a ser hechos pasados, que además ya no mueven molinos, ni siquiera alteran la superficie de los charcos. Pasado el dolor viene la calma, pero viene una profunda calma que la acomodo dentro de mi propio silencio. Y es lo único que recupero de esos recuerdos, el silencio y su vacío silencioso de calma chicha de mar muerto.

                          Claro que de vez en cuando, me ataca el tiburón blanco y porque le sale directamente de sus partes más honorables (supongo que serán esas), pues pasa que ahora si que me entero de sus ataques suaves y casi tan tiernos como un beso en el mismo culo de un niño recién nacido. Pero ahora, ya no me enfado tanto como antes y digámoslo de otra forma, ahora esos ataques me hacen cosquillas y cuando yo en mi vida tuve cosquillas. Lo que yo quiero decir mi querida princesa venida a menos, es que en la vida hay que tomar decisiones y yo una vez que son tomadas y pasado ese tiempo de dolor interno e intenso...pues ¿qué queda?. Y ahora y para que lo comprendas mejor, te voy a contar un bonito cuento: Hubo un tiempo y hace unos pocos de años, en que yo fui iluminado por la varita mágica del amor y te convertí en princesa de mi reino o en reina de mi cuento, pero por el medio pasaron muchas cosas, que al final acabaron distorsionando aquél maravilloso amor y por eso, un día nos dijimos adiós.

                       Después, pasaron meses de dolor y por tanto desamor dolorido. Vale, hasta aquí es fácil de entender éste cuento de hadas, pero creo que la parte final se te escapa entre tus dedos y porque desde entonces, entras en una especie de pensamiento envolvente y repetitivo que de vez en cuando emerge y que viene a decir, que algo se puede salvar del desastre al que hemos asistido. Y yo digo que no y porque no quiero y porque no me apetece darle ninguna vuelta más aquél dolor de parto distócico y de nalgas. No hay... y no hay y además ahora te puedo asegurar, que no lo habrá nunca más contigo. Punto final. Cambiemos de libro. Y hasta nunca y porque ni creo que nos veamos en la otra vida, porque en el infierno no hay cruces de caminos, ni senderos mágicos que alumbren nuestras historias, ni hermosos acantilados al borde del Mediterráneo, ni faros del fin del mundo, ni estrellas fugaces, ni lunas llenas, ni paseos por Lisboa o por Santiago de mis amores y me temo que de aquellas fechas futuristas, todo estará ardiendo como hoy en día arde medio mundo. Y al final, seremos pasto de las llamas y punto. Ya lo éramos y la pregunta del millón: ¿y porque azuzas los rescoldos?.

NI SIQUIERA YO

Ni siquiera yo

que soy mi propia musa,

tengo el poder de crear algo partiendo de la nada,

algo tengo que tener...

un diente, un pelo,

una corriente, un velo,

un amor herido,

una herida infectada,

un descendiente perdido,

un honroso honor, un resquemor,

una tórpida pasión a contra luz,

un hilo de su blusa en mi uña,

un diente de ajo colgado,

una pérdida incomprendida,

una esquirla de su vida,

un trozo de metal oxidado,

un hueso sin roer,

una montaña rusa sin fin,

un patio de colegio,

una sombra hermosa y fresca,

una suave brisa que me acaricia,

un olor a hierba luisa,

el maullido de una gata en celo,

el color del otoño suave y húmedo,

los rasgos del amanecer,

el gallo ejerciendo de gallo,

la luna luciendo cintura,

el mar buscando su fe,

el tiempo perdido entre sueño y sueño,

el ganado a contra reloj y a trompicones,

el tiempo que mueve los hilos de nuestro ser,

y que siempre va por delante

de aquella última decisión que hemos tomado,

tiempo de futuro sin precisar

y ¿quién dijo la palabra tiempo en tiempos de destiempo?.

¡¡¡VIDA!!!

Entre mis recuerdos de aquellos lejanos tiempos,

 tengo varios que penden del fino hilo de mi memoria:

la arena mojada en la madrugada,

 la marea baja extendiendo sus alas, 

el murmullo de los pinos jugando a las sombras,

el olor a algas de las mareas vivas, 

el viento del norte dando en mi cara,

la resina y la sal pegadas a mi dura piel de pez espada,

la ternura que había en tus ojos,

unos dientes de león buscando el sol,

la montaña rusa de mis sentimientos,

la lava de mi volcán incandescente,

la mirada turbia bajo el agua,

la música que nunca se terminaba,

las sigilosas tardes de sopor y tedio,

la alborada recién descubierta,

el tranvía emitiendo chirridos de desespero,

 la bici sin frenos y corriendo junto a mi perro,

el perro del vecino dando ladridos

 el mío dando cabriolas de circo,

los senderos iluminados por luciérnagas,

el bosque perdido y mágico, 

los helechos mecidos por el viento,

los primeros ingobernables deseos descubiertos,

el verano corto de mi tierra, 

la playa en el mes de septiembre,

el como me gustaban el sabor de los besos,

la vendimia y su olor a uva recién exprimida,

mi madre dando gritos al cielo,

mi padre contemplando la vida y viendo pasar el tiempo,

los destellos del sol de poniente,

la luna asomando por mi ventana

el batir de olas invadiendo mis sueños

y ¿como no?

y mis primeros despertares como explorador de una jungla, 

llamada......................... ¡¡¡¡¡vida!!!!!

HOY LLUEVE

Hoy llueve,

hoy por fin llueve,

llueve a mares y a océanos

llueve como debía llover siempre

a trompicones y a fuertes chaparrones 

y lloverá hasta que nos desborde el mar,

o hasta que yo me ponga a cantar...

HAY QUE TOMARSE LA VIDA...

Hay que tomarse la vida 

como un disparo

pin, pan, pun......¡fuego!

y todo olvidado.

YO HABLO DE VIDAS

Yo hablo de vidas

tú hablas de muertos

yo digo vivo

y tú me contestas

ya estamos muertos

tú me sueñas dormida

yo te sueño despierto

y juntos despertaremos en el infierno.

¿PORNO?

                           Se diría que me estoy soltando la melena sin tener melena y porque soy calvo lirondo o casi.... Pero es que estoy hablando en plan figurativo y porque en mis tiempos lo de "soltarse la melena" venía a ser igual a "empezar a sentirte libre". Libre con todos los matices que queráis...pero creo que se entiende perfectamente lo que yo quiero decir. Claro esto no siempre fue así y pongo como ejemplo, que en mis lejanos tiempos jóvenes, el concepto de libertad estaba bastante capado y porque de aquellas estábamos en los últimos estertores del Gobierno franquista y fascista y porque en definitiva, cuando te atan de boca, pies y manos, el concepto de libertad se queda bastante pobre y porque en principio lo único que estás deseando, es que desaten de una puta vez por todas. Me acuerdo que dentro del concepto libertad de aquellos tiempos, entraba el ver una teta por vía libre en una película (y entonces se hacía famosa) o hacer cola para ir a Perpignan a ver películas de porno barato, que hoy nos daría risa y pena volver a mirar una de aquellas pobres "joyas maquiavélicas" donde el concepto sexo era igual a follar a todas horas y como perros y perras salidas y en todas las posturas inimaginables. Menos mal que hemos ido evolucionando como personas humanas (por lo menos, algunos lo hemos hecho). 

                            Y dijo el león al tigre: ¿Y si nos repartimos la gacela?. Y el tigre miró hacia todos lados y midiendo la composición de fuerzas entre familia tigre y familia león, a su vez le dijo: ¿porque no deshojamos la margarita y así vemos quién se puede quedar con la gacela?. El león cogió una margarita y empezó a deshojar pétalos al ritmo del sí y del no y cuando estaba llegando el final del acontecimiento....de repente se produjo un coitus interruptus y en un anuncio un menda nos aconsejaba con toda su cara de payaso que comiéramos margarina, que era lo mejor para el colesterol o que el champú de pelo de chimpancé es el idóneo para la alopecia areata....Total que por dejarme colgado en medio de la decisión de quién se iba a comer la gacela, me cabreé tanto que acabé apagando la tele y a tomar por culo. Después vino un silencio, un largo silencio sin relleno ninguno o sea, vacío de todo. Por último, volví a pensar en la densidad de mis pensamientos y sobre el puto folleteo de aquellas pseudopelículas de porno blandengue. 

                          Aunque en realidad yo no sé distinguir entre el porno duro o blandengue. Primero, porque ante cualquiera de los dos, yo me pongo igual de nervioso y de incómodo y tal y como si me picara algo. Segundo, empiezo a mover el culo del sitio y como si estuviera impaciente porque se acabara el tema y que empezara ya otro distinto. Tercero, porno duro ¿qué es?...que follan más y cuando ya más es imposible o es que al mismo tiempo que follan dos ( que follan, clásicamente hablando), ella va y le mete al otro (al macho alfa de la polla más larga) el dedo y después el puño, por su culo y en eso aparece la boca del segundo hombre y va y le come el chumino a la segunda mujer que poco a poco fue apareciendo y se lo come con toda su lengua y hasta las cuevas de Altamira y además, como el segundo hombre tiene su polla por libre (anda suelta)...pues nada... que se la mete por el culo al tercer hombre que también se ha añadido a la puta fiesta. Y mientras al tercer hombre se la come a una especie de mujer hembra que emite unos sonidos guturales parecidos a los de Tarzán en sus mejores tiempos (cuando estaba enrollado con la mona Chita)....¿Y vamos a ver una cosa?...todo este putiferio de conglomerado carnal que se han montado ¿puede poner a alguien?

ESE TIEMPO HA PASADO...

Mi fracción de tiempo ha pasado,

ha pasado mi tiempo de ponderar lo imponderable,

de colocar lo desajustado,

de pausar lo acelerado,

de limar lo que hace daño,

y de querer lo que fue amado...

ha pasado mi tiempo de dulce espera,

mi tiempo entre paréntesis y entre decisiones,

mi tiempo de esperar sentado,

de cuadrar cuentas,

de analizar mis historias y fechas,

de desmenuzar los hechos,

de fijar objetivos y métodos,

de planificar según lo previsto,

y de ver si llueve y como llueve...

ha pasado mi tiempo de subir paredes,

de trepar por las enredaderas de mis pensamientos,

de sufrir ardores a todas horas,

y de pensar que lo que duele

tiene que doler más y más y mucho más...

lo siento, pero hoy he decidido

que ese tiempo, ha pasado.

BERTIN...BERTIN...BERTIN...

                            De nuevo en casita y la, la, la...larita. No, si de cada vez más... mi casa es mi casa y no es la tuya y punto y pelota. Yo debía hacer un programa paralelo al de mi gran amigo Bertin Osborne ("Mi casa es la tuya") y traer a mi puta casa a los invitados más impresentables de la sociedad. Por ejemplo alguien de la realeza o cualquiera de su extensa parentela de sangre azul. Aunque también se pueden poner otros casos: por ejemplo, cualquier político de Ciudadanos o del PP (Los de Vox, ni siquiera serían invitados, pues son fachas nazis y yo a los fachas nazis directamente los desprecio y los ignoro en el baúl del olvido). O también invitaría a otro tipo de personajes más así... de tipo Puigdemont o mismo al payaso que ahora tienen al frente de la Generalitat ( Quim Torra, que estás más torrado que el café tostado) que da vergüenza ajena y porque también se le va fácilmente el plumero de nacionalista catalán que vende butifarras y como si fuera el mejor embutido que hay, que habrá y que hubo en todos los tiempos del mundo mundial.

                            Alrededor de mi cabeza, vuelan Abejas en busca de rico polen. Estoy en mi pequeño y entrañable patio, rodeado de flores y plantas y bajo la hermosa sombra de una parra. Y como va a ser, ¿qué yo vaya a invitar a alguien a mi santa casa, a alguien que me cae como tres patadas en los cojones y para hacerle una mierda de entrevista sobre su puta vida?. "Mi casa no es la tuya" y que esto quede muy claro para el que me cae mal y para el que realmente en su vida diaria, ejerce el papel de cabrón redomado. Ahora está pasando una ligera caricia de viento que mueve las hojas de la parra a modo de suave armonía sinfónica que una vez pasada se cubre de hermoso silencio. Entonces con más fuerza me repito "mi casa no es la tuya" y si lo es o lo fuera, ya me encargaría yo decírselo personalmente a esa persona ( ya tengo mi propia edad para decidir mis cositas de andar por casa). 

                          Desprestigiamos a las palabras y cuando queremos... les cambiamos su puto significado. En realidad vivimos en una sociedad hipócrita, donde valen más las formas que los contenidos. O acaso alguien se puede creer que el imbécil del Bertín Osborne te pueda decir "que su casa es la tuya". Decir...puede, pero que tú o que yo nos lo podamos creer, es otra cosa muy diferente. Entre otras cosas, porque el tal Bertin tiene un choza que te cagas, es de niño rico y pijo redomado tipo señorito andaluz y eso equivale a que no la va compartir con nadie y menos con los que andamos a dos velas y somos pobres de espíritu emprendedor (esa palabreja, que hoy en día está tan de moda), en fin, algunos son pobres de pasta y otros, lo somos de espíritu o de las dos cosas. Y porque además, el tío es gilipollas recalcitrante (esto está más que comprobado y  consta en acta notarial), aparte de ser un machorro cantarín de letras infumables que dan pena y a veces, risa (que no sé que tiene que ver con el tema problema, pero me apetecía decirlo y además, en ésta vida todo tiene que ver con todo).

                           Bertin... tú a cabalgar a lomos de tu caballo blanco y a pasear por la feria de Jerez y para demostrar que el señoritismo andaluz sigue existiendo. Aunque para existir como tal y para que puedas mantener tu rango de casposo señorito andaluz, te tienes  que dedicar a cantar tristes baladas pasteleras. Vamos a ver...vamos a hacer recuento numérico: 

Choza de primera división con sueldo de crack para su mantenimiento integral (cosa que pagamos todos y porque Bertin, te paga la tele pública). Ostentación de caballo ganador. 

Prepotencia de gallo jerezano y de Osborne viene mi sangre y ¡olé! y de Jerez soy o del Puerto de Santa María (da igual, más de lo mismo). 

Y demostración que eres un niño bien de alta alcurnia (o alto estandin) quizá un poco venido a menos y que puedes ganar pasta a raudales haciendo el imbécil reprimido y siempre salido y demostrando una vez más, que eres un gilipollas integral. 

Pero no te preocupes Bertin, ésta vez no me voy a cabrear contigo y porque hoy me siento en el lado positivo de la vida. Hoy me das por el culo y te pido que me des besos en la nuca y mientras con tus manos acaricias mi torso desnudo y noto como se me va erizando los pelos del culo y eso es un signo inequívoco de que  voy a cagar sin condición. Lo dicho, hoy me siento zen y me cago cien veces en ti...pero aún así y todo, tengo que decirte...¡Que te quiero!...

OTRO CUENTO MARAVILLOSO

                                    4 y 20 de la mañana...suena el móvil. Me digo...no puede ser...pero fue. Me llaman para trasladar a un descerebrado (en el mejor sentido de la palabra) por una hemorragia cerebral a la vecina isla de Mallorca (La isla mayor, la madre de todas las Islas). Bien...todo bien y a joderse toca...fue mi primer pensamiento a esas horas de la mañana. Mi segundo pensamiento fue... ¿a lo mejor, se han equivocado? y ahora me volverán a llamar para decirme que se confundieron de isla y que acepte sus humildes disculpas. Pero nadie me volvió a llamar. Así que... a la puta ducha y después de una rapidísima y breve cagada, pero eso sí, muy entrañable. Me acicalé un poquito, un poco de desodorante por aquí, otro poco de colonia fresca y agradecida por el otro lado y como último acto antes de salir de mi casa, me tomé todo el pastillamen que zampo todas las mañanas. Cuatro pastillas del ala. Llevo 7 años tomando 4 pastillas todos los días y no he faltado ningún día a la cita. Mi compromiso en éste aspecto es digno de toda mi admiración. ¿Y que haces mejor en tu vida? y yo tendría que decir... pues tomar todos los días y de buena mañana, las 4 pastillas que me corresponden para no quedarme tieso en cualquier momento y por no haberme tomado mis 4 pastillas.

                             Bueno prosigamos... por fin conseguí salir de mi casa (éste proceso me llevó exactamente 20 minutos y 4 segundos). Ya sé que pensáis que me estoy cachondeando de vosotros y es así, me cachondeo lo que puedo y me dejan. Después, me monté en mi supersónico buga de color rojo sangre y en 10 minutos estaba y en cuerpo presente, en mi hospital de referencia (que además, es el único Hospital público que hay en la Isla) y por eso no tiene pérdida. Llegué en el tiempo previsto y no me di un beso porque no me gusta darme besos a mi mismo en plan empalagoso. Ahora debería venir, la fase de preparación del paciente y así fue...pero antes tuve que decirme a mi mismo que estaba demasiado dormido y un poco de agua en la cara me vino muy bien. Pues sí, ahora tocó la fase de embalsamiento del paciente y venga Bombas de perfusión con varios tipos de drogas y venga a poner en marcha el puto respirador de los cojones...relación inspiración espiración 1:2. PEEP de 7. Frecuencia respiratoria de 14...etc... y no sigo porque no quiero aburriros en demasía, ahora bien os puedo asegurar que fue convenientemente empaquetado y sin salirse del puto protocolo que hay para todo.

                       Meter al paciente por la estrecha puerta del avión es otro Poema muy interesante. Entra a lo justo y hay que empujarlo como a un supositorio por un ano lleno de cables y almorranas (me gustaría ser más fino pero no puedo y además me es imposible). Pues ya íbamos sobre las 6 de la mañana y el tiempo como siempre, avanza a la velocidad del sonido. Y entonces pienso...si yo entro a currar otra vez a las 8 de la mañana y a éste ritmo tan caribeño y porque no quedaba otro remedio dada la complicación de la faena, voy a llegar de vuelta a las 11 de la mañana. Por tanto corro el peligro de que se me monten dos guardias y que acabe una mal y que empiece la otra de la peor manera. Lo digo y expongo el peligro a quién me ordena y manda (porque también soy un mandado, como lo somos todos). Entonces decidimos (mejor dicho, ellos deciden) acortar los tiempos y cuando llegue al Aeropuerto de la Isla vecina con el enfermo, me lo irá a recoger una UVI móvil de la misma Isla madre. 

                    Al final, el paciente llegó bien. Es decir llegó bien porque salió de aquí intubado y cuando llegó a la otra Isla siguió estando intubado (quiero decir, que no llegó andando y cantando canciones de Bertin Osborne y porque sino sería para...para... y voy a decirlo claramente, para suicidarse y cortarse las venas). Lo voy aclarar un poco más, no presentó mejoría ni empeoramiento. Paciente en estado neutro y en tiempo de espera o como dicen algunos, paciente en pronóstico reservado. Bueno, el tipo iba directo a que le drenaran el coco con un tubo de drenaje, que es un tubo como todos los tubos, sólo que éste es un tubo de drenaje. Y en teoría por ahí tendría que salir toda la sangre acumulada dentro de su coco. Y sangre, sudor y lágrimas y la sangre era la del paciente y el sudor y las lágrimas eran las nuestras ( en la vida como en todo, hay que poner algo de patetismo exagerado y porque sino se pierde mucha emoción y demasiada pasión por las cosas). Pero el paciente llegó enterito y nosotros nos volvimos de regreso en nuestro avión de juguete y al final mi retraso en la entrada de guardia fue de 30 minutos y ni uno más y ni uno menos. Y menos mal que mi compañero saliente me cubrió esa media hora. Y todo salió bien y otro día os contaré otro cuento maravilloso... Y la conclusión de mi cuento de hoy, es que el fondo...casi todo va saliendo bien y sino sale hoy, saldrá mañana.

LA VIDA NOS PERSIGUE

La vida nos persigue,

nos persigue a ratos,

a pequeños ratos y a ínfimos instantes sin especificar,

nos persigue a átomos, a partículas, a trozos y a pedazos...

y después de esa etapa tan sublime

vendrá la historia que cada uno se ha tenido que montar, 

y que algunos (como yo), estamos escribiendo

y disfrutando y como un loco, de ese viaje astral,

y entonces pasan los años, 

y la vida se deprime y cae en el abandono del olvido,

pero la vida siempre vuelve

y es más...

cuanto más la retuerces

volverá con más intensidad

o eso nos decían cuando estabas hasta el cuello de historias,

ya verás...como una vez que hayas tocado fondo, 

habrá una mano invisible que te ayudará a salir del temporal,

pero yo nunca noté el poder de esa mano invisible

yo salí del pozo por mis propios brazos y piernas...

y a base de fuerza mental y constancia de martillo...

y sin manos invisibles y sin demás mierdas esotéricas.

EL MUNDO ESTÁ QUE ARDE

Desoír todo lo escuchado,

desandar los pasos dados,

retroceder hacia el antes del después,

desavanzar, destornillar,

comer en retroceso y en retraimiento compungido,

disparar a ciegas y con balas de fogueo,

gritar bajo la lúgrube luz del olvido,

querer sin que te quieren, 

amanecer disfrazado de murciélago,

amar sin pedir nada a cambio,

querer y que se te vayan las ganas de comer,

contar mariposas desangeladas que se mueren de pena,

oír al mundo dando gritos de socorro,

señores...

que el mundo está que arde

y no sabemos o no nos queremos enterar

que nosotros arderemos con él.

"BELLA CIAO"

                     En éste puto viaje que se llama vida, he conocido de todo. He conocido desde tarzanes follándose monos en una rama de un árbol, hasta auténticos atléticos runners todo terreno que se corrían viendo sus propias películas o fotos de cada carrera y el sumun o apoteosis total, era cuando llegaban a meta. Y por el medio he conocido alguna buena gente, poca o muy poca. Y sobre todo he conocido, gente ridícula con muy pocas luces. Algunos fueron camaradas de partido (de cuando yo militaba en un partido de esas características y creo que era en el Paleolítico) y resulta que todos hemos evolucionado con el tiempo y las circunstancias, pues pasa que esos algunos, siguen pensando que si cantamos todos juntos la canción de "Bella Ciao" nos haremos más camaradas. Y yo lo veo y lo plasmo: cogidos de las putas manos sudadas por el calor reinante, el otro que se pone nervioso y carraspea y babea como un perro en celo, la otra que se emociona tanto que sus ojos se inundan de lágrimas color cereza ceniza, el perro que ve e intuye la excitación sobre el terreno y se sube a tu pierna y sin más, se la folla. Pues aquí tenéis el puto decorado de unos camaradas cantando el "Bella Ciao" de los cojones. Y decía el menda que ese cántico nos serviría para unir a toda la izquierda, que está muy necesitada en estos momentos y ¿porque no?, quizá nos sirviera para resolver el enigma de la ciudad de "Atlantis" y de la orquesta Maravilla.

                        Claro que por el medio hubo otros que sólo les daba por cantar su puto himno patriótico, que podía ser el "Oliñas veñen" pero no... en mi tierra galega era y es un himno de exaltación a la depresión más triste y más deprimente (llorabas sólo pensando que lo tenías que cantar). O como era aquél... "el venceremos" de la Joan Baez (infumable...sin comentarios). Y ya veis si hemos vencido. Y yo en realidad, no sé si hemos vencido o perdido. Vencimos en destrezas con las escasas herramientas que puso dios en nuestras manos ( y eso ya tiene un gran mérito) y hemos perdido en inteligencia emocional y menos mal.... Me acuerdo cuando había que ser camarada por los cojones del mono del puto proletariado y el menda aquél (tu camarada) resulta que te caía como tres patadas en los huevos y bien dadas, pero como era tu puto camarada de mierda, le tenías que reír todas las gracias y ser amable con él y comerle la polla y ponerle el culo si era menester. Había un punto que era la ostia de interesante y era el punto que había que hacer en toda reunión revolucionaria que se preciara. "La crítica y autocrítica" y siguiendo los sabios designios del gran Mao (que después no sé que le pasó y porque se fue encogiendo y perdíó el titulo de gran pensador de masas que nunca fue). Pues eso, que tenías que autocriticarte y como si te flagelaras con un látigo masoca o con un puto cilicio y para que tus camaradas pudieran ver que eras un tío estupendo, un tío flexible y autocrítico a no poder más y que siempre estarías dispuesto a dar un "do" de pecho ante cualquier situación. 

                       Y la segunda parte, era la de la Crítica y aquí se afilaban navajas y cuchillos y al que te cayera peor...simplemente le apuntabas y a continuación, lo machacabas a navajazos sin piedad. Bueno, después de toda la sangría producida por la crítica y la autocrítica, el responsable de la reunión se veía en la necesidad de templar gaitas y un poco comernos la polla y había que seguir el manual de las buenas costumbres marxistas leninistas pensamiento Mao Tse Tung, que debían seguir  los mejores camaradas del mundo mundial. Y venía todo un recordatorio muy lindo, pero que muy lindo... che...y che que me voy a poner tierno: ante todo, éramos verdaderos revolucionarios de toma y daca y nos servíamos de la crítica y autocrítica para ser mejores camaradas y bla, bla, blá. Y nunca perdamos el norte, pues nuestra meta sigue siendo el derribar al vil y asesino capitalismo y crear un verdadero Estado socialista que sólo servirá al pueblo. Más tarde se comprobaría que no todo es tan cierto y muchos de los revolucionarios listillos se llenaron los bolsillos con la pasta del pueblo. Y todo esto lo hicieron cantando el "Bella Ciao"...pero al parecer, cuenta la historia, que sólo algunos nos enteramos de que iba ésta puta película...

CUANDO LLUEVE...

A veces pienso que tendría que decir...

cuando llueve... me acuerdo de ti,

pero no lo puedo decir

es más bien al contrario...

cuando llueve... me acuerdo de todos menos de ti

tu ficha fue anulada por orden cerebral,

tus archivos fueron a la papelera de reciclaje,

tus fotos son puntos blancos dentro de mi disco duro,

todo ha sido borrado del mapa espacial que nos unía,

tus besos fueron olvidados y abandonados,

tus buenos días ardieron en el último incendio

y aquella media sonrisa se diluyó entre las sombras más oscuras,

y no hay nada que salvar de aquél naufragio,

ni la memoria me deja,

ni hay hechos por reivindicar,

ni nada es mentira ni todo es verdad,

pero lo  que yo sé y además te lo voy a decir...

es que cuando llueve

ya no me acuerdo de ti...

A VUELTAS CON LA VIDA

La vida...

la vida sabe a poco,

siempre sabe y sabrá a poco

y porque sino nunca sería vida

y sería la muerte discontinua,

la muerte...la muerte abriéndose en cremallera

e invirtiendo en letras del tesoro sin saber porqué,

la vida necesita de etapas, 

de etapas de desarrollo,

de hoy subo un peldaño

y mañana me subo dos o tres

y naces como esa visión de cámara oscura

y creces de forma desbordante y alucinante

y hasta que te haces grande 

y como le pasó a Nicolás Maduro

 te haces maduro

y entonces te dan a elegir entre dos opciones...

seguir por vía libre y hasta que el cuerpo aguante

o casarte y ponerse a procrear una piara de dios sabe qué,

entonces, verás a tus hijos crecer

mientras tu vas decreciendo

(le llaman ley de vida)

y todo ésta pequeña historia se acaba

cuando todo ejército de gusanos te empieza a comer a mordiscos y dentelladas...

LOS PATRIOS

Para los que vuelan con alas de colores patrios,

para esos que matan por su bandera de trapo,

para sus himnos de charanga enardecida, 

para sus cánticos de patio de colegio pijo,

para sus todopoderosos desfiles militares asusta viejos,

para sus tretas de alto despacho de alto voltaje,

para todo ellos

le dedico éste maravilloso corte de mangas

y repito, 

se lo dedico a todo ese sentimiento tan patrio

al que enaltece a las cucarachas del suelo

y ah ¡y va por todos! 

para los españoles de pandereta,

 para los catalanes de pura cepa y alta alcurnia,

para los vascos hasta la médula,

gallegos de más allá del telón de grelos

y para todos los que se quieran añadir o sumar al postín...

JUEVES 22 DE AGOSTO

Jueves 22 de Agosto y yo con estos pocos pelos que tengo y que me quedan. Claro que hablando de pelos, no alcanzo a comprender como en la peluquería que tengo enfrente de mi casa, me cobran 12 euros por el corte de pelo. Señores, mi corte de pelo y al ser éste un bien bastante escaso sobre mi Cráneo, a la peluquera le lleva exactamente 3 minutos de mierda y eso que la mitad de ese tiempo se le va en recortar cejas, pelos de la nariz y de las orejas. Pues ya se sabe que con la vejez crecen más los pelos de esas partes tan innobles (cejas, nariz y orejas) y de otros tegumentos cutáneos y uno si se deja ir un poco a groso modo y al libre albedrío, se va pareciendo al Brezhnev de sus mejores tiempos ( Y para muestra, la foto).

Pues mira que se cuelga la peluquera...12 euros de mierda por un puto soplido (el que da al final con el secador de pelo) y por cortar cuatro pelos distonantes en medio de un desierto calvo y brillante. Si lo llevo a saber antes, me voy a Turquía a que me implanten unos cuantos matojos de pelos deslustrados. Y todo por el módico precio de 3.000 euros (implantes más desayunos, comidas y cenas, más estancia en hotel de 3 o 4 estrellas más el puto viaje de ida y vuelta). Y a mi por unos cuantos tijeretazos en dos minutos, va la pajarraca y me cobra 12 euros y mi viaje es cruzar la calle y subir tres escalones, aparte que yo pongo mis patas como medio de locomoción y transporte. Claro, la tía me busca las cosquillas y llegará el día en que me harte de pagar 12 euros por nada...y no sé...y hasta puede....... que iba yo andando un día por la acera de enfrente de mi casa y de repente tropecé con una piedra que estaba aposentada en medio de la acera y en fin, le di una patada espectacular (sin querer, claro) y no se como hizo la puta piedra de los cojones, pero fue a parar a la cristalera de la peluquería. Esas cosas pasan y yo doy fe de ello y porque los designios del señor son inescrutables, pero lo que me queda muy claro de todo esto, es que esa piedra estaba destinada a romper esa cristalera en concreto.

Y esto no son amenazas, más bien son malos pensamientos que un día tomarán forma y cuerpo y porque al demonio lo llevo muy adentro. Enfrente tengo la cristalera y la veo todos los días (a la cristalera, a la peluquera la veo mucho menos) y 12 euros paquí y 12 euros pallá y dale y toma y vueltas y más vueltas y sigue la cristalera entera y de nuevo los 12 putos euros y mis 4 pelos y Brezhnev y sus putas cejas y sigue la cristalera enterita y en Turquía te lo hacen todo por 3.000 euros y decido que cuando la peluquera eche el cierre, pasaré a dar una vuelta por la acera de enfrente y entonces me supongo que tropezaré con esa piedra (a la cual estaba destinado) y ya sabemos como acabará éste cuento que os acabo de contar...